EL PERRITO QUE REÍA

La llave

2008-12-21T19:38:00.003-02:00

Se refugiaba con un paraguas de una lluvia de insultos. Caían por doquier. Tapaban las alcantarillas y entraban a través de las pequeñas aberturas de las puertas y ventanas.
Buscó sin suerte las llaves en los bolsillos del saco. Probó en la cartera pero el resultado fue el mismo. Un montón de papeles viejos y cajas de chicles vacías.
Hacía mucho frío y le dolían las orejas. Primero se metió el puño cerrado en la boca. Después abrió la garganta y pasó la mano y el brazo por el esógafo hasta llegar a la boca del estómago. Ahí, entre los jugos gástricos, encontró la llave de emergencia, la misma que consumía todos los días con el desayuno, la misma que expulsaba todas las noches antes de irse a dormir.
Era la segunda vez que la usaría. La primera había ocurrido mucho tiempo atrás. Trataba de no recordarlo pero lo hacía al menos dos veces al día.
La limpió con un pañuelo y se dispuso a abrir la cerradura. Probó una vez, dos veces, tres veces. La puerta no abría.
Los insultos seguían cayendo y el paraguas apenas soportaba el viento.
Tocó timbre y por primera vez en su vida le pidió ayuda al vecino de arriba. La puerta se abrió justo cuando paró de llover.

word

2007-10-25T20:07:00.001-02:00

¿Quién se queda con mis palabras?

La vida es una serie de eventos evitables

2007-08-20T20:29:00.000-03:00

Otra vez la indigestión de las palabras. La brea oculta en el camarín de una actriz devaluada y asediada por las deudas.
Otra vez el alquitrán en las venas de una medusa, el grito inmortal de las aves que no pueden volar, los recuerdos de cosas que nunca existieron.
Otra vez el flujo de oraciones en la dirección contraria. La estúpida premisa de ser y estar.
Otra vez el tímido lamento de un sabio en llamas. La mirada tierna de un monstruo dopado por el nauseabundo olor de su presa.
Otra vez el paradigma de lo esencial, la carga negativa en el polo opuesto, la explosión de músculos sanguinolientos.
Otra vez el final asediando el principio mientras en el medio sólo cabe el vacío.

Leer en voz alta.

2007-06-15T19:37:00.000-03:00

¡Qué fácil que es desafiar al silencio!

¡Qué sencillo es corromper su esencia, sólo para contaminarlo de ruido y poesía!

Lo que nunca va a estar escrito en los libros de historia

2007-05-25T12:03:00.000-03:00

Un día las flores se incendiaron y construyeron círculos de fuego sobre el océano.
Esa misma noche no hubo luna. Y al otro día, tampoco hubo mañana.

Interludio

2007-05-01T16:05:00.000-03:00

Desaparecido el ejercicio de la razón, moléculas de indiferencia avanzan hacia el lado oscuro de la luna.
Un coyote ciego se refleja en el océano congelado. Mariposas con alas de fuego vuelan en círculos imitando la sombra de los buitres.
En el pulmón duermen las anguilas, y en el armario esperan las polillas.
Alguien descalzo atraviesa la puerta camino hacia el resplandor.
La trampa funcionó. Otro mártir se dirige hacia el supermercado.

La sabiduría duerme en las bibliotecas

2007-04-25T12:38:00.000-03:00

El tiempo es una barra de hielo en manos del espacio.

El espacio es hierro caliente en manos del tiempo.

La consecuencia de ser

2007-04-20T12:08:00.000-03:00

Filtros de consciencia. La calle está en llamas. El relámpago precede al disparo. Y en una hoja estampan el nombre de la vergüenza.
Somos intestinos disfrazados de cerebros. La marea baja. El cielo se recuesta sobre la línea del horizonte. Somos cerebros disfrazados de monitores. La tormenta espera.
Respira un cortocircuito latente. Medita la espuma marrón en la orilla. Somos monitores disfrazados de sabiduría.
Eva monta la serpiente. Ambas se alejan hacia la humedad infinita. El diario no quiere salir de la imprenta. Somos sabiduría disfrazada de agujeros en la madera.
Así los gusanos se expanden por todo el cementerio. Mutilados avanzan y se reproducen entre las heces. Somos madera disfrazada de intestinos. Somos eternas insignificancias.

Distancia

2007-04-09T15:24:00.000-03:00

Amante de las coincidencias, el tiempo en sublime concordancia con el pasado, sutura las heridas invisibles de los acontecimientos.
Las brujas admiran el viento atrapado en la bola de cristal.
Aumenta el castigo, disminuye la fuerza.
Lo que alguna vez fue, se convierte en un presagio. El futuro madura de nuevo.
A lo lejos calman las espinas y duelen los besos.

El maravilloso arte de crear falsas expectativas

2007-03-28T12:51:00.000-03:00

Podría estar escribiendo desde los cielos anaranjados de Mercurio, desde la alfombra púrpura de Marte, desde el eterno ocaso de Saturno. Sin embargo estoy anclado en esta marea de mugre, en esta continua resaca de semen y tragedia.
Los espacios se achican, los tiempos se reducen, y la velocidad es todo lo que nos queda. Atravesamos la carretera en busca del final del camino sin detenernos a observar cómo las vacas saborean las olvidadas pasturas.
Tan sólo hay moho y desesperación. Los ríos dirigen su curso hacia el desierto. Las hojas de otoño caen fusiladas por francotiradores alados.
Mientras tanto, la televisión me ofrece el universo de las posibilidades rotas. Me seduce el vacío. Me atrapa el desencanto.
Hoy escribo desde las entrañas de un centauro atrapado en el barro. Pero al menos, consuelo mío, aún observo las estrellas.

NO

2007-03-01T11:35:00.000-02:00

Demasiada cabeza para un sombrero tan chico.

Alarido

2007-02-23T17:28:00.000-02:00

Bajo la atenta mirada de la duda, los caballeros tristes esconden las flores. Se miran entre ellos intentando obtener una sólida respuesta que los aleje de la incertidumbre.
La noche invade incluso hasta los rincones más oscuros. Los párpados están en alerta. Las manos continúan su temblor habitual. Las pupilas se dilatan. El plan maestro sigue su curso. Las panteras buscan la pasta que los libere del dolor. Aquellos cerebros putrefactos se resignan ante su propio destino. Así caminan entre secos matorrales.
Y como siempre sucede, alguien va a gritar esta noche.

Principio y fin

2007-02-12T19:51:00.000-02:00

La única razón por la que todavía escribo es porque sencillamente no puedo dejar de hacerlo. Si pudiera lo haría inmediatamente pero mis dedos se empecinan en golpear el teclado como un niño que experimenta por primera vez un piano.
No hay equilibrio ni armonía. No respeto el silencio ni losespaciosenblanco.
Soy el encargado de deshacer el orden, de establecer el caos en la razón del otro, y eso en lugar de reconfortarme, cual figura diabólica, me convierte en un ser torturado.
Veo seres crucificados en el horizonte, bajo un fuego púrpura y anaranjado. Escucho sus lamentos sobre un coro de alaridos. Huelo el azufre y saboreo la derrota de la belleza como quien saborea el vino sagrado.
Mientras tanto, los espero. Inquieto, en el borde de la cama, aguardo que de un momento a otro vengan por mí.
Siento el tímido latido del tiempo esculpir estatuas de sal. El origen nunca estuvo tan claro, ni el final tan certero.

Desde las cloacas del infinito

2007-02-02T14:00:00.000-02:00

La calma me invade, los impulsos eléctricos entran en cortocircuito. La tibia carga vital se desvanece y me hundo en las cloacas del infinito. Me dejo arrastrar por la corriente y busco fundirme con la luz que aún no diviso. En la marea se esconden las cosas que nunca fueron. Y desde el cielo las aves de rapiña se mueven en círculos, en busca del último latido.
El refugio de los pecados se convierte en una catedral en llamas. Crucifican a otro cristo. Envenenan el vino sagrado. Y mientras la vida se sucede, apenas queda la parodia de sus enseñanzas.

Premonición

2007-01-17T15:09:00.000-02:00

Algún día el faro resurgirá de las tinieblas, la luz que origina la sombra será bendecida y aquel que cuida la permanencia del espacio se verá a sí mismo como su propio salvador.

Retrato bucólico de un turista

2007-01-09T12:46:00.000-02:00

Neil Young describe el paisaje. Y lo escucho con sus ojos, mucho más de lo que ven mis oídos.

Viejos pecados para nuevas almas

2006-12-19T17:25:00.000-02:00

En el infierno se relamen. La angustia y la ansiedad se funden en la masa ardiente. Todos esperan la llegada del ángel oscuro, de alas negras, de horizontes vacíos. Todos salvo él. La sombra roja le revela un par de cuernos que apuntan hacia el cielo. Se desliza en charcos de sangre y deja la huella de la cola en el piso. Va hacia su sofá favorito, enciende la televisión y pone el canal de historia. Imágenes de Hiroshima en llamas copan la pantalla.
Abre una cerveza, bebe un trago, eructa y se pasa las garras por la boca.
Todos están nerviosos. Un nuevo despojo humano está a punto de atravesar la puerta. Él sabe que algo va a cambiar y mira hacia arriba. Algún día tenía que pasar.

Museo de cera

2006-12-07T12:45:00.000-02:00

Un paso, otro paso, y la mueca del bufón se convierte en una figura de cera. El museo por fin cierra sus puertas y hay huellas de sonrisas en el aire. Pero la puerta continúa cerrada.
Nadie entra, el disfraz vital descansa en la oscuridad a la espera de que las luces se prendan y otra vieja estatua termine despedazada en un basurero.

Buen día!

2006-12-06T12:14:00.000-02:00

Un rayo de luz se multiplica a través de las rendijas de la persiana.
La aurora. El eterno amanecer de los amaneceres. La inevitable conjunción de lo cotidiano con lo fantástico. El parto rutinario de las oportunidades.
La única pasión por la que, todavía hoy, algunos se atreven a abrir los ojos y a cargar con cafeína los músculos, tan sólo para sentir un tímido latido adentro suyo.

Años luz

2006-11-28T11:57:00.000-02:00

Cuando Henry Miller vio que había escrito demasiado se hizo viejo.
Cuando se dio cuenta de todo lo que había vivido se murió.

Paisaje perdido

2006-11-23T13:49:00.000-02:00

El hombre sandía muestra los dientes y escupe semillas. A su lado el conejito azul, que tiene un osito jugando con una pelota estampado en la remera, no hace otra cosa que maldecir por el estado del tiempo.
El Quijote dejó los libros de aventuras para pasarse a una fina selcción de los mejores números de la revista HOLA.
Hola, sí, donde la hija de una estrella confiesa que está enamorada desde hace miles de años de un agujero negro.
Los pies se confunden con el cerebro, los ojos apenas estallan en un verde opaco, y las manos se parecen a dos racimos de uvas. El pequeño gran monstruo quiere saltar por la ventana y lo detengo. No dejo que lo haga. Me interpongo entre él y el abismo. Pero mi fuerza es excesiva. Lo arrugo y hecho una bola, lo tiro a la papelera.
Fijo mis ojos en la pantalla, y a mi derecha cae rendido el escritorio. Faltan miles de horas para el último golpe.

Yeahhhhhh

2006-11-19T22:38:00.000-02:00

De acuerdo, de acuerdo, de acuerdo... pongámonos de acuerdo y dejemos esta pequeña disyuntiva de lado. No es necesario quemar el jardín de enfrente ni lapidar a la mucama de los vecinos. La solución está en ese té que llevan algunos sobre la cabeza, ese té envuelto para regalo en una deliciosa tasa de porcelana china que pretende ser dragón y no llega ni a gusano. De acuerdo, es hora de abrirle el pecho al centauro y ver si de allí es que proviene la lluvia de brillantina que no nos deja mirar el partido de fútbol los domingos a la mañana.
De acuerdo, de acuerdo, yeahhhhhh, no pretendas que yo sea como los demás quieren que sea, bastante tengo con tener que dejar de ser lo que quiero ser y convertirme en el otro que mira desde el largavistas.
Sí, ese soy yo, ¿me ves?

Paraguas abiertos

2006-11-07T11:00:00.000-02:00

Comencemos con lo que sería una bolsa de basura repleta de palabras brillantes. Comencemos con algo que limpie de una buena vez por todas el polvo debajo de la alfombra voladora. Comencemos con una primera palabra. Sigamos con la segunda y así sucesivamente hasta alcanzar la completa felicidad.
Construyamos estructuras que permitan resguardarnos en las noches de tormenta y lobos sueltos. Derribemos las olas y hagamos sumiso al viento. Robemos a los ladrones. Asesinemos a los asesinos. Y comencemos de una buena vez a escribir en cámara lenta, a disfrutar del paisaje y a ordeñar la vaca sin lastimarle las ubres.

Son sólo malas noticias!

2006-11-03T17:50:00.000-02:00

Patos... veo patos empetrolados expuestos en una vidriera que anuncia los descuentos de final de temporada. Las luces del shopping center se apagan y en el ring recién armado, allí donde antes había un gran estacionamiento, el campeón tira la toalla.
El sol comienza a asomar a través de la pantalla de televisión. !Es la hora del desayuno! Y los patos siguen empetrolados esperando un lugar en el cielo.
Acababa de soñar con una inmensa marquesina y luces de neón, cuando la tierra se partió en mil pedazos. Quedé atrapado en una jaula, al lado de dos leones, uno de ellos hambriento, el otro embalzamado.
Era una jornada envidiable en todo el universo, uno de eso días que no merecen ser desperdiciados. Me acerqué a la boca del león embalzamado y le rugí. El otro se asustó y se quedó quieto en su rincón. Abrí la puerta y aparecí en la azotea de un edificio. Podía tocar las nubes y escribí mi nombre en una de ellas. Luego salté y aterricé en una playa desierta. Los patos estaban limpios. A lo lejos la marea negra se convertía en un monstruo gigante. Lo vi alejarse mientras el sol se escondía, esta vez, adentro del cajón de la mesita de luz.
!Es la hora del desayuno! alguien gritó... Pero no tengo hambre. Sólo veo patos empetrolados.

Matar el tiempo

2006-10-30T11:54:00.000-02:00

Un disparo en la cabeza
El cuello atado
Whisky y pastillas
O mil cigarros

Cicuta

La aguja infectada
Sida o televisión
Un ser asesinado
O devorado por un león

La llave del gas abierta
Un encendedor
Cuidado! Curva peligrosa
En el desierto sin protector

Mientras tanto mato el tiempo
Antes de que el tiempo
termine de matar al tiempo
lo que alguna vez comenzó

Lo que dura un instante.

2006-10-25T10:14:00.000-02:00

Sin parmanecer demasiado tiempo en la superficie, el malabarista de los conceptos, se hundió nuevamente en el pantano de la infertilidad más absoluta.
Una mano fría y temblorosa lo saludó desde tierra firme e inmediatamente se perdió entre el barro.

La Locura

2006-10-19T15:04:00.000-02:00

Erasmo descubre que a su lado descansa la Locura. Parece inmersa en pesadillas. Decide levantarse de la cama sin hacer el menor ruido. No quiere molestarla. Aún sabiendo que su compañía no la está pasando nada bien.
Cada uno de sus movimientos es cuidado hasta el límite de la perfección. Se adueña del silencio. El movimiento apenas parece contaminar la inercia.
Cuando al fin consigue apartarse de la cama, siente un misterioso llamado.
- Erasmo, Erasmo... - repite una voz que le suena familiar.
La voz proviene de algún sitio de la habitación. Mira hacia arriba y se encuentra con el techo blanco, la lámpara y su sombra.
Las paredes húmedas de la habitación permanecen inalterbales (¿por qué hay rejas en las ventanas?). Sólo en la cama algo ha cambiado. La Locura ha desaparecido y es su propio cuerpo dormido el que ocupa ese lugar.
Quiere ir hacia él, tomarlo de las manos, despertarlo, pero moverse le resulta imposible. El miedo se apodera de su existencia. Su propio cuerpo se retuerce, tiembla y sufre una condena oculta. La pesadilla se adueñó de su propia experiencia y, hasta que no suene el despertador, es violado una y otra vez por la Locura, que sin vacilar, se mueve de un lado a otro de la cama haciendo el mayor ruido posible sólo para despertarlo

Cualquier idiota puede escribir poesía

2006-10-13T16:46:00.000-02:00

Cualquier idiota puede escribir poesía
emborracharse y hasta contagiarse de sarna
Cualquiera puede desafiar a la muerte
exponer las palabras, mutilarlas

Dibujar letras en la arena
Profanar hojas en blanco
Saltar desde un precipicio
Y despertarse en lo alto

Cualquiera es producto de su obra
desechos que son parte del alma
Lágrimas detrás de una firma
Sangre seca, coagulada

Apretar del gatillo
Volarse los sesos
Ocupar una fábrica
No volver a casa
Asesinar al vecino
Recitar un sermón
Arruinar un buen traje
Esquivar la razón
Asumir la ignorancia
Simular los sentidos
Acampar en la niebla
Silenciar los latidos

Cualquier idiota puede escribir poesía
menos yo

La inmortalidad

2006-10-10T14:29:00.000-02:00

Vagaba por el borde de la vía láctea en busca de un tornillo olvidado por un ejército repleto de metales y viscosidad. Del blanco al gris y del gris al negro. Major Tom cabalga una medusa gigante que flota en el polvo incandescente. Detrás de una esponja fucsia la hemorragia de un recuerdo baña la frente de los dueños del universo. Antes del silbato, una lágrima. Y antes de la lágrima, un soneto:

"Amor constante más allá de la muerte

Cerrar podrá mis ojos la postrera
Sombra que me llevare el blanco día,
Y podrá desatar esta alma mía
Hora a su afán ansioso lisonjera;

Mas no, de esotra parte, en la ribera,
Dejará la memoria, en donde ardía:
Nadar sabe mi llama el agua fría,
Y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
Venas que humor a tanto fuego han dado,
Medulas que han gloriosamente ardido:

Su cuerpo dejará no su cuidado;
Serán ceniza, mas tendrá sentido;
Polvo serán, mas polvo enamorado"

Quevedo.

Grandes momentos en la historia del Marco Legal del Río de la Plata

2006-10-05T15:19:00.000-02:00

"Sr. Ministro de la Suprema Corte de Injusticia, lamento profundamente haber omitido parte de mi discurso, pero lo cierto es que me olvidé la hoja número cuatro y la hoja número cinco en mi casa. Si mi señora hubiera estado realizando tareas domésticas y no en clases de meditación zen, quizás podría habérmelas mandado en un taxi.
Por tal motivo le pido, en nombre de todos aquellos que tenemos nombre y en los que no, que me otorgue una prórroga para presentarle a la Corte como es debido el proyecto de Ley destinado a los derechos sociales de las amas de casa y a reinstaurar el Virreinato del Río de la Plata"

Extraido del libro Grandes Momentos en la historia del Marco Legal del Río de la Plata. Autores Varios.
Pag. 77. Diálogo entre el abogado A.A. López y el presidente de la Suprema Corte de Injusticia.

"La mejor ley es aquella que se puede quebrar"

Extraido del libro Grandes Momentos en la historia del Marco Legal del Río de la Plata. Autores Varios.
Pag. 3380. Pedro II a dos mendigos que pasaban por ahí.

"Si el acusado admite su culpabilidad no entendemos, su Señorita, por qué entonces el abogado defensor insiste en asumir la inocencia de su cliente, cuando todo el mundo sabe que la víctima aquí presente, presenta claros signos de haber sido mordida en las nalgas por un objeto volador no identificado, más conocido como UFO"

Extraido del libro Grandes Momentos en la historia del Marco Legal del Río de la Plata. Autores Varios.
Pag. 5,8. La Ciccolina en un emotivo gesto hacia ALF.

Este libro no está en venta en las librerías. Lo podés solicitar por la interné a la página www.elperritoquereia.blogspot.com

Si sos abogado y lo podés comporbar dentro de los primeros diez días hábiles de cada mes, te llevás de regalo la constitución política de Bolivia de 1967 (con ilustraciones de su autor)

Juego sin reglas

2006-10-02T13:39:00.000-02:00

La anarquía es un virus que se instala en los pulmones. Cada vez que alguien se abre la piel, y disfraza el aliento en viento, la carne se endurece hasta convertirse en cuero. Los ojos enrojecidos de noches de caza y perdición se enfrentan a un cielo blanco, casi tan ordinario como una hoja arrugada tirada al costado de una papelera.
Las gotas de veneno se confunden en el reloj de arena y caen convirtiendo al tiempo en barro. La lombriz asoma su cuerpo a través de la laringe y su existencia se transforma en lengua, y su ignorancia se vislumbra en ojos.
Las intenciones jamás serán reveladas. Sólo el acto permanece, tan solo hasta desaparecer.

Vulnerable

2006-09-28T16:57:00.000-03:00

Se hizo delfín y cruzó el aro de humo. A tientas buscó la lleve de la luz y encontró restos de estatuas. El mármol frío se deslizó por debajo de su piel y así, enfrentó los ojos a lo inevitable. Se estaba convirtiendo una vez más en lo que había dejado de ser. Se inyectó morfina y vio la luz, pero ésta se fue diluyendo. Se tajeó el manto rosado y un sinfin de seres la penetraron por doquier. Se sintió violada y volvió a buscar la llave de la luz. Encontró restos de algodón púrpura. Las lágrimas llenaron la bañera. El vino desbordó la copa. La sangre se elevó al cielo.
El último aliento lanzó la burbuja que finalmente destruyó al mundo. Una vez más, el delfín volvió a la superficie. Saltó, atravesó la delgada cicatriz, y se perdió para siempre.

Cuarto Acto

2006-09-25T19:29:00.000-03:00

Sin ninguna dirección en el papel, sin agujeros en las medias y sin oro en el anillo, la inocente esposa del verdugo entró a la sala de espejos. Siete ninjas la sedujeron hasta dejarla indefensa. El humo se disipó y una palabra bajó desde el lugar donde duermen los planetas.
El cadáver permaneció quieto hasta que la palabra lo arrastró hacia la puerta celestial. Dos niños la abrieron y el teatro enmudeció. "!Fantástico!" gritó un espectador con cara de buho. "!Maravilloso!" gritó una luciérnaga. El primer aplauso vino desde el sector de la derecha, arriba, a lo lejos, casi en el límite con Groenlandia.
"!Que la expongan en un museo!" dijo otro de los espectadores. Tenía bigotes y la cabeza entre las piernas.
La palabra permaneció escondida detrás de la puerta. La miró pudrirse en el escenario. Esperó hasta que el hueso descubrió la esencia y estuvo de luto los siguientes millones de capítulos.

En la medianera

2006-09-18T14:14:00.000-03:00

El emperador del chicle está pateando culebras en la vereda de enfrente, ahí donde el sol aún no le dio la espalda. Se eleva en su precioso globo rosado y sacude al mundo con el volumen de la explosión celestial. Un nuevo universo se ha formado. Estrellas de goma rellenas de polvo cósmico que estalla en la boca. Mínimas expresiones de fecundidad. La saliva baja y abandona la comisura de los labios para perderse en cataratas y ríos repletos de rocas, musgo y melancolía.
Su majestad le rinde homenaje. Se arrodilla ante la brisa acalorada de su aliento matinal. Se hunde en arenas movedizas, tan sólo para impresionarlo. Su majestad llora y se destapa la sien. Mil mariposas emergen de la oscuridad, traspasan la pantalla azul y se funden en la caldera. Del calor se esparce el núcleo y la nada se transforma en milagro. La palabra adquiere sentido sólo cuando la lombriz está satisfecha.

Trampa para ratones

2006-09-13T10:34:00.000-03:00

Supongamos por un momento que yo no soy el que escribe sino que es otro el que lo hace.
Supongamos, al menos por ahora, que esto que lees no son palabras, ni letras unidas entre sí para alcanzar cierto significado.
Supongamos, esta vez, que tú no eres el que lee, sino que el texto apenas está enfrentado a su propio reflejo.
Ahora, dejemos de suponer. ¿Acaso eso cambia las cosas? Estamos atrapados en una trampa para ratones. Hacemos la plancha en el mingitorio inmaculado de un museo. Volamos cubiertos de almohadones de plumas. Sacrificamos el néctar en pos de la cicuta. Abrimos puertas para cerrar universos. Dosificamos la felicidad para no sobresaltar al corazón. Apenas si nos convertimos en hurgadores de experiencias. En definitiva, jutamos los residuos de lo que hay y desechamos lo que no existe.

Crash

2006-09-08T16:57:00.000-03:00

La pérdida de aceite pinta extrañas curvas en el asfalto.
Al otro lado de la calle un niño juega con una manguera que escupe sangre. Un perro alado sueña con fuego, y cae en espiral hacia el tejado de una casa sin paredes.
El sol se apoya sobre una hermandad de árboles. Copas doradas. Amebas en tubos de ensayo. Pastillas blancas y rojas y azules y amarillas y verdes.
La pintura se convierte en burbujas que emergen desde el infierno.
El viento trae cenizas. Los remolinos arrastran al tiempo. Y las sirenas se acercan a un cuerpo que duerme al costado de una carretera.

POST SUBLIMINAL

2006-09-08T16:56:00.000-03:00

Los extraterrestres existen y viven en el piso de arriba

2006-09-06T19:42:00.000-03:00

Todavía no conozco a la familia que vive arriba de donde vivo ahora mientras todo parece equilibrarse en el caos eterno. Pero estoy seguro de que cuando los conozca algo me va a indicar que son extraterrestres. No importan las razones. Sólo tengo un gran presentimiento. El fin se avecina, y son los vecinos de arriba los que traerán desidia y extraños zarpullidos a todos los lectores y no lectores de este blog.

Buñuelos y ringtones

2006-09-04T15:24:00.000-03:00

De lo único que estoy seguro es de no estar seguro de nada. ¿A qué viene esto? A nada. Y la verdad es que ya no me interesa que exista cierta conexión entre una palabra y la otra. Tierra. Lo que me interesa es no seguir en este hastío literario, en esta cadena frustrante de necesidad expresiva. Membrillo.
Hoy almorcé buñuelos. Hace varios días que en la casa de mi madre para almorzar hay buñuelos y ensalada de zanahoria. Estoy desesperado. ¿Acaso mi madre no me puede preparar un churrasco con papas fritas? No entiende que ella es la única que está a dieta, que es la única que se cuida de la hipertensión y el colesterol y de que le vuelvan a entrar los pantalones que usaba cuando se casó.
Para colmo de males, todos los ringtones me parecen aburridos. Decidí entonces crear uno propio con el programita que viene con el teléfono. El resultado: LAMENTABLE.
A todo esto se le suma los constantes reclamos para que escriba más a menudo. ¿Y si no tengo ganas? ¿Y si prefiero mirar Intrusos? Sï, INTRUSOS. ¿Qué pasa si me divierto más mirando a las vedettes que escribiendo en el blog? ¿Está mal? ¿Me van a crucificar o a exiliar del país? No sé, hagan lo que hagan , nunca se olviden que detrás de esta careta hay un enjambre de abejas sin panal.

...

2006-07-28T12:30:00.000-03:00

Fui a almorzar con mi abuela Catalina. Dentro de poco cumple 87 años.
"Por suerte la cabeza no me falla" - dijo.
Ojalá pudiera decir lo mismo.

En el campo de refugiados de Holon (Sigo esperando el bombardeo iraní, mientras tengo un sobrestock de misiles Kazam)

2006-06-29T07:48:00.000-03:00

Hace unos meses fui sorprendido por al desaparición de dos "yogures" de la heladera comunitaria. Estábamos jugando al back gammon en mi cuarto cuando Adriana volvió de la cocina y, entre consternada y deprimida, dijo que cuando se fue a banar los "yogures" estaban y cuando volvio a la cocina habían desaparecido.

En ese momento la lista de sospechosos no fue demasiado grande pero si significativa.
Todos estaban bajo sospecha.
Sin embargo esta lista es hoy mucho mas significativa, porque me demuestra como los prejuicios solo conducen al miedo, y como el miedo conduce a la soledad.

He aquí los extraordinarios seres que comparten conmigo los sucios pasillos de Mikve Israel, y a quienes voy a extranar mucho:

La princesita rusa:

ANTES: fue la primera persona con la que me cruce cuando llegué al campo de refugiados. Como es rubia todos creen que es linda. En mi opinión cuando se ríe se parece a una de las brujas dibujadas en los cuentos infantiles.
Más allá de estos detalles, es bastante simpática y a la perra que merodea el lugar la echa gritándole "putana, putana!"

AHORA: Marina tiene 30 anos pero se comporta como si tuviera 60. Es delicada, muy cuidadosa y seguramente llegue a ser una muy buena madre y una muy aburrida esposa.

George, medias sucias, noseelapellido:

ANTES: Toma mucha vodka, mira mucha televisión, especialmente esas seriales horribles que pasan en AXN, juega a la computadora todo el día y no lava sus medias. Siempre anda con el torso al descubierto y se nota a las leguas que el deporte jamás fue una obsesión para su persona. Cuando habla deja al descubierto serios problemas dentales

AHORA: En las horas mas tristes, de la boca de este hombre jamas salió un NO.
Siempre a la orden para prestarme su guitarra, para convidarme con faso, para compartir unas buenas pipetas de JUM y Yarok. Sigue jugando a la computadora todo el dia, y sigue con las medias sucias, pero una vez limpio a fondo el bano, estaba inundado y salian bichos por doquier. No sé como hizo pero lo logró. Fue mi héroe por un día. Un kosako, un soldado dispuesto a sacrificar su propia suciedad en pos de algo de dignidad humana. !Un grande entre los pequenos!

El gran Dimitri:

ANTES: Rusito, también él, se lo puede ver por los pasillos engalanado en un pijama digno de un campo de exterminio. Es alto, flaco, y juega a dos puntas. Me perstó un disco de folk ruso. En una de las canciones un hombre hablaba de los suenos. No recuerdo más, salvo que no me gustó. Al parecer es el cabecilla del resto y seguún me contaron quiere irse a vivir a Mónaco. Quizás tenga suerte y se case con Estefanía y juntos armen un circo freak junto a los 7 enanitos y a la mujer barbuda.

AHORA: Genio y figura. Su parecido con Orlando Bloom lo ha hecho merecedor de una fama insospechada en todo Tel Aviv. Es gracioso y a veces peca de soberbio. No le gustan los ruidos fuertes y se queja cuando pinta alguna fiesta en el pasillo. Pero salvo estos pequenos detalles es muy divertido y su vision en extremo materialista del mundo lo convierte en un pequeno gigolo.
La última vez que nos vimos me mostro su nuevo par de mocasines blancos y sus lentes Christian Dior y me dijo: "No soporto a las personas que se visten mal. Ayer una pareja me invito a que los acompanar a su casa, pero él tenia una camisa horrible"

Rosa Luna:

ANTES: Así le hemos puesto a la etiope que vive a dos cuartos de distancia del nuestro. Es muy buena onda y le gusta mucho el sexo y la variedad. Dato inducido por el constante cambio de hombres que atreviesan su puerta a toda hora. Hasta hoy jamás escuché algún gemido, lo que me hace suponer dos cosas: 1/ es bastanet calladita o 2/ las paredes son muy buenas

AHORA: Cuando paso por el pasillo me grita. Me pide que entre a su cuarto, donde vive con su roomate, otra israeli, y que les cante una cancion. Yo les canto canciones en idish, pero lo mas curioso es que no se idish. Canto cualquier cosa y ellas se divierten. Despues sigo mi camino como si todo esto no fuera real.

La otra israelita:

ANTES: Fanática de la limpieza, es la única que le da duro a la cocina cada vez que los gatos entran y dispersan la basura por todo el lugar. La otra vez me explicó todo acerca de un pájaro muy lindo que recoje nueces, se va volando y las tira desde arriba para que la cáscara se rompa. Me dijo que esos pajaritos son muy inteligentes. No sé si serán tan inteligentes, pero seguro que sí son más inteligentes que los seres que habitan el campo de refugiados conmigo

AHORA: Me dice todo el tiempo: Martiiiiin, sos el mejor, Maaartin, you are the best. A veces creo que me esta tomando el pelo, pero se lo digo e insiste en que no hay dos como yo. Sera un buen comentario???
Ya no me molesta con los pajaritos, ni con nada. La verdad es que es una buena companera de pasillo. Solo me dice que soy el mejor.

El hombre más feo del mundo después de Echandy:

ANTES: Veamos… a ver cómo puedo explicarlo, este tipo es desagradable. Se la pasa mirando televisión y nuncda se ríe. Para peor sólo mira TV en ruso. Usa unos lentes culo de botella y se viste como se vestía mi bisabuelo Gregorio (q.e.p.d) en la década del ochenta.

DESPUES: Su nombre es Edward. Su aspecto no ha cambiado mucho en el ultimo tiempo, salvo que como casi todos, hemos adelgazado unos kilos.
Dice que toma Vodka desde los cuatro anos y no se preocupa por nada en absoluto. Me conto de su vida en Ukrania. Me dijo que salia a divertirse a los parques y que por las noches se quedaba fumando, mirando tv y tomando vodka en la casa de los padres.
Es tan haragan que ni siquiera mueve los labios para hablar y hay que hacer un curso especial para entender lo que dice en hebreo (claro que si usted, amable lector, tampoco sabe hebreo, antes de hacer este curso especial debera hacer uno de Hebreo)

Anatole "hemorragia" Anotalo:

ANTES: Otro congelado más, se lo caracteriza por sufrir constantes hemorragias nasales y jamás limpiar. Su sangre está esparcida por el pasillo y en los banos. Sangre seca, putrefacción inmediata, vida y muerte en un solo lugar. La máxima expresión de una vida nula, de una sonrisa que pide a gritos un poco de amistad y que no la encuentra producto de su desesperación. También juega para las dos puntas. La otra vez lo vi entrar a una web de encuentros sexuales donde sólo vi fotos de hombres.

AHORA: Creo que se suicidó.

Lisa "tiene un amor de ultramar" de extrano apellido soviético:

ANTES: Hablé con ella sólo una vez, mitad en inglés mitad en hebreo, mientras miraba junto a otros congelados, una especie del Show del Mediodía ruso, con estética RAI. Como es de suponer, no entendí nada del show, aunque debo admitir que las canciones eran bastante pegadizas. Algo como la melodía del Tetris remixada y fusionada con La Internacional. Ahora me la cruzo por los pasillos. Yo le sonrío y ella me sonríe. Creo que es la comunicación más auténtica que he encontrado con alguien de la ex URRSS

AHORA: Chica amable y bastante tonta.

Iosi, Jasi, Moti, Chucky:

ANTES: Hay un par de israelitas que se llaman así. No los conozco bien porque entran y salen todo el tiempo y no se ven muy felices. Casi todos estudian Computación y aburrimientos derivados del chip.

AHORA: Distingo enter Tzaji, Moti, Iosi y Asaf. A los que mas aprecio les tengo es a Iosi y a Asaf. Buenos pibes. Les gusta la buena vida.

Judith "Piaf":

ANTES: Francesa ella, con 18 anos, estudia diseno y usa una bata mientars recorre los apestosos pasillos del campo de refugiados. La profesora nos comento que cuando llegó al país era una rica chica, con el pelo largo y que no sabe lo que le pasó porque ahora está gordita, se cortó el pelo, y anda descuidada en sus atuendos por ahí.
Hablé con ella una sola vez, en un inglés bastante precario, y me pareció buena gente. Apuesto un snitzel va tzalajat (milanesa de pollo al plato) a que no se depila!

AHORA: Tiene un novio nuevo cada semana.
Nota mental: Ayyy, los dieciocho anos, quien pudiera volver a sentir toda esa angustia existencial y descontrol hormonal al menos por un dia.

Enana maldita y su criado:

ANTES: Pelo blanco, mirada criminal, cero por ciento de felicidad, la enana maldita camina por los pasillos como un fantasma. La acompana un ruso desgarbado y consumido por servicios sexuales no deseados. Me dijeron que corta el pelo por unos vintenes… seguramente por mucho menos te corte la yugular.

AHORA: Muy buena onda. Un par de veces me prestaron su computadora para que no perdiera contacto alguno con Uruguay. Incluso hasta me anime y deje que la Enana Maldita, apodada actualmente VALDERRAMA, me cortara el pelo. El resultado es obvio. No me mató, pero mi cabeza se parecía a un jardín con las flores arrancadas.

Mea Vitali:

ANTES: Pelado, un ojo que se mueve, tiembla, nervioso, incapaz de controlar. Come papas hervidas y ocasionalmente me presta la computadora para chequear mails. Detrás de su amabilidad se esconde un pasado tortuoso. Huye de algo, se escapa de un hijo que dejo en Bielorusia, de una mujer, de la pobreza, de la desesperanza, de la violencia, del pogrom mental, del estallido social, de su propia sombra.

AHORA: Sigue Pelado, pero el ojo está más tranquilo o ya me acostumbré a ello.
Trabaja como mozo en un importante hotel y siempre dice: Leat, leat, que significa en Hebreo "despacito, despacito"
Su característica mas sobresaliente es que garronea cigarros por doquier. El dia que este pelao se compre una caja de cigarros se termina el conflicto entre israelies y palestinos.

Adriana y Adrián:

ANTES: Víctimas orientales del campo de refugiados. Dos estudiantes que intentan proteger su máximo tesoro en la Tierra Prometida: dos "yogures" Dos talismanes lácteos, dos monedas con cuatro caras: la propiedad, el alimento, la dulzura y la pureza

AHORA: Conociendo mas a fondo a Adriana no dudo que en aquella ocasion se haya comido el yogur en plena borrachera y que luego se hubiera olvidado de todo.
Adrian, bajo el influjo de alguna sustancia psicotrópica todavía no se enteró que está en Israel y la última vez que hablé con él pensaba que era el Mesias.

Y mientras todo sucede, mientras la vida avanza temerosa y negligente a través de los pasillos del campo de refugiados me encuentro de improvisto con los recuerdos.
Y avanzo en la carrera, me adelanto por el costado, tomo el lado más corto de la curva y me pongo a tiro. Recuerdo entonces la conversación que escuché la primera noche de mi estadía. Aún siento cómo las palabras rebotan en mi cabeza, se mueven de un lado al otro, moviendo los resortes que hacen que mis pensamientos fluyan en todas las direcciones.
Aún hoy los escucho. Discutían fechas, apostaban entre ellos, y se jugaban la ropa a que la guerra estallaría este ano. El ataque iraní es inminente. Al Qaeda va a volarnos en mil pedazos. El Hamas es gobierno y nos van a arrastrar hacia el mar mediterráneo, van a subirnos a la balsa de Caronte y a llevarnos lejos, entre ríos de lava y oxígeno dinamitado. Claro que también está la bomba nuclear, la magnífica explosión, un hongo alucinógeno que asegura un mal viaje, nada más ni nada menos que la ceguera total.

Y aquí estoy yo, a cientos de kilómetros de la franja de Gaza, escuchando en la radio, o mirando por televisión, los enfrentamientos entre el ejército isareli y las milicias palestinas. Me levanto y descubro que al final mataron al colono isareli secuestrado. Me levanto y descubro que estoy en Israel y que pese a eso, la mayor parte del conflicto se vive como si estuviera en Uruguay.
No importa que a cientos de kilómetros terroristas bombardeen una ciudad isareli con misiles Kazam casi todas las noches. No importa que los tanques israelies hayan entrado a la fuerza, destruyendo casas y puentes, dejando a miles de familias palestinas sin agua ni luz.
Yo estoy en la apacible y por momentos bizarra ciudad de Holon, cerca de Tel Aviv, ahí donde las discotecas abren las 24 horas, donde la fiesta sigue en los bares en las playas, debajo de los grandes hoteles cinco estrellas, de los altos edificios de oficinas, donde los problemas parecen tan lejanos, y el cielo está un poco mas cerca.
Claro que esto no es todo, porque cada tanto explota algún bar y vivís con la sensación de que la próxima vez puede ser un ómnibus. Quién sabe?
Y el miedo se apodera de todos. En las ciudades, en los kibutzim, en las aldeas arabes, en las universidades, en las ferias, y hasta en los campos de refugiados.
Y los que alguna vez fueron distintos, de pronto se convierten en iguales, y los que alguna vez fueron amenaza, son tus aliados. Porque si bien el miedo te separa en los prejucios, te une en las diferencias.
Y al final, el miedo es todo lo que nos queda, mientras afuera del campo de refugiados la vida sigue su curso, como en un hormiguero, como en un pantano, como en un desierto, o el fondo del mar.

Uruguay o el infierno

2006-06-05T14:02:00.000-03:00

El título de este post esta inspirado en un poema de Charles Bukowski. Debo aclararlo ya que no quiero tener problemas legales con ninguna editorial. Elegí este título por dos razones. La primera, el infierno. Podria decir que el mismísimo hotel de las almas torturadas hoy se llama Israel. Una ola de calor proveniente del desierto y llamada popularmente "Hamsín" se ha instalado al menos desde el jueves pasado y parece no querer irse. Aqui en el centro del país, cerca de Tel Aviv, la situacion es insoportable. Imagínense la peor noche de calor montevideano en pleno enero, multiplíquenla por diez y agrégenle un viento que quema y te da una cachetada segundo a segundo. Pues bien, si ya se lo imaginaron, ahora imaginen algo peor. El mismo calor con 100 por ciento de humedad. Estuve unos dias de visita en el Kibutz Ein Guev, a orillas del lago Kinerteh, y puedo decirles que de no haber sido por la cerveza fria y la meditación trascendental no estaria contando el cuento. Sentado, sin moverme, a la sombra de una palmera, perdi tanta agua que hubiera solucionado el tema de la sequia en la represa de Salto Grande. El lector mas perspicaz podria pensar en la fortuna de tener aire acondicionado. Sin embargo, en consecuencia al continuo uso de estos artefactos maravillosos a lo largo de todo el territorio isareli, existen restricciones de energia y apagones selectivos cuyo fin es mantener el normal funcionamiento de las instalaciones electricas. Generalmente estos apagones suceden en las horas de mayor uso del aire acondicionado. Es decir, cuando hace mas calor. Es decir, al mediodia. A esto se le suman las precarias condiciones del campo de refugiados (donde me encuentro actualmente) donde ademas de ni siquiera tener aire acondicionado, tiene actualmente los banos inundados, donde polulan los mosquitos y otros insectos que deben transmitir las 10 plagas de egipto y alguna yapa. La segunda razón por la que elegi el titulo de este post es Uruguay. En uno de mis tantos paseos por el medio oriente me encontré con un guia turístico bastante buena onda y alejado de toda estupidez humana (algo extrano si se tiene en cuenta la propia naturaleza de los guias y su capacidad interminable de contra chistes malos creyendo que son buenos. /// Nota del autor: Sí, yo sé que tambien cuento chistes malos, pero la diferencia es que se que son malos) Cuando el guía se enteró que era uruguayo me contó una anécdota bastante interesante. Tan interesante que quiero compartirla con todos ustedes, especialmente si son uruguayos, y mas especialmente si aun viven alli. El guia, cuyo nombre ya olvidé, me contó que en uno de sus tantos viajes conoció a un hombre mayor que habia visitado 133 paises. En determinado momento el guia le preguntó a este viajero qué pais de todos los que habia visitado le pareció el más aburrido. La respuesta no la voy a escribir porque junto a Paraguay es obvia. Nuestro pais y Paraguay lideraron el ranking, con estas palabras de complemento: "No habia nada para hacer" Asi que ya saben, en Uruguay o en el Infierno (como alguna vez cantaron los Buitres, también inspirados en el poema de Bukowski) en cualquier parte igual.

Nota mental: Dejo este infierno y vuelvo a casa el mes que viene.

Nota mental 2: Disculpen si el texto esta algo entreverado, pero es que hace caloooooor, mucho calooooorrrrrr...

En tierra de nadie

2006-05-30T08:54:00.000-03:00

Estoy rodeado de lagartijas. Entran y salen por los recovecos del bano. Las escucho moverse, sigilosas, detrás de mi espalda. Cuando me doy vuelta no hay nadie ahi. Desaparecieron. A veces abro una puerta y diviso una cola que desaparece en milesimas de segundos. Ahi, estan, estas malditas lagartijas disfrutando de las bondades de mi alquiler. Ahi estan, salen y entran como si fueran los amos de casa, no tienen modales, carecen de buenos habitos y la unica educacion que conocen es la de sobrevivir como sea.
Cuando puedo divisar una, me quedo quieto, la imito, y aprovecho para observarla. La otra vez me cruce con una lagartija bebe. Era pura membrana. Pálida, casi transparente. Le faltaba el líquido amniótico y una posición fetal para confundirse con un fracasado proyecto de colanacion humana.
Ahi están las lagartijas. Se mueven por todos lados. Saben que estas cuando tú ni siquiera te diste cuenta de tu propia existencia. Son rápidas y esperan por ti. Sólo quieren que las veas. Que mires su cola, su liviano cuerpo, que conozcas su existencia, para luego dejar una huella invisible en una pared semi destruida.

Palabras de aliento de una madre a su hijo

2006-05-18T09:58:00.000-03:00

Recientemente recibi un mail de mi madre. Como algunos sabran y muchos otros no tendran ni idea, me encuentro, desde Febrero, estudiando un semestre de produccion audiovisual en Israel.
Decidi compartir con ustedes un fragmento (en realidad casi todo el mail) de estas emotivas palabras enviadas por mi madre (Si, mi madre)

"Vos disfrutá todo lo que puedas. Cuando vuelvas al querido paisito y te reencuentres con los dinosaurios de siempre, en el gobierno, peleándose por lo mismo pero con otros nombres, el impuestazo a la persona física que quieren poner, el gas oil productivo, el nuevo invento de sacar energía a partir del aceite o de la grasa, no sé muy bien aún pero algo así, y... haaaaaaaaaaaaaaaaaaablan pajerías y se mastuuuuuuurban hablando pajerías, y hay estado de kilombo con aryentain. La gente re aburrida de que acá no pase nada inteligente dice que estamos en pre guerra. Juasssssssssss. Te decía, cuando vuelvas y sientas que la sangre se te enlentece, las neuronas se van a dormir la siesta y la gente parecemos bovinos camino al matadero, en ese instante sé que te sentirás feliz de estar de vuelta.
Te re quierooooooooooooo"

Emboca.. en boca de todos..

2006-05-01T09:15:00.000-03:00

El domingo 30 de abril la liga europea de basketball llegaba a su fin. Un equipo israelita, el Maccabi Tel Aviv se enfrentaba a uno Ruso, el CSK Moscu.
Israel estaba paralizado, toda la población estaba pendiente de la hazana (ganar el título por tercera vez consecutiva), salvo los rusos que viven en el Campo de Refugiados. Estos extranos seres, por momentos nauseabundos (sus hábitos de limpieza no son los mas apropiados para la civilización contemporánea) eligieron ver una comedia hollywoodense mediocre.
Esto no sería ningún problema si no fuera porque los rusos estaban instalados en el Mohadón, lugar de recreación donde se encuentra la única televisión del lugar.
En síntesis, la final me había sido negada.
No es que yo sea un fanático del Basketball pero estar en Israel el dia de la gran final era un hecho que no debía desaprovechar, no sólo en mi condición de pseudoperiodista, sino simplemente de curioso.
Decidimos con Adriana (otra uruguaya que participa de este suplicio disfrazado de plan de estudios) partir hacia otros edificios en busca de una senal sagrada que me conectara en vivo y en directo con el estadio de Praga, sitio neutral elegido por los altos dirigentes del baloncesto europeo para el tan esperado duelo.
Lo cierto es que tuvimos bastante suerte, porque camino al edificio de enfrente escuchamos gritos (sobre todo insultos) mezclados con el realto israeli y el bullicio procedente del estadio.
Ya no nos cabía duda alguna, nuestros vecinos de edificio (en su mayoría isarelitas) estaban mirando el partido.
Apenas entramos vimos un par de caras conocidas. Se trataba de otros israelies que comparten el edificio con nosotros, que tambien escaparon del frio invierno ruso y de sus calidos olores.
Lo primero que escuche fue a una de las israelitas que grito: "Martiiiiiiin!!!", y en ese mismo instante, como si hubiera sido un acto de magia, un sino fantástico, uno de los jugadores israelies embocó un triple que acortó la distancia de siete a cuatro puntos.
Maccabi estaba en juego nuevamente.
Entonces, sucedió lo inesperado. Todos los israelies comenzaron a repetir mi nombre en una especie de canto desafinado.
Martiiiiiin, Martiiiiiin, Martiiiiiiiin!!!!
Me senté a un costado y vi, como milagrosamente, los triples y dobles israelitas comenzaron a llegar. El partido se emparejó, incluso Maccabi paso adelante en el marcador (lo cual no debería haber sorprendido a nadie, ya que el cuadro israelí llegaba como gran favorito)
Mientras tanto, Birdman se encontraba en Tel Aviv, donde trabaja de mozo, en el vacío total.
El país estaba bajo una misma senal hipnótica, bajo el influjo de una bola de cristal naranja y de los colores azul y amarilllo. No era un buen dia para las propinas, especialmente si en el restoran no hay televisor.
El partido siguió, la lucha bajo las tablas era feroz, cada triple o doble israelita, era un canto hacia mi persona, todos gritaban mi nombre, Martiiiiiiin!!! Martiiiiiin!
Mi ego estaba exaltado, y aunque sabia que se trataba de una tonta cábala, no me importó demasiado, acepté el rito sin condiciones, me entregué al júbilo, y hasta me animé a maldecir en espanol cuando las cosas no salían bien (a los israelitas esto les parecía muy simpático)
Pero como siempre sucede, las cosas buenas, tarde o temprano, tienden a pudrirse de una manera u otra (nota del autor: acepto mi visión sobre la condición pesimista de la humanidad)Los jugadores de Maccabi comenzaron a fallar sin explicación alguna en las jugadas más simples. Los rusos crecieron. Se tornaron implacables desde la línea de tres y la distancia entre uno y otro equipo fue insuperable.
El último intento de Maccabi casi le da resultado, cuando a falta de 8 segundos, logró ponerse a tan sólo dos puntos. Sin embargo, los rusos tuvieron dos libres que no desaprovecharon y el partido llegó a su fin.
Lo último que recuerdo, entre la tristeza absoluta, las botellas vacias y un plato repleto de residuos de semillitas de girasol, es a uno de los israelies que, antes de salir del edificio, me dijo en hebreo: "qué pasó Martiiin, qué pasó!"
"Hice todo lo que pude" Le contesté. Pero a veces nunca es suficiente.. nunca es suficiente.

Breve introduccion a la Materia Gris

2006-04-25T09:34:00.000-03:00

Ironia: "Figura retórica que consiste en dar a entender lo contrario de lo que se dice, puede tener un acento humorístico o triste. Cuando se emplea en forma amarga o cruel se le llama: sarcasmo

En retórica, la ironía' o antífrasis es la figura del discurso en la que se da a entender lo contrario de lo que se dice. El hablar se enriquece en matices intelectuales al utilizar la ironía dentro del discurso. Suele explicitarse con un signo de admiración encerrado en paréntesis"

Sarcasmo: "El sarcasmo (del latín sarcasmus) es una burla malintencionada y descaradamente disfrazada, ironía mordaz y cruel con que se ofende o maltrata a alguien o algo. El término también se refiere a la figura retórica que consiste en emplear esta especie de ironía. Definido como ironía verbal dirigida a una víctima, el sarcasmo es una crítica indirecta pero la mayoría de las veces, evidente"

GLOSARIO ISRAELITA / YORUGUA (Primera y seguramente última parte porque la verdad es que al final me embolé)

2006-03-26T12:12:00.000-03:00

Este Glosario pseudoenciclopédico esta destinado a todas aquellas personas cuya curiosidad por una lengua foránea les lleva a permanecer en este post al menos durante un minuto.

Ben zoná / Popular insulto globalizado desde tiempos inmemoriales, cuando aun no existia la globalizacion (raro, no?). Su traducción es tan literal como poética: Hijo de puta. (Nota del traductor: en caso que el insulto sea dirigido hacia una mujer debe sustituirse el Ben por el Bat)

Cus Hámak / Frase que proviene de la cultura árabe y qeu se ha instalado comodamente en la sociedad israelita como un boliviano que toca la quena en el 121. Significa: La concha de tu madre.

Ma Nishma? / Se trata del tradicional saludo oriental que significa: Qué hace???

A kol be séder / Todo bien!

Má, aní meshugá, aní lo ieshalém al zé / Qué, estoy loco, no voy a pagar por eso!!!

Ze ma she iesh! / Es lo que hay (Nota del traductor: el popular "Valor" que finaliza la versión yorugua no está comprendido dentro de la oración israelita. Si es de su agrado usted puede venir a Tierra Santa y decir: Ze ma she iesh Valor!)

Iala, nu!!! / Dale, che! (Se utiliza cuando alguien la duerme)

Rega / Tiempo (Es similar al !un minuto! yorugua, aunque esta ultima frase tambien tiene su traduccion literal en "Daká")

Má koré lejá? / Qué te pasa??? (Se puede usar para meter el peso, aun no probé su efectividad)

Má atá mistakel??? / Qué miras??? (Reitero lo del punto anterior, aun no probé su efectividad, y si todo sale según lo no planeado, tampoco pienso hacerlo)

Ars / Terraja (Se utliza solo para los hombres. Arsim es en plural)

Melafefón / Pepino

Jaza / Lechuga

Petrocilia / Perejil

Lejem / Pan

Arroba / Strudel

Ribat Jalav / Dulce de leche

Lejáim / Salú

Vjirot / Elecciones

Shem Mishpajá / Apellido

Aburrido / Meshaamem

Y ta, la dejo por aca! Si, es que me embolé, y si querés saber como se dice una palabra en particular posteá algo y veo si me dan los beitzim para responderte.
Ah, beitzim son... ta, ya no me dan los huevos!

GLORIA AL FUTBOL!!!!!

2006-03-09T12:48:00.000-02:00

Noche de Fobal en el campo de Refugiados.
Estabamos frente al televisor: quien tiene el honor de escribir, Geroge mediassucias (recien llegado de su breve estadia militar en Hebron), Leonel (un nuevo participante de este gran reallity show que se llama Vida. Nacido en Marruecos pero graduado de Ingeniero en Francia. Usa un buzo de lana rosadito), Jazi y Yosi (los dos israelitas que siempre andan en la vuelta), Birdman, sin Vengador, y finalmente, con intermitencias en su presencia, el hombre mas feo del mundo, Edward, quien ya esboza una sonrisa picaresca cada tanto.

Bien, lo cierto es que ahi estabamos, medio mundo en un sillon, entre las cascaras de semillas de girasol, entre el humo de los cigarrillos, Winston, LM, Lucky, Camel, Time, entre la cerveza, entre el romanticismo eterno del eructo de camaraderia, ese lenguaje criptico que solo se descifra entre un grupo de amigos, nada mas lejos que de lo ordinario y nada mas cerca que de un gesto de comodidad y regocijo.
Ahi estabamos mirando como el Real Madrid quedaba afuera de la Liga de Campeones.
Y me senti bien. Sí miembros del jurado, por primera vez me senti bien de estar en el campo de refugiados. Lo que me hace pensar.. que en cierta forma..: acaso yo tambien soy un refugiado?

En el campo de refugiados de Holon (esperando el bombardeo iraní)

2006-03-01T11:21:00.000-02:00

Alarma! Desaparecieron dos "yogures" de la heladera comunitaria. Estábamos jugando al back gammon en mi cuarto cuando Adriana volvió de la cocina y, entre consternada y deprimida, dijo que cuando se fue a banar los "yogures" estaban y cuando volvio a la cocina habían desaparecido.
La lista de sospechosos no es grande pero verán que es significativa.
Todos están bajo sospecha. He aquí los extraordinarios seres que comparten conmigo los sucios pasillos de Mikve Israel:

La princesita rusa: fue la primera persona con la que me cruce cuando llegué al campo de refugiados. Como es rubia todos creen que es linda. En mi opinión cuando se ríe se parece a una de las brujas dibujadas en los cuentos infantiles.
Más allá de estos detalles, es bastante simpática y a la perra que merodea el lugar la echa gritándole "putana, putana!"

George, medias sucias, noseelapellido: Toma mucha vodka, mira mucha televisión, especialmente esas seriales horribles que pasan en AXN, juega a la computadora todo el día y no lava sus medias. Siempre anda con el torso al descubierto y se nota a las leguas que el deporte jamás fue una obsesión para su persona. Cuando habla deja al descubierto serios problemas dentales.

El gran Dimitri: Rusito, también él, se lo puede ver por los pasillos engalanado en un pijama digno de un campo de exterminio. Es alto, flaco, y juega a dos puntas. Me perstó un disco de folk ruso. En una de las canciones un hombre hablaba de los suenos. No recuerdo más, salvo que no me gustó. Al parecer es el cabecilla del resto y seguún me contaron quiere irse a vivir a Mónaco. Quizás tenga suerte y se case con Estefanía y juntos armen un circo freak junto a los 7 enanitos y a la mujer barbuda.

Rosa Luna: Así le hemos puesto a la etiope que vive a dos cuartos de distancia del nuestro. Es muy buena onda y le gusta mucho el sexo y la variedad. Dato inducido por el constante cambio de hombres que atreviesan su puerta a toda hora. Hasta hoy jamás escuché algún gemido, lo que me hace suponer dos cosas: 1/ es bastanet calladita o 2/ las paredes son muy buenas.

La otra israelita: Fanática de la limpieza, es la única que le da duro a la cocina cada vez que los gatos entran y dispersan la basura por todo el lugar. La otra vez me explicó todo acerca de un pájaro muy lindo que recoje nueces, se va volando y las tira desde arriba para que la cáscara se rompa. Me dijo que esos pajaritos son muy inteligentes. No sé si serán tan inteligentes, pero seguro que sí son más inteligentes que los seres que habitan el campo de refugiados conmigo.

El hombre más feo del mundo después de Echandy: Veamos… a ver cómo puedo explicarlo, este tipo es desagradable. Se la pasa mirando televisión y nuncda se ríe. Para peor sólo mira TV en ruso. Usa unos lentes culo de botella y se viste como se vestía mi bisabuelo Gregorio (q.e.p.d) en la década del ochenta.

Anatole "hemorragia" Anotalo: Otro congelado más, se lo caracteriza por sufrir constantes hemorragias nasales y jamás limpiar. Su sangre está esparcida por el pasillo y en los banos. Sangre seca, putrefacción inmediata, vida y muerte en un solo lugar. La máxima expresión de una vida nula, de una sonrisa que pide a gritos un poco de amistad y que no la encuentra producto de su desesperación. También juega para las dos puntas. La otra vez lo vi entrar a una web de encuentros sexuales donde sólo vi fotos de hombres.

Lisa "tiene un amor de ultramar" de extrano apellido soviético: Hablé con ella sólo una vez, mitad en inglés mitad en hebreo, mientras miraba junto a otros congelados, una especie del Show del Mediodía ruso, con estética RAI. Como es de suponer, no entendí nada del show, aunque debo admitir que las canciones eran bastante pegadizas. Algo como la melodía del Tetris remixada y fusionada con La Internacional. Ahora me la cruzo por los pasillos. Yo le sonrío y ella me sonríe. Creo que es la comunicación más auténtica que he encontrado con alguien de la ex URRSS.

Iosi, Jasi, Moti, Chucky: Hay un par de israelitas que se llaman así. No los conozco bien porque entran y salen todo el tiempo y no se ven muy felices. Casi todos estudian Computación y aburrimientos derivados del chip.

Judith "Piaf": Francesa ella, con 18 anos, estudia diseno y usa una bata mientars recorre los apestosos pasillos del campo de refugiados. La profesora nos comento que cuando llegó al país era una rica chica, con el pelo largo y que no sabe lo que le pasó porque ahora está gordita, se cortó el pelo, y anda descuidada en sus atuendos por ahí.
Hablé con ella una sola vez, en un inglés bastante precario, y me pareció buena gente. Apuesto un snitzel va tzalajat (milanesa de pollo al plato) a que no se depila!

Enana maldita y su criado: Pelo blanco, mirada criminal, cero por ciento de felicidad, la enana maldita camina por los pasillos como un fantasma. La acompana un ruso desgarbado y consumido por servicios sexuales no deseados. Me dijeron que corta el pelo por unos vintenes… seguramente por mucho menos te corte la yugular.

Mea Vitali: Pelado, un ojo que se mueve, tiembla, nervioso, incapaz de controlar. Come papas hervidas y ocasionalmente me presta la computadora para chequear mails. Detrás de su amabilidad se esconde un pasado tortuoso. Huye de algo, se escapa de un hijo que dejo en Bielorusia, de una mujer, de la pobreza, de la desesperanza, de la violencia, del pogrom mental, del estallido social, de su propia sombra.

Adriana y Adrián: Víctimas orientales del campo de refugiados. Dos estudiantes que intentan proteger su máximo tesoro en la Tierra Prometida: dos "yogures" Dos talismanes lácteos, dos monedas con cuatro caras: la propiedad, el alimento, la dulzura y la pureza.

Y mientras todo sucede, mientras la vida avanza temerosa y negligente a través de los pasillos del campo de refugiados me encuentro de improvisto con los recuerdos. Y avanzo en la carrera, me adelanto por el costado, tomo el lado más corto de la curva y me pongo a tiro. Recuerdo entonces la conversación que escuché la primera noche de mi estadía. Aún siento cómo las palabras rebotan en mi cabeza, se mueven de un lado al otro, moviendo los resortes que hacen que mis pensamientos fluyan en todas las direcciones.
Aún hoy los escucho. Discutían fechas, apostaban entre ellos, y se jugaban la ropa a que la guerra estallaría este ano. El ataque iraní es inminente. Al Qaeda va a volarnos en mil pedazos. El Hamas es gobierno y nos van a arrastrar hacia el mar mediterráneo, van a subirnos a la balsa de Caronte y a llevarnos lejos, entre ríos de lava y oxígeno dinamitado. Claro que también está la bomba nuclear, la magnífica explosión, un hongo alucinógeno que asegura un mal viaje, nada más ni nada menos que la ceguera total.
Y ahí estaba yo, a miles de kilómetros de mi casa, escuchando y esperando la guerra que todavía hoy, por suerte, no llegó.
Bien, creo que esto es todo por el momento, voy a ir a tomar una coca que dejé en la heladera. Espero que aún se encuentre allí.

ON THE ROAD (Dean Moriarty llega a la Tierra Prometida. En la búsqueda de Sal Paradise)

2006-02-22T12:44:00.000-02:00

Está bien, lo admito, no se trata de un título original. Salvador Dalí dijo una vez que "original" era volver al origen. Quizás "En el Camino" de Jack Kerouac sea el origen literario de lo que a continuación van a leer, la historia de un viaje removedor, divertido y de consecuencias insospechadas para el destino de quien escribe.

Llegue a estas tierras por primera vez cuando tenia siete anos. Viene con mis padres y con ellos retorné a Uruguay siendo un nino dos anos mas viejo.
Lo cierto es que todos esos recuerdos, que me acompanaron durante tantos anos, acaban de cobrar vida nuevamente. El aroma del shuk (feria), de los puestos callejeros de comida (falafel y shwarma), los edificios de cuatro pisos sin ascensor, el perfume del pasado inmiscuyéndose en el presente, la historia coquetando con el futuro,
Un viaje del espiritu a traves de la ruta 66, directo hacia el Muro de los Lamentos.

Atravieso hoy las palmeras y los olivos, viajo a traves de pequenas montanas, me hundo en los valles. El viento me acaricia, hace que mi alma levite y viaje lejos, a un tiempo inexistente en el reloj. Aqui es donde estoy, no se trata de un pais, no escribo sobre la tierra del conflicto de nunca acabar, mis palabras no estan dirigidas hacia una coyuntura sociopolítica en particular, no vivo en un espacio / tiempo definido.
En este pais las reglas no estan preestablecidas, no hay pasado, presente ni futuro, los sentidos se confunden y crean nuevas percepciones, las palabras bailan al ritmo de un candombe interpretado por un grupo de beduinos en el medio del desierto, los olores se dispersan en el aire esquivando sonidos que ofician como transporte hacia todas las direcciones del mundo. Un momento puedo estar en Yemen, y un minuto despues en la gran Moscú, hablando en clave con un ex espía de la KGB devenido en portero de supermercado, mientras una modelo brasilera que vive en Nueva York me saca la lengua desde una góndola, al lado de rituales rastafari provenientes de Adis Abeba. Aquí no hay reglas, salvo la vida misma. Y la vida no tiene reglas, no sabe de otra ley más que la del instinto de supervivencia.

Del cielo al infierno en un sólo vuelo

Llegué al aeropuerto de Ben Gurion, a escasos minutos de Tel Aviv, el martes 14 de febrero a la madrugada.
Al emoción del retorno se vio empenada por el cansancio de un viaje infernal.
La Agencia Judía me sugirió que fuera el responsable durante el viaje de un grupo de estudiantes de 18 anos que viajaban a Israel a estudiar y vivenciar el país durante un ano.
Acepté sin imaginar jamás que lo que debía ser un inocente periplo se convertiría en una ruina física y emocional para mi persona.
Ya en el aeropuerto de Carrasco, Uruguay, uno de los chicos perdió el Boarding Pass en el momento en que debía despegar el avión. Esto no llegó a inquietarme de sobremanera, especialmente porque el Boarding Pass apareció enseguida. Sin embargo eset inocente hecho fue el fatal presagio de un viaje empanado por la negligencia y la estupidez.
Durante el viaje hasta Madrid, fui despertado a mitad de la noche por la azafata porque los pasajeros de un sector se quejaban que no podían descansar ya que los chicos estaban un tanto paasditos de la exitación. Con los ojos semicerrados tuve que soportar los improperios de un hombre con andropausia y tendencia al sadismo y a la homosexualidad.
"Como no le puedo echar la culpa al Valium, les tengo que echar la culpa a ustedes" Esas fueron las palabras que se me clavaron en la cabeza hasta Madrid y que recordé dias después. Porque a la llegada de Madrid una de las chicas viene llorando y me dice que perdió los pasaportes (Uruguayo y de la Comunidad Europea) y el pasaje.
Debe entenderse en este punto específico del viaje que nos encontrábamos semiperdidos en la nueva terminal del inmenso areopuerto de Barajas.
A propósito, debo agradecer en este momento la amabilidad de los hombrecitos de verde distribuidos estrategicamente a través de la terminal. Sin ellos la historia habría terminado mucho peor de lo que fue.
Estamos entonces en el punto de la historia que corresponde al ataque de histeria de la joven en cuestión, y al absoluto desinteres, supongo yo por la ignorancia de la gravedad del asunto, de sus companeros de grupo que optaron por ir a almorzar a Mac Donald's.
Luego de encontrar la comisaría, procedimos a realizar la denuncia y a intentar una comunicación con el Cónsul uruguayo. No quiero entrar en detalles ya que el simple hecho de pensar en ellos me agota profundamente, pero solicito al lector que piense en estas cuantas variables juntas y que luego saque sus propias conclusiones:

1 / Comisaría
2 / Policías.
3 / Gallegos
4 / Embajada Uruguaya
5 / Embajada Uruguaya en Espana

Luego de realizada la denuncia y de una comunicación infructuosa con el Cónsul procedimos a revisar los lugares donde esta joven uruguaya había estado. Llegamos a la terrible conclusión que los documentos se le perdieron camino de la terminal 1 (donde llegamos desde Uruguay), hasta la terminal 4 (donde en horas partíamos hacia Israel). Para realizar este trayecto es necesario tomar un ómnibus que atraviesa un largo recorrido.
Decidimos entonces parar los ómnibus uno a uno y subirnos a revisar si milagrosamente los documentos aún seguían ahí. Y como si fueran las aguas del mar rojo, abriéndose de par en par, splash!!!, luego de subirnos a seis de los ómnibus que dan vueltas por las terminales, encontramos los documentos.
De más está decir que la billetera y una cámara de fotos jamás aparecieron, pero dentro de la gravedad eso parecía hasta un chiste de mal gusto. Recuperados los documentos el viaje estaba asegurado.
Pero venga, tio, que eso no podía ser todo. Resulta que minutos antes de abordar hacia Israel, otra inocente jovencita aparece con los ojos vidriosos y me dice: "Martín, perdí el Boarding Pass… no puedo viajar… qué voy a hacer?"
Intenté mantener la calma pero mis nervios habían conquistado mis ojos, inyectados en sangre por el cansancio de dos noches sin dormir, y de meses previos plagados de noches en vigilia (dato para los más cercanos).
La urgencia se apoderó no sólo de mí, sino que de todo el personal de El Al (Líneas aéreas isarelíes) y de las companeras de la joven, quienes iniciaron un piquete y no querían abordar el avion si su amiga no podía viajar.
Y nuevamente las aguas se abrieron… SPLASH! SPLASH! SPLASH! Los carros egipcios no daban crédito a lo que ocurría, el milagro, sí senor, el milagro, el mismísimo milagro, una y otra vez… de la roca salió agua, y de mi cantimplora se destilaron miles del litros del mejor whisky de toda Escocia, el Boarding Pass apareció, entre llamados por altoparlante, entre la histeria colectiva, entre el sueno, el cansancio, el estres, las ganas de salir volando hacia otra realidad y por sobre todas las cosas de la mirada inquisidora de la policía.
Luego de que el grupo ingresara al avión, me vi abordado por dos policías espanoles quienes se dirigieron hacia mi de mala manera y me hicieron el siguiente cuestionario:

/ Has consumido cocaína?
/ Has tomado alguna sustancia psicotrópica?
/ Noooo, noooo, respondí, casi desesperado, si me ven nervioso es porque estoy a cargo de un grupo de 54 chicos y nos ha pasado de todo, han perdido pasaportes, boarding pass, pasajes…

Luego de una molesta revisión pude abordar. Y luego de un viaje de cinco horas y media, que terminó con uno de mis oídos completamente tapado, puede llegar finalmente a la Tierra Prometida.
Creí que al bajar del avión y recoger mi valija, vería a Sal Paradise sosteniendo un cartel con mi nombre. Iríamos a un bar a escuchar un poco de jazz, a fumar y a tomar unas buenas cervezas. Pero ya estaba amaneciendo y Sal no estaba por ninguna parte.
Me encontré con un uruguayo y juntos nos tomamos un taxi hasta los dormitorios de estudiantes donde hoy vivo, y desde donde no puedo trabajar en la computadora porque el fin de semana pasado se la robaron.
Ahora ya estoy en la universidad, en la sala de computadoras especialmente dispuesta para que los alumnos trabajen. Una especie de cyber café académico gratis, siempre que uno pague las cuotas cada mes.
Sin embargo, pese a que se trata de un Instituto Tecnológico, en uno de los países que exporta más software en el mundo, es la segunda vez que tuve que escribir este texto, ya que hace un par de horas repentinamente se apagaron las computadoras y tuve que comenzar de nuevo.
Pero no todo lo que me ha sucedido hasta el momento es malo. Las mejores cosas aún están por venir. Pasé momentos maravillosos desde que llegué al país.
Como ejemplo, simplemente les dejo el título de mi próximo post.

PROXIMAMENTE: ESPERANDO EL BOMBARDEO IRANI (EN EL CAMPO DE REFUGIADOS DE HOLON)

Un perfume casi vacío

2006-01-22T15:49:00.000-02:00

No dejes la llave de gas abierta cuando me vaya a dormir
Preferiría despertar en mi cama. Ver las cosas de siempre. Mi reflejo a través de la pantalla apagada del televisor. Una botella de plástico con agua apenas en el fondo. Los championes tirados a mitad de camino entre la ventana y la puerta. La hora intermitente en el reloj despertador. Libros desparramados en la mesita de luz. Un perfume casi vacío.
No sueltes una araña venenosa entre las sábanas. Tengo varias cosas que hacer mañana. No es un día sencillo. Comienza con un rápido desayuno y termina con una rápida cena al costado de cualquier camino desierto. El medio está repleto de actividades. Distinguir el número del ómnibus que se acerca a la parada entre la niebla marrón y armaduras oxidadas. Saludar a todos en la oficina. Sentarme frente a una computadora y jugar a organizar el mundo antes de que sea demasiado tarde para jugar.
No permitas que Greenpeace clausure mi sueño. No hagas que asalten mi psiquis, mi pequeño y acogedor ambiente, y que la conviertan en un campo de batalla. No lo hagas. Por favor, al menos intenta conmprenderme. Haz el esfuerzo y dame un minuto más de eternidad.
No discutas con los del pelotón de fusilamiento. Ellos no tienen la culpa, sólo cumplen órdenes. No los juzgues. La culpa se encargará de todo. Mientras tanto observa el horizonte. De un momento a otro se esconderá el sol. Llegarán desde el este los caballos blancos. Volverán los espiritus a lucir sus trajes. Se enredarán las flores en los muros. Arderán los injustos en sus palacios. El día durará mil noches. Las aguas se llevarán los pecados. Y al final sólo quedará el vapor de otro recuerdo.

Música y letra

2006-01-07T22:13:00.000-02:00

Ahora entiendo la mayoría de las canciones que escuchaba cuando era pibe. Sumo, Redondos, Charly… por ese entonces todas esas letras apenas eran acompañamiento vocal para la música que me hacía saltar de un lado al otro.
Lo más curioso es que ahora que las entiendo casi no las soporto. Las respeto mucho más, pero esas melodías tan repetidas en boliches, casas y radios simplemente me empalagaron.
Música y letra rara vez van de la mano. Recuerdo por ejemplo en Bariloche, en el viaje de 4º año, cuando todos bailábamos frenéticos “Losing my religión” de R.E.M. ¿Quién demonios puede bailar tan alegre con una letra así?

A propósito, es muy bueno el review que está haciendo Gallinares sobre Sumo.
Es sábado a la noche. MVD está vacía. No hace tanto calor como pronosticaron. Podría salir pero no tengo ganas. Estoy leyendo “Buen trabajo” de David Lodge, como lo he mencionado anteriormente, y me tiene atrapado. Además me estoy curando de una bronquitis que me tuvo mal alrededor de 10 días. Hace años que no me pasaba algo así. Así que escucho la radio, leo y juego con el gato, o más bien, es el gato el que juega conmigo. Ahora lo tengo en penitencia en el patio porque insiste en morder los cables de la computadora. Ya le expliqué cientos de veces que si los muerde puede morir electrocutado. ¿Es que acaso no entiende? Supongo que no, es un gato.

“Aprieto los dientes, miro a los dementes” Sigue sonando Sumo, el Ojo Blindado, un gran tema. La gente llama al programa y habla emocionada de la muerte de Luca. Yo no la recuerdo, a pesar de que ya tenía once años.
El gato lloriquea a través de la puerta que da al patio. Me parece que quiere entrar. Es un buen síntoma, porque ahora soy yo el que quiere salir. ¿A dónde? Eso ya se verá…

Canciones felices que me ponen triste

2006-01-03T23:57:00.000-02:00

Hablemos de la desidia. No, mejor hablemos de la esperanza. O quizás sea mejor no hablar de nada. No escribir ni una palabra y dejarse llevar por los hechos inevitables producto de nuestra experiencia vital.
En la radio suenan canciones felices que me ponen triste. Sólo una canción triste logra sacar lo mejor de mí, hace que esboce una tímida sonrisa y vea las cosas de mejor manera. ¿Raro, no?
Hablemos de la nada. O quizás sea una mejor idea hablar sobre mejores ideas. Aunque pensándolo bien, la idea de la nada no es tan mala.
Acabo de cenar un sándwich de pollo. De un momento a otro me iré a la cama a leer “Buen Trabajo” del genial David Lodge. Quizás ahí logre un poco de paz. Quizás ahí aleje los demonios, los aparte de mi lado algunos minutos hasta que finalmente apague la luz y repose la cabeza en la almohada. Es ahí cuando generalmente se acercan. Me atrapan como si me hubieran estado esperando durante todo el día. Es en las noches cuando temo. Es en las noches cuando pierdo el efecto de la magnífica anestesia que es la rutina. Es en las noches cuando aparece mi esencia, cuando me quito el disfraz cotidiano. Ahora sólo resta esperar que suceda. Otra noche más, una orgía interminable de miedos y desesperación.
Y si pruebo algo diferente… y si me animo y levanto el teléfono… quizás ella esté del otro lado y me ayude a terminar con todo este asunto de una buena vez por todas y para siempre.
Quizás no, pero eso… ¿quién lo sabe? Por ahora en la radio sólo suenan canciones felices que me ponen triste.

Mericrismas

2005-12-24T23:54:00.000-02:00

Bien, de un momento a otro se soltará la parafernalia pirotécnica y estoy preocupado por el estrés que eso le pueda ocasionar a mi gato. Cada vez que suena uno de esos petardos el gato se estremece y se pone a maullar como si tuviera mil demonios adentro queriendo salir.
Estoy solo en casa y es la mejor manera que encuentro de pasar la Navidad. Debe ser una consecuencia directa de la circuncisión de la que fui víctima veintinueve años atrás.
Lo cierto es que todo ese discurso de Papá Noel no me interesa en absoluto. La ridícula idea de que un gordo mal vestido atraviese el mundo volando sobre un trineo dirigido por renos voladores me parece digna de un mongoloide subnormal o de un yanqui con el mono.
Lo único que me estimula es saber que de un momento a otro estaré en una fiesta a la que asistirá una hermosa mujer que cree, como escribió Charles cuando yo ni siquiera era un proyecto vital, en mis aún ocultos talentos.
Veremos como evoluciona esta historia. Por el momento apenas si es un boceto. Quizás cuando ella lea estas palabras le cause cierta gracia y hasta por qué no una disimulada carga de vergüenza. Quizás no y eso es lo más probable.
Mientras tanto tomo un whisky y escucho el “Check your head” de los Beastie Boys. Suena bastante podrido y eso lo dota de un atractivo especial. Además la fusión del hip hop con el blues, el jazz y otros géneros musicales lo hace una delicia para mis oídos.
Acabo de omitir el tilde en “oídos” y me siento mal por ello. No es que sea una tragedia ni nada por el estilo pero prefiero no equivocarme cuando escribo. De última es lo único que sé hacer relativamente bien y tampoco es que lo haga maravillosamente.
Sobre la mesa está el último número de la Rolling Stone, el anuario de 2005 y Andrés Calamaro le saca la lengua a todo lo que hay frente a él. En este momento tiene enfrente a la lámpara que cuelga del techo. Sobre la revista está mi celular, el cual atraviesa en estos momentos serias dificultades para conectarse con el mundo exterior. Supongo debe ser debido al alto tráfico de llamadas a estas horas. Todos tienen algo que decir en estas fechas. Algo que permanece oculto durante el resto del año. Y esto también me parece bastante ridículo, aunque mucho menos que la pomposa figura de Santa Claus.
El tema del teléfono me preocupa de sobremanera. Si no se liberan las líneas va a ser bastante difícil que pueda encontrarme con ella. Y si no me encuentro con ella va a ser todavía mucho más difícil, por no escribir imposible, que pueda disfrutar de su compañía.
Ahora suena el tema “Groove Holmes”. Es condenadamente bueno. Un tema simple, instrumental, donde el teclado se lleva el oro olímpico. Una percusión latina acompaña el romance entre la batería y el bajo, y el resultado es sublime.
De un momento a otro estallarán los fuegos artificiales y mi gato aún no lo sabe. Descansa tranquilo sobre el sillón.
El afortunado no conoce la ansiedad, simplemente vive de acuerdo a sus instintos y no sufre la condena de una sinápsis descontrolada. Yo no dejo de pensar en el mal momento que vivirá dentro de poco y en los buenos momentos que me esperan si es que logro hacer que mi celular funcione.
Quizás la idea de Papá Noel no sea tan mala ahora que tengo al menos un sencillo deseo que espera a ser cumplido a la brevedad.

En un rincón espeso del infierno

2005-12-21T22:31:00.000-02:00

La luz que brilla sobre su rostro se aleja y esa maravillosa conjunción de ojos, nariz y boca aún así resplandece por sobre todas las cosas.
Todos se mueven en busca de un cuerpo caliente, de músculos y sangre, y sin embargo nadie se toca. Las sombras se trasladan de un lugar al otro, sobre el suelo alienado de tierra y humedad.
43% de nada, destilados en algún lugar de Escocia, tan lejano como las verdades, degenera el paisaje y lo convierte en un rincón espeso del infierno. Bailamos con nuestros demonios a cuestas, llevamos la insoportable carga de la ansiedad y el deseo se escabulle entre risas fáciles y miradas esquivas.
La respiración agitada se aleja de la música. Apenas si suena la parodia de los latidos. Nadie se atreve a explorar más allá de lo evidente, a encontrar las causas del fenómeno, a recorrer el torrente sanguíneo desde la creación hasta la idea.
La luz que brilla sobre su rostro vuelve pero ella se aleja. Una simbiosis entre lo real y lo imaginario. Una perfecta conjunción entre lo abstracto y lo preciso.
Debería estar lejos de aquí. En Tánger quizás. Recostada a orillas del mar. Sumergida en el paisaje árido y refrescante a la vez. El perfume del hachis penetrando en las paredes blancas. Una hoja en blanco que bailotea al ritmo del viento sobre una antigua y pesada máquina de escribir. Un atardecer bañado en vino. La indescriptible sensación de la plenitud.
Pero no. En los decibeles escondemos la desesperación y en la multitud abrazamos el miedo.
La luz juega a ser testigo, ella se escabulle, y yo desaparezco víctima de mi propia salvación.

Incoherencias de una tarde de primavera (después de la guerra)

2005-12-17T19:17:00.000-02:00

… 4pm… pum pum pum… los recuerdos del bombardeo de la noche aún permanecen en mi conciencia. Llego hasta la computadora y el remolino vital me asalta llevándome lejos, mucho más allá del final del arco iris, adonde la luz no llega… 4pm…

Para referirme a las incoherencias debo en primer lugar analizar la coherencia entre la incoherencia y los barquillos rellenos de dulce de leche.

El barquillo, esa magnífica representación cilíndrica de masa para hacer barquillos, no es más que un inmenso vacío que espera a ser rellenado por alguna que otra sustancia que lo dote, además de gusto, de peso, de una razón de ser.
Dependerá pues, del relleno, que el barquillo adquiera un nuevo sabor, amén de que la propia masa de barquillo tiene el suyo propio.

En otro orden de cosas debemos atender la variable subjetiva del sabor (“sobre gustos no hay nada escrito” Anónimo) y la subjetivización de la verdad, característica propia de algunos existencialistas daneses jorobados y de borrachos sin fe.

Escribir sobre la coherencia entre la incoherencia y los barquillos rellenos de dulce de leche no es una tarea fácil, aunque si uno se pone a escribir cualquier pavada, aprovechando que uno sentenció que iba escribir sobre la incoherencia, entonces todo está permitido.

Sin embargo si lo hacemos, inevitablemente estamos siendo coherentes. Por lo que estamos atrapados en un pensamiento laberíntico o circular, cosas distintas, pero que vienen bien al caso.

La pregunta en definitiva, de acuerdo a nuestro errático pero efectivo método de razonamiento, es si necesitamos cierta coherencia para hablar de la incoherencia.
¿Acaso no sería incoherente hacerlo?

¿En qué parte de esta polémica mental ingresan los barquillos rellenos de dulce de leche? es otra de las preguntas que surgen luego de haber releído lo que acabo de escribir.
Pues bien, el barquillo y su relleno, representan a la forma y sus posibles contenidos, es una referencia directa al carácter dualista de nuestra existencia y en definitiva a nuestra propia representación como seres humanos.

Es la propia coherencia del planteo de la incoherencia a través de la incoherencia la que nos conduce irremediablemente a la demencia.

El barquillo representa eso en su estado puro. Se trata de un elemento disonante en todo planteo filosófico y además es riquísimo.

Así que la próxima vez que te enfrentes a la incoherencia, no hay nada mejor para saciar tu espíritu racional (“el ser humano es una contradicción andante” ¿?) que unos buenos barquillos con dulce de leche. ¿Coherente? Sí, no, acaso, quizás, en definitiva, un No sabe No Contesta.

¿Cuál es tu joroba?

2005-12-10T10:48:00.000-02:00

La conclusión era más o menos así: resulta que al elegir lo incomprensible alcanzamos la libertad total y anulamos la angustia existencial que nos provoca una vida estética vacía arrastrada inevitablemente hacia la nada.

Lo había leído a la tarde, pero a la madrugada el recuerdo de esas hojas recién impresas se hizo presente. La demencia absoluta o un remanso de claridad, como prefieran llamarle, a esta altura de la mañana me es indiferente, llegó mientras observaba en el baño a una polilla detener el tiempo sobre una lamparita. Pude notar sus delgadas alas y el débil cuerpo que carga con ellas. Un animal horrible, si uno no es de esas personas que disfrutan estudiando insectos. Y un animal maravilloso a la vez, si uno no es de esas personas que suelen quedarse con la primera impresión.

Abajo la fiesta seguía. Todos reían y se mostraban sumamente amistosos con el de al lado. El alcohol había cumplido su objetivo.

Me puse a pensar en aquel filósofo danés que era jorobado. Recomiendo su biografía, especialmente la parte de su conflictiva relación consigo mismo y con su prometida Regine. Pueden encontrarla poniendo su nombre en cualquier buscador en internet, pero eso es digno de un post aparte.

Fue gracias a una suculenta herencia que le dejó su padre que, a pesar de su joroba, se dedicó a explorar el mundo estético en todas sus manifestaciones. Fue parte de la movida danesa influenciada por el romanticismo y tuvo lo que se dice por estos lares una agitada vida social. Eso lo hizo objeto de bromas crueles y hasta llegó a ser caricaturizado en periódicos de la época.

Y ahí estaba este señor, cargando su joroba de un lado al otro e intentando ligar alguna que otra preciosura. Lo que me hizo pensar que todos cargamos con una joroba. La de algunos es más visible que la de otros. La de Soren, era estéticamente imposible de ocultar.

Cuando volví a la fiesta intenté descubrir la joroba de los que despreocupados movían las copas de un lado al otro y bailaban al ritmo de canciones sin ritmo.

No tuve mucha suerte. Creo que nos hemos convertido más que nada en expertos en camuflaje de jorobas. Estamos más cerca de la nada que de lo absoluto, y nos refugiamos en lo estético porque sólo así podemos impedir que los demás vean nuestra joroba, pero por sobre todas las cosas porque sólo así conseguimos que esa joroba ni siquiera sea visible para nosotros mismos.

¿Cuál es la tuya?

OTRO ROUND

2005-12-03T16:14:00.000-02:00

La hoja en blanco es mi cuadrilátero. Soy un boxeador de la palabra que lucha contra su propia sombra. La mayoría de las veces termino malherido. Me enfrento a mis propias cicatrices que se abren una y otra vez. A veces tiro la toalla y me hundo en una angustia insoportable. Me llevo la derrota a mi cuarto y ella duerme conmigo. Son días tortuosos donde la luz penetra débil a través de las rendijas de una vieja persiana de madera.
En otras ocasiones tengo el acierto de un gran golpe y puedo saborear el éxito de la victoria. No suele durar demasiado. Porque estoy empecinado en volver al Ring. Estoy condenado a enfrentarme a la palabra una y otra vez, a mejorar mi estilo y aumentar mi resistencia al dolor. Entonces la derrota se instala frente a mí, un reflejo monstruoso que quiere verme tirado, agonizante, entre la lona y las manchas de sangre.
Me he abierto la cabeza tantas veces que por momentos creo que un golpe más pude llegar a ser el último. Sin embrago me vuelvo a poner en pie y ahí voy, sigo entrenando con la esperanza de obtener el triunfo definitivo, el que me acompañe por el resto de mis días. Así sueño con ventanas abiertas y días soleados. Con los poderosos rayos del sol que iluminan los rincones más oscuros de mis entrañas.
No sé si algún día llegaré a escribir algo tan elevado como el capítulo VIII de “Pregúntale al polvo” de John Fante. Lo único que sé es que voy a seguir peleando.
El protector bucal se despedaza en las noches viciadas de ansiedad. Las vendas se humedecen cuando las heridas no cierran bien. Los huesos duelen durante las madrugadas de lluvia. Pero la simpleza del aire que me inflama el pecho cada vez que termino un cuento se convierte en polvo divino, me acerca al paraíso y me convierte en el ser más poderoso del universo.

Post dedicado a la musa que me visitó el viernes a la noche, se elevaba por entre la masa, entre el humo de los cigarros y el whisky escocés, regalándome un instante de liberación.

I SHALL BE RELEASED (Bob Dylan)

They say ev'rything can be replaced,
Yet ev'ry distance is not near.
So I remember ev'ry face
I see my light come shining
I shall be released.
They say ev'ry man needs protection,
Yet I swear I see my reflection
Some place so high above this wall.
I see my light come shining
I shall be released.
Standing next to me in this lonely crowd,
Is a man who swears he's not to blame.
All day long I hear him shout so loud,
Crying out that he was framed.
I see my light come shining
I shall be released.

EL ALTAR DE LOS CONDENADOS

2005-11-29T23:51:00.000-02:00

Suelo llegar tarde a los casamientos, pero jamás a un concierto de rock. No lo hago porque considero que es la máxima expresión religiosa a la que un ser humano pueda acceder antes de la muerte.
Sobre la tarima desfilan los sacerdotes. Sus alabanzas son reproducidas por miles de fieles. Los rezos automáticos se transforman en himnos. Y mientras todo eso sucede, sobrevuela el espíritu de una hermandad invisible en el aire.
El sábado 26 de noviembre, el rezo comenzaba a las 21:00. Todo estaba previsto para que el acto fuera grandioso. Los antecedentes eran óptimos y las reglas sencillas de seguir.
Había llegado a Buenos Aires con dos días de anticipación para llegar en perfectas condiciones al día más importante del año.
Peral Jam en Ferro. La banda que me había conmovido tanto en la adolescencia por fin llegaba a esta parte del mundo y yo estaba signado a ser testigo de la ocasión.
La tarde había sido por demás calurosa y la noche parecía no dar tregua. Estaba con Grulla, que había viajado ese mismo día desde Montevideo, Hernán, porteño de nacimiento y el señorito Ricardo, un amigo que hace un par de años vive en Buenos Aires.
Con Grulla, gran compañero de recitales, estábamos convencidos que teníamos que llegar al estadio alrededor de las 19:00 para vivir el recital sin apuros, desde una buena ubicación y con la entonación merecida.
Sin embargo mis otros dos camaradas, para quienes el recital era lo mismo que comprarse un Combo 2, creían que no valía la pena ir con tanta anterioridad y que si llegábamos sobre la hora nada malo podría sucedernos.
Con Grulla, pensamos que sería mejor ir en Taxi para no perdernos en el camino (estábamos en Nuñez y teníamos que llegar a Caballito) ni tener problemas de estacionamiento.
El señorito Ricardo quería ir en su automóvil a toda costa sin entrar en razones, y contaba con el apoyo de su secuaz. Lo cierto es que, luego de interminables vueltas para estacionar en un lugar decente y caminar al menos diez cuadras, cuando estábamos por llegar a una de las vallas policiales escucho el grito enfervorizado de los fieles. Los primeros acordes de M.F.C comenzaron a sonar puntualmente y yo corría desesperado por calles desconocidas, repletas de peligrosas fieras hambrientas, en busca de una entrada al templo.
Alcancé a entrar al estadio en la mitad del segundo tema (Save You), y cuando comenzó el tercero (Hail Hail) recién logré acomodarme.
La rabia nubló mi pensamiento (Lukin), estuve a punto de perder el control, y en consecuencia el disfrute del recital. Pero como aquella era una expresión máxima de fe, y no había repetición posible, la sabiduría se disfrazó de música y mis venas se inflamaron de recuerdos. Cada nota traía consigo un momento de mi vida. Años de pelo largo y de días ilimitados. Ahí estaba, ¡yeah!, con todo el futuro por delante (Go), ningún sueño roto (Better man), la velocidad al máximo (Evenflow), piloto automático, las reglas claras, sin presión en la nuca (Given to fly) y los ojos cansados sobre la pantalla de una computadora (Elderly woman venid the counter in a small town). Ahí estaba, yo, el máximo exponente de la creación (Jeremy), una consecuencia de la lujuria en el camino de la redención (Daughter), subido al altar de los condenados saboreando el néctar que los dioses me habían preparado. ¡Hey, ahí estaba! (Alive) Yeahhhhhhh!!!
El poder de McReady (Porch), el influjo de su guitarra, de las seis cuerdas arrolladoras.
Me deslizo en el mercurio, me arrastra suave como olas hacia la orilla.
La hipnótica voz (Black) de Eddie. Los dientes apretados (Do the evolution) y la mirada llena de confusión (Animal). Todo estaba ahí y ahí estaba yo, sumido en el más maravilloso estado de devoción. (Yellow Ledbetter) Amén. Sí, amén, por los ríos de lava que siguen y siguen corriendo en los estómagos de los corredores de bolsa. Amén. Por todo el pelo que se le cae a los ministros de economía. Amén. Por los que venden los sueños y regalan el alma por unas pocas monedas y una seguridad que no existe. Amén. Sean todos ellos bendecidos e iluminados. (Whipping) Sean todos ellos recibidos cuanto antes por las sagradas notas de la tentación. Amén. Amén. Amén. Por todos ellos, simples condenados a la ceguera estúpida que producen las cosas demasiado brillantes (Corduroy) Amén. Por ti, por mí, por nosotros que estamos aquí abajo, unidos mientras todo esto dura lo que se supone que tiene que durar (Insignificance). Amén. Peral Jam tocó en Buenos Aires. Ahora es tiempo de colgar mi leñadora y esperar a las polillas.

EL PORNOSHOW NO DEBE CONTINUAR

2005-11-22T00:57:00.000-02:00

El sueño adolescente de tener una banda de rock se concretó tarde. Tenía 24 años y aún conservaba la suficiente inocencia como para componer canciones con los pocos acordes que conocía en la guitarra. Tampoco era un buen cantante. Gritaba mucho, me quedaba sin voz frecuentemente (a causa del whisky barato, el cigarro y los repentinos vómitos producto de un estado nervioso fuera de control) y me rechinaban los dientes en los ensayos a causa de los platillos.

Lo cierto es que pese a toda razón, el escenario me llamaba a los gritos. El muy hijo de puta clamaba por mi sangre. Como si fuera la arena de un circo romano y yo un debilitado gladiador que debía servir al emperador del rockandroll.

El entretenimiento te cuesta la vida, y el que piense lo contrario sólo se disfraza de payaso en los velorios de parientes lejanos. El verdadero payaso llora apenas baja del escenario y sólo se le ilumina la sonrisa diabólica cuando un haz de luz lo sigue paso a paso por la infinita tarima del universo. Lo mismo sucede con los gladiadores y los toreros. Todos entregan la vida por una razón externa conocida y por una pasión interna que aún permanece oculta y sólo la reconocen quienes la saborean cada madrugada de angustia y desesperación.

Las cartas estaban en la mesa. No éramos cuatro ases, ni siquiera cuatro reyes, ni jotas… éramos 4 cartas con el 2 bien grande en el centro.
2001: Pornoshop estaba lista para salir al ruedo.
El baterista coqueteaba con la cocaína y jamás llegaba a las pruebas de sonido.
El guitarrista tocaba intoxicado por la marihuana y un sudor descontrolado se aparecía como un tsunami en la guitarra. Los dedos rara vez encontraban el lugar adecuado en los punteos.
Un cantante que a duras penas se mantenía en pie y un bajista que… bueno, lo del bajista es un ejemplo al mérito. El tipo siempre estaba acicalado y bien peinado. No sé como lo lograba pero era el más normal de los cuatro (generalmente es así, las razones aún permanecen ocultas. Es un interesante cuestionamiento)
Un día el baterista se fue a vivir a Manchester. Podríamos decir que fue la primera gran crisis de la banda y el inicio de la decadencia de un imperio que jamás pudo alcanzar su apogeo.
La primera etapa de Pornoshop se había cerrado. Pese a todo esto recuerdo con gran cariño ese período. Quizás el de mayor ebullición creativa.
La inocencia lo era todo. Sin embargo con el tiempo y los cambios en batería y guitarra (que bien vale destacar dotaron de mayor tecnicismo a la banda) el brillo se fue perdiendo y la vaga imagen que cada uno tenía del otro terminó por esfumarse por completo. Aún así creo que compusimos buenas canciones.
A mí particularmente me gustaba mucho R.O.S (Residuo Onírico Salvaje).
Tenía una larga introducción con ciertas reminiscencias orientales.
Sobre la canción, qué decir. Era sencilla y poderosa. Como mil sueños mezclados entre sí al despertarse una mañana cualquiera. Un eterno estado de confusión.
No tengo dudas que nuestras experiencias lisérgicas jugaron un gran papel en la composición de las letras y en las estructuras de las canciones, que a pesar de ser simples, siempre tenían algo que las destacaba y que cortaba el ritmo. La música te llevaba a un lugar sombrío para, al menos una vez, degustar el dolor y la desesperanza.

Canciones de esa época: Cementerio de Modelos, Residuo Onírico Salvaje, Paradise, Del water a la cachimba, Deslizándome entre las vacas, Sintaxis, Kailua y Esclavos Cibernéticos, Hey Charles (homenaje a Charles Bukowski) y Lo use de rampa.

Quienes hayan compartido esa etapa reconocen a la perfección lo que estoy escribiendo.
Perdidos, Plaza Mateo, Milenio, Taj Mahal, el Cubo, Unysex, Pompas, Leit Motive, Gerardo, Germán, la invocación demente de Andrés, las chicas de una noche, los amigos que pagaron la entrada, los que estuvieron en la lista, la Fiesta final que nunca fue, los fantasmas, El centro de protección de choferes, La calle Llambí, Cerro Largo, Buenos Aires, la escuela de cine, las odaliscas, todo convive en un rincón de la mente apenas tapado por delirios cotidianos llenos de ansiedad.

POST dedicado por completo a: Leche, Manlio, Nico, Eial y Demian. Fuimos hermanos mientras duró.

Qué basura, me cortaron el cable!

2005-11-16T21:35:00.000-02:00

Han pasado varias cosas en mi vida desde el 5 de noviembre. La más notable es que hace un par de días me cortaron el cable y todo gracias a la viveza criolla de un vecino, el único que garpaba en este Melroce Place tercermundista en el que vivo, una Propiedad Horizontal espantosa, donde los únicos que la pasan bien son los hongos (y como si eso fuera poco no pagan alquiler ni GC)

Resulta que este hombre pidió la baja del servicio y le ofreció una Juana al empleado para que le deje la conexión ilegal.
El tipo le jopeó la jugada, cortó todo y se quedó con la guita. Yo, al igual que unos pibes que viven arriba, y viven de arriba, fuimos los desafortunados.
Lo peor de todo es que ya no voy a poder inspirarme para mis rutinas masturbatorias con las películas pseudoeróticas francesas de bailarinas trolas que pasan a la medianoche. Emmanuelle ha salido de mi vida y debo encontrar alguien que la sustituya.

Si estás interesada hacémelo saber a través de este medio y vemos como arreglamos un encuentro meramente sexual. Aquí les dejo una breve lista de mis defectos y virtudes.

DEFECTOS

Tengo una cama de una plaza.
Me levanto con los ojos rojos.
Me levanto con un aliento capaz de desmayar a una mula.
El flaco que comparte la Tatucera conmigo ronca mucho y las finas paredes son incapaces de aislar el ruido.
Hay arañas.

VIRTUDES

Estoy cachondo. Tengo 29 años y mi nivel de testosterona es muy elevado.

Mamá, te presento a mi novia

2005-11-05T21:47:00.000-02:00

La Derrota ha llegado hasta mis aposentos para quedarse a mi lado. La que vino sin ser invitada ahora no quiere marcharse.
Sí, así es, hoy perdí mi séptimo partido de fútbol consecutivo. Sí, han leído bien. Se trata del séptimo partido seguido que pierdo. Ya no se trata del viento en contra o de una mala conformación del equipo. Este séptimo partido ha comprobado lo inevitable, que soy yo la causa principal de este fatal desenlace.
Si alguien tiene un registro similar por favor que me lo haga saber. Cuando perdí el tercero supuse que ahí se terminaría esta mala racha. Sin embargo, no. Después vino el cuarto, luego el quinto, el sexto y hoy, hace escasos minutos, el séptimo.
A esta altura de los acontecimientos, como se lo imaginarán, ya no es bronca lo que siento, sino una poderosa angustia que me presiona el pecho y baja hasta la boca del estómago. Porque no se trata simplemente de fútbol, sino que hoy me siento derrotado en general. Es sábado a la noche, debería estar pletórico de entusiasmo, con ganas de salir a tomar un whisky, de conocer una hermosa mujer, y sin embargo lo único que quiero hacer es desaparecer. Quiero que desaparezca la angustia, el peso de la derrota, que esta maldita entrometida me deje tranquilo y en paz. Quiero olvidarme de ella. No puedo seguir sosteniendo esta relación enfermiza que me conduce hacia la nada.
Escribo esto como manera de exorcizar los demonios, sacarlos afuera de alguna manera. Quizás hoy pueda dejar a la derrota atrapada en estas palabras, adentro de la pantalla de mi computadora o de la tuya, quién sabe. Quizás hoy pueda hacerla desaparecer de mi vida. Con ella a mi lado el juego pierde sentido, simplemente porque ya conozco el resultado aún antes de entrar a la cancha.

Lee Fante, Viví Bandini Bamboocha

2005-11-01T15:49:00.000-02:00

Arturo Bandini sabe como tratar a las palabras. Sabe como enfrentarse a una hoja en blanco.
Apenas llega al bar se sienta en la barra y observa todo lo que sucede alrededor.
Dos hombres se baten a duelo en una mesa de pool. Una chica vestida con jean, botas negras y campera de cuero los observa aburrida. Tiene una mancha púrpura en la frente que le rodea el ojo izquierdo.
Tres mujeres de cincuenta años aproximadamente están sentadas en la barra. Tienen la mirada perdida en la pared. Una de ellas fuma y del cigarrillo sale una fila de humo que se pierde en una de las luces.
La puerta del baño está semiabierta y el olor a pichi se confunde con el de la cerveza y la humedad.
Bandini pide un whisky y mira el reloj. Quedó en encontrarse con un reconocido escritor llamado John Fante a las 17.00 y el reloj marca las 17.30.
El cantinero se acerca y Bandini le pide un whisky escocés con poco hielo.
No hay mucho para hacer salvo esperar. El cantinero vuelve con un whisky escocés con mucho hielo.
Bandini toma dos cubitos con las manos y los tira hacia atrás de la barra adonde está la pileta. Cuando caen hacen tanto ruido que las mujeres de la barra se estremecen. Por un momento salen del sopor e inmediatamente, luego de un quejido, vuelven a perderse en la marea de alcohol y tabaco.
El cantinero se acerca y le deja un plato lleno de maníes. Algunos están blandos y otros quemados. Es como si los hubieran hecho en un horno que sólo calienta la mitad, un horno fallido, una parodia de la simetría.
La puerta del bar se abre y Bandini mira esperanzado. Quizás sea el gran escritor, John Fante, en persona. Sin embargo a través de un has de luz sólo divisa la pequeña figura de un chico que apenas alcanza los dieciocho años.
El chico se sienta al lado de Bandini y pide una Fanta.

- Hola, mi nombre es Dominic Molise, futura estrella de las grandes ligas – Dice y extiende su mano en dirección a Bandini.
- Hola, soy Arturo Bandini, aspirante a escritor – se presenta y le estrecha la mano.

El chico se muestra poco interesado ante la presencia de un aspirante a escritor, quiere hablar de pitchers y home runs. Lo saluda y recibe su Fanta en un aplacado estado de éxtasis.
Luego de tomar unos cuantos tragos, saca una pomada y comienza a pasársela por el brazo izquierdo.
La pomada apesta a pino con zorrino, y se confunde con el olor del pichí, la cerveza y la humedad.
Bandini piensa en el fin de la pureza. Prefiere no decir nada al respecto y sólo estornuda.

- ¿Diablos, qué es eso? – pregunta. – Apenas si me deja respirar.
- Estoy cuidando al Zurdo. Algún día El Zurdo será el brazo más valioso de las grandes ligas. Soy un gran lanzador, sabes. DiMaggio quedará reducido a escombros cuando me vean salir al campo de juego. Tengo talento y convicción. Y lo más importante, tengo fe, sabes, creo en el poder divino y la salvación, creo que el señor tiene un plan para mí, en breve me sacará de este barrio de albañiles y me llevará a una linda casa en las colinas, con un hermoso convertible y una linda mujer.

Mientras el chico le habla del brazo y de sueños imposibles, Bandini piensa en la mierda. Esa palabra le rebota una y otra vez adentro de la cabeza, como si fuera una de esas pelotitas de goma que jamás se detienen y que luego quedan perdidas en algún rincón de la casa.
Bandini tendría que estar hablando con Fante. Bandini debería estar conociendo al mejor escritor de todos los tiempos. No podía perder el tiempo, no podía consumir la tarde en un bar tan oscuro como las páginas de un libro cerrado, simplemente no podía.
Ese bar estaba lleno de frustración. Dominic, Bandini, los borrachos, el cantinero que lavaba las copas limpias una y otra vez, todos estaban ahí simplemente porque no tenían otro sitio mejor adonde ir. Era una tarde fría y oscura, una tarde vacía que se rinde fácilmente ante los primeros síntomas de oscuridad.
Fante no llegaba y Bandini comenzó a impacientarse. El chico no paraba de hablarle de El Zurdo y la monotonía lo estaba volviendo loco. Sacó el ejemplar de "El perrito que reía" de uno de los bolsillos del saco y comenzó a leerlo por centésima vez.
Cada vez que lo hacía se sentía todo un escritor. Si le habían publicado un cuento era porque tenía talento. Con ese as en la manga podía escribir una novela, y después, sí, tendría un lugar entre los grandes, entre la E de Esquilo y la G de Goethe.
El chico se acabó la fanta y pidió otra. Estaba contento porque faltaba poco para la llegada de la primavera y eso significaba el deshielo de los parques y la vuelta a los entrenamientos.
De pronto la puerta se abrió y de allí surgió una inconfundible figura. Era el mismísimo Hank Chinaski acercándose a la barra como si fuera un orangután. Apestaba a encierro y tenía la mirada puesta en el suelo.

- No te queremos más por aquí – lo amenazó el cantinero.
- Dame una cerveza – dijo Chinaski – ya es tarde y no me siento bien.
- No después de la última vez, tuvimos que cambiar los dos vidrios del frente.
Chinaski no dijo palabra y se quedó mirando al chico.
- ¿Y tú quién eres?
- Dominic Molise señor, ése es mi nombre, tengo 17 años y en breve estaré en las grandes ligas, sabe, tengo talento.
- Joder que eres feo, chico, eres tan feo que es como si me mirara al espejo.
Bandini lanzó una carcajada.
- ¿Y tú quién eres? – preguntó otra vez Chinaski, en esta ocasión hacia su derecha.
Arturo Bandini.
- ¡Maldición! – exclamó – Creo que me equivoqué de bar.
- Disculpe señor Chinaski, ¿conoce usted al escritor John Fante? - preguntó Bandini.
- Mmm… Fante… veamos… creo que… Fante, Fante… mmmm… No, no sé quién diablos es. ¡Malditos maricones!

Chinaski dio media vuelta y se lanzó hacia la calle refunfuñando y maldiciendo hacia los costados. Uno de los jugadores de pool se percató de ello y si no fuera por la chica de la mancha púrpura el altercado hubiera pasado a mayores.
Dominic se acabó la Fanta, dejó unas monedas sobre la barra y también se marchó.
Sin la luz del día, el bar estaba en penumbras. Sólo quedaba una de las mujeres y estaba completamente dormida, con la cabeza apoyada sobre su hombro y la boca abierta, babeante y temblorosa ante los graves ronquidos.
Bandini pidió otra cerveza, y luego otra, y otra, hasta que una espesa niebla entró al bar y lo confundió todo en un inmenso vaho onírico. Allí apereció John Fante, se acercó despacio y lo lanzó todo: "Eres un gran escritor, Bandini, quizás el mejor de todos los tiempos. Me gustaría haber sido como tú, no tener tantas presiones, vagar de pensión en pensión, alimentarme durante semanas con naranjas, bañarme también con los rayos de sol que bañan las colinas de Hollywood, enamorarme perdidamente de una moza mexicana, mandar a cagar a los grandes estudios, perderme durante meses en islas, entregarme a la pasión sin remordimientos, seguir mis instintos, ser más lanzado, adorar a una hermosa mujer, idolatrarla, venerarla como a una virgen para después arrinconarla en una esquina hasta obtener sus bragas como souvenir. Oh, Bandini, Arturo Bandini, eres un condenado macarroni, llevas la sangre del norte de italia, las pecas y las grandes orejas son tu marca de nacimiento. Tu padre no te valora lo suficiente, tú le tienes lástima por ser un fracasado, tu madre vive para tus hermanos. Oh, Bandini, mi pobre criatura, mi valiente Bandini, dale duro a las teclas, ya van a llegar las mañanas calmas, los días preciosos, las tardes de largas e interminables siestas acompañado de una mujer que valore tus talentos, los atardeceres de vino y habanos en las costas de California, las noches de ardiente pasión y duro trabajo. Oh, Bandini, las ráfagas de inspiración no son nada en comparación al dedicado trabajo, a la persistente búsqueda de la belleza, lo que tienes adentro puede salir al exterior a través de las palabras, ¡aduéñate de ellas, has que sigan tus pasos y luego tú síguelas a ellas, Oh poderoso Arturo Bandini… tú me has creado, tú me has hecho un gran escritor, todo esto te lo debo a ti…"
Apenas la niebla se desvaneció, Bandini se despertó en la pensión. No tenía ni idea de cómo había llegado hasta ahí. Salió de la habitación, cruzó el pasillo y llegó hasta el baño. Allí se lavo la cara y la boca. Tomo grandes sorbos de agua. Luego vomitó y comenzó una vez más el ritual. Mojó su cara, se lavó la boca y tomó otros grandes sorbos de agua. Llegó hasta la habitación y se metió debajo de las sábanas. Tiritaba de frío. Era otra noche en algún lugar de Norteamérica, en la tierra de la libertad, donde los sueños se hacen realidad y todo es posible.
Mientras Bandini cerraba los ojos, Fante hacía lo mismo, llevándose consigo para siempre cientos de historias que jamás verían el reflejo de la luz en una página en blanco.

DICHO Y DESECHO

2005-10-26T15:24:00.000-02:00

"La esperanza es lo último que se pierde"
Frase dicha y desecha por un telespectador en el penúltimo programa de "Dicho y Desecho" temporada de caza de perdices, zorros y brujas, conducido por Geraldo Sor Telo y un destacado staff de parodistas

Si la esperanza, como bien dice el dicho popular, efectivamente es lo último que se pierde, eso quiere decir que nosotros podemos perdernos antes que la esperanza, y que aún así, perdidos por completo, la esperanza estará ahí, aunque sea un segundo, para luego perderse definitivamente.

Si lo razonamos bien, es aterrorizante. Sin esperanza alguna, sería prácticamente imposible, al menos en teoría, encontrarnos a nosotros mismos, para luego encontrar a la esperanza.

¿Pero cómo encontrar algo si no somos nosotros los que buscamos? ¿Quién entonces encontraría a la esperanza y con qué fin?

Una vez que estamos perdidos, no hay esperanza que valga, por lo tanto la frase debería ser LA PERCEPCIÓN QUE TENGO DE MI PROPIA EXISTENCIA ES LO ÚLTIMO QUE SE PIERDE.

AMOR

2005-10-20T17:09:00.000-02:00

Me han pedido que deje de escribir sobre el sexo y la muerte. Dicen que me he tornado repetitivo y que debería experimentar nuevos tópicos.
Pues bien, aquí lo tienen, hoy voy a escribir acerca del amor. ¿Por qué? Porque el amor es en mi opinión todo lo que hay entre el sexo y la muerte.
Fin. No hay mucho más para agregar. Si crees que tienes algo mejor para escribir al respecto, soy todo ojos.

Bienvenido al reino del autoconocimiento

2005-10-14T23:06:00.000-02:00

He tenido una gran revelación esta semana: no soy un adonis.

Supongo que vagaba por el universo con esa falsa visión que uno tiene de si mismo. Siempre creí que tenía cierto atractivo para las mujeres, que de alguna u otra forma ellas querían estar conmigo. En base a esa ignorante suposición fue que jugué creyendo ser alguien que no soy, y la histeria fue mi compañera de ruta durante años.

Pero esto va a cambiar. Me di cuenta que soy feo y este descubrimiento ha traído un nuevo ser al mundo. Mi repentina fealdad ha hecho que me fijara más detalladamente en el otro. Ya no vivo para mí, sino que siento que ha llegado el tiempo de compartir mi existencia con otra persona. Claro que ahora que soy feo me surge otro problema: ¿Qué mujer querría salir conmigo?

Cuando me miro al espejo veo la ausencia de estética y buen gusto. Una pálida imagen de lo que alguna vez creí ser. Sin embargo esta fealdad me ha hecho mucho más poderoso. Antes no quería estar con nadie y me conformaba con mi propia compañía.
Pero ahora que soy feo quiero follarlas a todas. Siento la fuerza de mil sementales en mi pene. Puedo hacerlo con cualquier mujer en todos los rincones del universo.
Esta revelación, este constante reflejo de mi persona, esta dichosa fealdad, me ha movilizado de tal manera que estoy repleto de confianza. Jamás me sentí tan libre y cachondo.

Mientras tanto, tú, mujer que lees estas líneas, quiero que sepas que no me interesa lo que pienses de mí, porque sé que estoy condenado a cargar con este flácido cuerpo y este repulsivo rostro, y si aún así quieres un poco de acción, ya sabes dónde encontrarme.

NO LO DIJO CHOPRA

2005-10-10T14:45:00.000-02:00

"Ellas quieren tu dinero, y si no tienes dinero ellas quieren tu alma, y si no tienes alma, entonces seguro tienes dinero"

Hace diez años, a las cinco y media de la mañana, recostado contra el árbol que está frente a la puerta de casa, estaba este borracho. Un perro marca perro suspendido en el aire le hacía compañía.

- Ellas quieren tu dinero – me dijo mientras yo llegaba solo y asqueado del mundo.
- No tengo – le dije
- Entonces quieren tu alma
Apenas cerré la puerta pensé: por eso vuelvo solo. Si tuviera dinero no tendría que conservar mi alma, y de no tener que conservar mi alma, volvería acompañado.

Este sábado a la noche volví acompañado a casa. Un perro orinaba el árbol que está frente a la puerta. Pero era otro árbol y era otra casa. Un borracho suspendido en el aire le hacía compañía.
- Guau guau guau guau– ladró el perro.
- El perro dice que ellas quieren tu alma – tradujo el borracho.
- No tengo – le dije. – Dícelo al maldito can. – le ordené y él lo hizo.
El borracho ladraba como perro asmático, pero aún así lo consiguió. Entonces el perro me miró directo a los ojos. Eran desafiantes.
- Guau guau guau guau – ladró otra vez el perro.
- Entonces quieren tu dinero – volvió a traducir el borracho. Era un gran traductor, lo hacía de maravilla.
- Ya lo sé, me lo dijo un borracho justo hace una década. Pensé que jamás lo volvería a ver y así fue. Porque el borracho que hoy oficia de traductor no es el mismo que estaba esa noche recostado frente a un árbol.
- Sí soy el mismo – dijo – sólo que más viejo.
- ¿Y qué hay del perro? – pregunté
- El perro no es el mismo. Aquel perro murió y conseguí a este perro filósofo en una feria en Tales. Esta vez soy yo el que levita porque él sufre de vértigo y, por sobre todas las cosas, porque tú cada vez consumes drogas más fuertes.
- Bien, un gusto volver a verte – lo saludé – pero debo irme. Hay una chica esperándome en la cama y quiere ver algo de acción.
- A mí también me gusta la acción, es mi género predilecto. Si quieres podemos ver Rambo, siempre viene conmigo.
- No tengo video.
- ¿DVD?
- Tampoco. No tengo dinero.
- Mmmm…
- Guau guau guau guau guau guau guau guau guau
- ¿Qué ha dicho el maldito can?
- Si no tienes dinero entonces deberías conservar el alma.
- Me han descubierto. Tengo el alma guardada y para que nadie pueda quitármela salgo con este libro en su lugar. ¡Aquí lo tienen!
- ¡Guau, guau guau guau… guau guau guau guau guau
- ¿Qué ha ladrado? – Pregunté.
- Oh, bien Deepak Chopra… me han hablado de él. – Dijo el borracho lo que segundos antes había ladrado el perro.

Eso fue todo. No hay mucho más para contar. Saquen ustedes sus propias conclusiones. Yo ya saqué las mías, y debo confesarles que muy mal no me ha ido.

Un asunto de vida y muerte

2005-10-04T14:28:00.000-03:00

Los epicúreos sostenían que para poder gozar de la vida es preciso superar el temor a la muerte.
¿Cómo lograr semejante cometido? Para estos filósofos la cosa es bastante simple.
Lo único que hay que hacer es racionalizar todo este asunto de la muerte y llegar a la magnífica conclusión de que no debe preocuparnos porque no nos afecta en nada (ja!)
Ellos dicen al respecto: "La muerte es algo que no nos afecta porque mientras vivimos no hay muerte; y cuando la muerte está ahí, no estamos nosotros. Por consiguiente, la muerte es algo que no tiene que ver nada ni con los vivos ni con los muertos"
La base de este pensamiento está en la concepción materialista de estos autores.
Lucrecio se preguntaba: "¿Cómo no ver que en la muerte verdadera no habrá ya una conciencia de sí que, permaneciendo viva, pueda deplorar su propia pérdida?"
Unos cuantos siglos después Feuerbach, en una jornada realmente luminosa, escribió: "la muerte es un fantasma, una quimera, pues sólo existe cuando no existe"

La muerte es la inmensa nada que nos rodea, un eterno agujero negro succionador, acaso un portal hacia otra dimensión, quizás la mayor justificación de nuestra existencia.
Si bien es cierto que vivir pendiente de la muerte es como vivir en un velorio esperando un entierro que se pospone día a día, negarla es en definitiva una mera justificación racional para un cuestionamiento que se basa más que nada en el mundo de los sentidos.

Parménides, en su poema sobre la naturaleza, es secuestrado por hermosas mujeres que lo llevan ante la diosa de la justicia. Ella le muestra los dos caminos que el ser humano puede seguir. Primero, "el camino de la verdad", donde la razón descubre que "el ser es y el no-ser no es", segundo, "el camino de las opiniones de los infelices mortales", que es el camino de los que confían en los sentidos.
Parménides elige la razón por sobre los sentidos, y percibe al mundo como algo eterno, donde nada surge de la nada.
Heráclito, sin embargo, apuesta por los sentidos. Cree que en la naturaleza los cambios son constantes. "Todo fluye" Todo está en movimiento y nada dura eternamente.

Considero a Parménides como la representación de la religión, una justificación basada en la razón y escudada en la fe. Heráclito, por su parte, es la materialización de la angustia. Es el dolor de estómago y la falta de aire.
Ambas forman parte de nuestra existencia, ambas nos caracterizan como seres humanos.
Nuestra existencia en definitiva no es más que un asunto de vida y muerte, de cuerpo y alma, de los sentidos y de la razón, de la angustia y de la fe.

PARA PERDER EL TIEMPO (el misterio de la vida, otras cosas y la sabiduría de la masturbación)

2005-09-28T00:17:00.000-03:00

A través de los años comprendí que la vida no es más que una completa pérdida de tiempo.
Supongo que tú, triunfador, pensarás lo contrario, y que mi pensamiento apenas es residuo del rencor producto del fracaso.
Pues bien, te lo repito ahora antes que sea demasiado tarde y te olvides de la primera frase de este panfleto barato: la vida es una completa pérdida del tiempo.
Optimistas del mundo lo verán desde otro punto de vista y se embanderarán con que cada día estás ganando vida, y que el tiempo se acumula en tus espaldas, pero eso es tan absurdo como decir que cuántos más años tienes más tiempo te queda de vida.
A esa falacia la llamo simplemente: ¡Puro miedo a enfrentar lo inevitable!
Nacemos arrastrados hacia la luz y terminamos six feet under en la oscuridad más absoluta.

¿Entonces, de qué se trata todo esto? Lo cierto es que nadie lo sabe con claridad. El fin de la vida ha sido analizado tanto por filósofos como por locos, prostitutas y borrachos.
Para los primeros el mundo es una hipótesis que no necesita respuesta. Son mejores las preguntas, porque sabemos que a menos que baje un extraterrestre y nos diga que todo esto es un experimento fallido de una civilización superior adicta al Valium, jamás sabremos la verdad aunque la tengamos enfrente.
Los locos, por su parte, saben algo que nosotros desconocemos, y es por eso que están locos. Por lo tanto, hacerle caso a un loco, es también ser loco, y ahí se termina la discusión si es que alguna vez la hubo.
Uno puede suponer que las prostitutas no se cuestionan su existencia. ¿Cómo preguntarse cuál es el fin de la vida con un pene golpeándoles la campanilla durante la mayor parte del día?
Eso es falso. Las prostitutas conocen mejor al hombre que cualquier mujer, y es en ese conocimiento que basan toda su visión del mundo, una filosofía de cuatro paredes, purgaciones y sábanas quemadas por cigarrillos.
En último lugar mencionaba a los borrachos. Son ellos en mi opinión quienes más se acercan a la verdad. Por eso se dedican a tomar y a olvidarse de todo el condenado asunto.

Como escribía en un principio, la vida no es más que una completa pérdida de tiempo. Eso es todo. Perdemos el tiempo y nada más. Podemos hacerlo solos o acompañados. Podemos hacerlo felices o en la tristeza más absoluta. En la calma o en la ansiedad. En el consuelo o en la angustia.
Si bien podemos vencer un par de rounds, la pelea está perdida hace rato.
Algunos ni siquiera logran escuchar la primera campana. Tiran la toalla o un poderoso upper cut los saca del ring. Los que saben bailar son los que más oportunidades tienen. Como Alí. Derecha, izquierda, derecha, derecha, izquierda. Derecha, izquierda, derecha, derecha, izquierda. O como Rocky en Rocky I: el tipo es un luchador y está feliz por haber aguantado los quince rounds luchando contra los dioses, representados por Apolo, un negro malo que después en Rocky II pierde y en Rocky III se hace bueno y en Rocky IV muere a manos de un ruso.
Eso dice mucho del mundo que nos toca vivir. Stalin hubiera estado orgulloso de esa película, y por supuesto de Ivan Drago. Claro que jamás le hubieran dejado ver el final. La película comenzaba y a los cinco minutos terminaba.
Ahí vemos claramente el error de los soviéticos. Jamás se vieron a si mismos como perdedores, y por eso perdieron.
Sólo alguien que está perdido puede encontrarse. El que cree que no lo necesita, simplemente es porque no se da cuenta lo perdido que está.

El problema está más que claro, el círculo se cierra y nadie comprende al otro. Todo sigue girando, y el tiempo se agota, cada tic tac te desvanece un poco más, se acumula en tu cerebro y juega con tu mente, te hace creer que todo avanza mientras en realidad retrocede.
Considero entonces que el derramamiento en vano de semen, llámese vulgarmente “masturbación” es para el hombre uno de los momentos más gloriosos en la pérdida vital de cada día. La “paja” es la representación exacta de todo este conflicto, es un encuentro mano a mano con la sabiduría. El hecho de que aún nadie se haya percatado de ello es tan simple como que una oruga se convierta en mariposa, sólo para vivir un día y morir arrastrada hacia una hoguera.

Caos en el Cosmos mientras Carl Sagan me mira enojado desde el más allá

2005-09-21T15:49:00.000-03:00

Lo más extraño de ser es desaparecer. Cada vez que desaparezco sigo siendo pero no estoy. En ese caso la contradicción permanente que significa estar vivo se apodera de todo lo existe y de lo que no. Es así de simple, es así de complejo, y es así de simple a la vez que es complejo y así de complejo a la vez que es simple, aunque parezca que esta última frase y todas las anteriores carecen de sentido.

Ya sé que esto parece confuso, y eso está muy bien. La confusión es un buen estado de mente. No hay por qué tentar a la razón con la razón, ella apenas sabe de la locura.
Carl Sagan está enojado conmigo. Supongo que debe ser porque desde hace años que tengo Cosmos en la biblioteca y jamás lo abrí siquiera para leer el prólogo, si es que tiene; aunque supongo que sí lo tiene, cualquier libro que se precie de tal debería tener un prólogo. La Biblia tiene el prólogo más largo y se llama Antiguo Testamento.

En fin, considero que todo lo que ocurre mientras soy no importa demasiado. Lo único que me importa es lo que ocurre cuando estoy.
Supongamos que hay un huracán en Papúa Nueva Guinea. Lo lamento mucho por los Papuanos o como se llamen, pero a mí no me importa demasiado en tanto soy. La tristeza me es sugerida racionalmente, pero lo cierto es que estoy feliz de que el maldito huracán haya ocurrido en ese lugar del mundo y no en la esquina de mi tatucera.
Ahora, si el jodido huracán se desatara en Montevideo, donde estoy, eso me importaría de sobremanera, porque… ¡vamos, quién quiere morir en un huracán!
Lo cierto es que Carl Sagan está enojado conmigo. Eso en lugar de inquietarme me angustia. ¿Por qué alguien que está muerto se enojaría conmigo simplemente por no leer su libro? Es una pregunta extraña y como tal debe ser respondida de forma extraña. A veces la coherencia es un mal necesario.
Creo que proyecto en él el miedo de que lo que escribo no sea leído por nadie jamás, que todas mis palabras queden guardadas en documentos word, atrás de un password enterrado junto a mis huesos, y pasen a formar parte de lo que está y no es.
Cosmos está ahí en la biblioteca, pero mientras no lo abra y no me sumerja en su interior, no es nada para mí.

Un libro cerrado es la materialización de la angustia. Sólo por eso Carl Sagan me mira enojado desde el más allá. Puedo sentirlo flotando en el Cosmos, intentando abrirme la cabeza y traspasar el caos que se expande en mi interior como un cáncer fuera de control, una metástasis del conocimiento, una condena mortal con un único final posible.

Ya no soporto más ser un símbolo sexual

2005-09-16T01:58:00.000-03:00

Es horrible ir por ahí y sentir que todas me desean como si fueran fieras hambrientas y yo un pedazo de carne, un bambi en los campos del Señor. No, no señor, ya no lo soporto.
Estoy cansado de subir al ómnibus y ver las miradas lascivas de las jubiladas que sólo piensan en tener cincuenta años menos o más, o menos, ¡quién sabe! para tirarse arriba mío y quitarme la ropa y hacerme el amor sin pausa durante horas y horas.

No soporto ver a esas jóvenes universitarias ardiendo de pasión suplicándome en silencio por un beso. Es denigrante verlas y me denigra a mí como persona. Porque no soy un pene andante, soy un tipo que tiene sentimientos, sí señora, sí señor, miembros del jurado, tengo sentimientos, y estoy harto que se me trate como una herramienta sexual.

Comprendo si mis rizos dorados al viento las hipnotizan, si mis claros y brillantes ojos azules las dejan sin aliento, pero vamos, soy algo más que perfectos abdominales y bíceps y tríceps y cuadriceps y quínticeps y sexticéps y decatlón, soy un ser humano, una persona que busca un poco de comprensión en este mundo desalmado.

Bien, es cierto, mi trasero no tiene parangón. Y qué hay de mis manos… ya sé que fueron hechas para hacer masajes que embriagan hasta una madre superiora.

Comprendo que mis piernas sean irresistibles y que mi voz las seduzca cuando apenas digo “Hola”, pero caramba carambita carambiru li, todo eso no es mi culpa. Es la naturaleza quien se ha encargado de todo, es el maravilloso perfume químico que desprende mi piel lo que las vuelve locas.

Basta de miradas tontas, de enamoramientos superfluos, quiero un poco de rechazo, quiero sentir un NO de la boca de una mujer, quiero que me traten mal y no sean condescendientes con mi estúpida perorata.
Basta de pedirme más y más cada noche, ¡no ven que no doy a basto!, ¡acaso no se dan cuenta que hay miles de mujeres saturando mi línea telefónica todos los días y todas las noches!
Basta de regalos y de extorsiones, no quiero relojes, ni ropa, ni un fin de semana en un hotel cinco estrellas. No quiero nada que provenga del simple deseo sexual.

¿Acaso no se dan cuenta que no soy responsable de todo esto? ¿Acaso no saben que estoy atrapado en este cuerpo perfecto y en esta gran capacidad de escuchar que me ha hecho el preferido de todas en estos últimos 29 años?

Ya no soporto más ser un símbolo sexual, así que la próxima vez que me veas, mejor mira hacia otro lado. Ya sé que va a ser difícil, pero si en verdad me deseas, por lo menos has el intento, quizás ahí, cuando esquives mi mirada, pueda sentir que sí hay otra persona enfrente.

Sufro el Síndrome de Peter Pan, ¿y qué?

2005-09-13T16:07:00.000-03:00

Sí, mis queridos bloggers, amigos, familiares, borrachos, prostitutas, oficiales de la ley, carniceros, amas de casa, ornitólogos, guardabosques, bomberos, jugadores de fútbol, desnudistas, capos di mafia, gauchos, chinas, tenistas rusas, profesoras de gimnasia, terroristas islámicos, rabinos alcohólicos, estibadores, camioneros, escritores, asesinos, ladronzuelos, bailarinas exóticas, presidentes del mundo, tengo el Síndrome de Peter Pan.
Encontré la data en la web y ahí lo entendí todo.
Wendy i miss you, Campanita te quiero... fuera de mi cabeza, y Capitán Garfio, cuando quieras donde quieras.

"Peter Pan – tiene un deseo enorme de que los demás cubran sus necesidades; si no es así, se enfada. Su comportamiento sigue siendo el de un o una adolescente".
· Le seduce más el País de Nunca Jamás (que representa a la juventud, que tiene idealizada), que su momento real (madurez).
· Tiene miedo a la soledad.
· Es inseguro/a, aunque no lo demuestre.
· Su actitud está más centrada en recibir, pedir y criticar que en dar, querer o hacer.
· No está hecho/a para la vida adulta, no se puede comprometer, ya que cree que el compromiso será un obstáculo para su libertad.
· Peter Pan tiene al lado a otra persona que cubre estas necesidades básicas (Wendy).
· No se responsabiliza de lo que hace, pero cree que los otros sí lo hacen.
· Está centrado/a en sí mismo/a: sus disgustos, su estrés, su excesivo trabajo.
· Aunque disfrute de éxito profesional y económico, se da cuenta de que su vida no tiene la firmeza ni la estabilidad que le gustaría.
· Está insatisfecho con lo que tiene, pero no hace nada por solucionarlo."

99% probabilidad de precipitaciones

2005-09-10T17:33:00.000-03:00

Bienvenida melancolía, susurro empalagoso de la tristeza, brisa de primavera, viento que se apaga tras la tormenta.
Escucho risas a lo lejos. Cruzan ríos y océanos, se pierden en el horizonte. Alumbran carencias a la sombra de un faro perdido rodeado de sirenas.
Huelo el recuerdo del pasto crecido, el rocío de mañanas olvidadas, la indolente capacidad de amar.
Siento el ardor de una espina, clavada hasta el hueso. Y el músculo que deja de gritar...
Veo un ejército de hormigas a lo lejos. La marcha carente de razón. Un eterno paisaje de sobrevivientes.
Bienvenida melancolía, refugio sagrado de los sentidos. Alimento profano del espíritu.
Vaho de sangre, humo onírico, angustia alada.
Escucho lamentos a través de los átomos de las ideas. Huelo la aureola mortal que sobrevuela una fosa. Siento la contradicción vital. Veo un nombre en una lápida.
Bienvenida melancolía, pócima milagrosa de la experiencia. Vendaje transparente. Luna de sal entre nubes y remolinos. Musa salvaje, Mesías prófugo, tiempo y amor, odio y espacio, nervios crucificados.
Bienvenida melancolía a este abrigo de piel, entre lo absurdo y la inevitable excusa de ser.

UNA TARDE DE RESACA CON HENRY MILLER

2005-09-03T15:27:00.000-03:00

Miller me observa desde la puerta del cuarto. Parece como si quisiera entrar pero no se atreve.
Maldice en voz baja y desparece. Lo escucho en el comedor. Va hasta el bar y tantea a través de las cajas cuál de las botellas de whisky están llenas. Descubre al final una de Caballito que está por la mitad. Lo sé porque es la única que aún conserva el precioso líquido dorado.
Después escucho los pasos que lo llevan a la cocina. Siento el agua correr a través de las cañerías y atravesar la canilla con la furia del tiempo. Lava un vaso y saca el hielo de la heladera. Le da unos golpecitos a la hielera para que el hielo se desprenda del plástico, pero no tiene suerte. Abre la canilla y deja correr el agua tibia. Los hielos finalmente abandonan la rigidez y comienzan a derretirse.
Ahora los hielos bailan adentro del vaso, entre una marea de whisky, y Miller vuelve al comedor y se echa en el sillón, frente a donde está la computadora y un póster de una película porno de los años sesenta.
Lo escucho gritar, con el único fin de que me despierte de una buena vez:

- Insólito: encuentran el original de Primavera Negra de Henry Miller en el culo de una modelo argentina que se cayó de la pasarela del desfile de Giordano en Papúa Nueva Guinea producto de una descompensación porque extrañaba a su abuela en Misiones. ¡Esto es una mierda! "Cualquier progreso que haya en la vida, no proviene de la adaptación sino del atrevimiento, de la obediencia a la urgencia ciega” es por eso que mi original ha terminado en el culo de una modelo. Ese es nuestro destino, pasar la eternidad en la oscuridad más absoluta, condenados por el simple hecho de haber sido iluminados en un determinado momento de nuestra vida.

Floto a través del pasillo hasta que llego al comedor, sigo sus pasos y al rato estamos frente a frente. Me dice que en Uruguay no hay mujeres lindas. Le contradigo. Vuelve a atacar. Miller está encendido y yo tengo resaca. De todas maneras no me acobardo y le ofrezco resistencia. Lo acompaño con el whisky.
Como tengo el estómago vacío cada trago es otro golpe bajo sobre el ring vital. Pero no me importa. Miller significa mucho para mí y no pienso defraudarlo.
Repite una y otra vez que no hay mujeres lindas en Uruguay. Entonces agarro la agenda y llamo a Natalia. Al rato llega. Compruebo que Miller tenía razón. La luz del día le dejan ver en los cachetes residuos de acné, es chueca, está pálida y no tiene gracia alguna.
Chau Natalia.
Voy por una segunda oportunidad. Tengo que demostrarle a Miller que sí hay mujeres hermosas en mi país. Busco en la agenda y encuentro a Gabi. La llamo a la casa. No contesta nadie. Intento con celular y al rato tocan timbre.
Es Miller el que abre la puerta esta vez. Frente a él está una mujer de un metro cincuenta y cinco, y aproximadamente setenta kilos, todos ellos alojados en la cadera y en el culo.
Chau Gabi.
Recurro a la inexacta pero esperanzadora frase que señala que la tercera es la vencida. Las páginas amarillentas avanzan una a una y caen frente a mí como hojas de otoño, hasta que encuentro a Ximena sola en la X. Debe necesitar compañía, pienso, y sin dudarlo la llamo.
Me atiende Silvia. Me dice que viven juntas y que Ximena no está, que bajó a hacer un mandado, que la llame en cinco minutos.
A los diez minutos pruebo una vez más y me atiende Ximena.

HolaXimenaquéhacéscómoandássoyMartínteacordásdemínosconocimoseneltoquede
JamesBrownenelConradvoserasencargadadelassillasdelfondoyyofuiahacerunanota
paralaradiobuenoresultaquemeacordédevosydelobienquelapasamosesanocheypensé
sitegustaríaveniracasaatomarunvinitoademásestámigranamigoHenryMillerqueacaba
dellegardeviajeyquieroqueloconozcasporqueesungrantipoalgoamargoperobuenagente
sepuedehablarconélysiqueréspodésdecirleatuamigaSilviaquevengahoydetardelapodemos
pasarmuybientengovinoyestáHenrymiamigoyvoyaestaryoyvasaestarvosyjuntospodemos
pasarlabienporquelavidaestáparadisfrutarlaynosabemosquépuedesucedernosmañana

taquébueno

dale

nosvemosenunratito

Una hora después les abro la puerta a Ximena y a Silvia.
Silvia es alta y corpulenta. Parece una mujer gigante. Todo en ella es grande. Tiene el culo inmenso y no sé cómo es que su columna pude soportar el peso de sus tetas. Silvia es toda una equilibrista.
Ximena es de apariencia normal. Morocha, ojos negros, cejas negras y un recuerdo de bigote que debe afeitar con cierta frecuencia.
Miller va por la grandota, la toma de la cintura y enseguida hunde sus manos en el culo.
Al rato comienza a besarla y a quitarle la ropa.
No me quedo atrás y arremeto contra Ximena. La llevo hasta la pared. Me agarra de los huevos y me mete la lengua hasta la garganta.
Le desabrocho el jean y se lo bajo hasta las rodillas. El invierno me recibe con más pelos de los que debería haber, pero no me importa, estoy caliente.
Me pongo el condón y empezamos a hacerlo.
Miller está recostado en el sillón. En una mano tiene el vaso de whisky y con la otra le acaricia el pelo a la mujer gigante que se la está chupando con devoción.
Sin embargo Miller está acabado. La pija no se le para y comienza a maldecir a gritos.
Menciona a Hemingway, suplica por un arma y dice que quiere volarse los sesos.
Enseguida aparta a Silvia de su lado y se encierra en el baño. Le hago señas a Silvia para que nos acompañe a Ximena y a mí. Viene y me quiere besar. Pienso en que segundos antes estuvo chupándosela a Miller y muevo la cabeza con desesperación. Pero la hija de puta insiste y pone los labios contra los míos.
Ximena se mueve desenfrenada pero a esa altura ya es imposible, sólo pienso en la pija de Miller y la mía inevitablemente se va al descenso.
Aparto a las dos de mi lado y voy hasta el bar. Me sirvo otro vaso de whisky y a medida que el alcohol hace efecto las veo cada vez más feas. Miller tenía razón. El proceso es inverso. Cada trago las afea un poco más. Siento náuseas y voy hasta el baño. Pero la puerta está cerrada. Escucho a Miller llorar desconsoladamente. No aguanto más y vomito todo el pasillo.
Dos monstruosas criaturas me miran y se ríen desde el comedor. Las carcajadas retumban a través del pasillo y penetran mis oídos hasta que pierdo el sentido.
Me despierto entre el vómito y la sangre. El olor ácido de la degradación invita a la náusea. Voy hasta el baño y vomito recuerdos. Cada náusea me golpea el esófago. Me duelen los huesos y tengo el pelo duro de sangre seca.
Voy hasta el comedor. El teléfono está descolgado. Mi agenda está rota al lado de Primavera Negra, de Henry Miller. Abro el libro y el azar me regala la síntesis perfecta de una tarde para el recuerdo y para el olvido:

“¡Basta de espiar por el ojo de la cerradura! ¡Basta de masturbarse en la oscuridad! ¡Basta de confesiones públicas! ¡Qué salten las puertas de sus quicios! Quiero un mundo en el que la vagina esté representada por un rudo y honesto tajo, un mundo que sienta por los huesos y los contornos, los crudos colores primarios; un mundo que sienta miedo y respeto por sus orígenes animales.
Estoy harto de ver vaginas coquetas, disfrazadas, deformadas, idealizadas. Vaginas con las puntas de los nervios al aire. No quiero ver a las muchachas vírgenes masturbándose. En el secreto de sus habitaciones, o comiéndose las uñas, o arrancándose el pelo o echadas durante todo un capítulo en una cama llena de migas de pan.
Quiero los palos funerarios de Madagascar, con un animal encima de otro y en la cúspide Adán y Eva con un rudo y honesto tajo entre las piernas. Quiero hermafroditas que sean verdaderos hermafroditas, y no falsarios que caminan con penes atrofiados y vaginas secas. Quiero una pureza clásica, donde la porquería sea porquería y los ángeles sean ángeles"

Gracias Henry. Espero que hayas llegado bien a tu casa, donde quiera que esté.

LA METAMORFOSIS II - el regreso /// With Gregory "escarabajo" Samsa

2005-09-01T14:35:00.000-03:00

Cuando Gregory "Escarabajo" Samsa se despertó una mañana después de un sueño intranquilo, se encontró pegado a la pared convertido en un hongo. Recordó entonces, con gran cariño, su espalda dura, y en forma de caparazón, el vientre abombado, parduzco, dividido por partes duras en forma de arco.
Su existencia como ser humano ya se había borrado por completo. Sin embargo no podía apartar de su pensamiento las muchas patas que otrora le vibraban desamparadas ante los ojos.

«¿Qué me ha ocurrido?», pensó.

No era un sueño. Su habitación, una auténtica habitación humana, si bien algo pequeña, permanecía tranquila entre las cuatro paredes harto conocidas. Por encima de la mesa, sobre la que se encontraban extendidos restos de comida, estaba colgado aquel poster de Sabrina Rojas que hacía mucho había recortado de una revista Paparazzi y había colocado en un bonito marco dorado. Representaba a una dama ataviada con un sombrero y una mínima tanguita que estaba recostada en la arena de una playa desierta.
La mirada de Gregory se dirigió después hacia la ventana, y el tiempo lluvioso -se oían caer gotas de lluvia sobre la chapa del alféizar de la ventana- lo ponía muy melancólico.

«¿Qué pasaría -pensó- si durmiese un poco más y olvidase todas las chifladuras?»

Pero esto era algo absolutamente imposible, porque estaba acostumbrado a dormir del lado derecho, pero en su estado actual no podía ponerse de ese lado. Aunque se lanzase con mucha fuerza hacia el lado derecho, una y otra vez se volvía a balancear sobre la pared. Era una mancha de humedad. Lo intentó cien veces, cerraba los ojos para no tener que ver los hongos, y sólo cejaba en su empeño cuando comenzaba a notar en el costado un dolor leve y sordo que antes nunca había sentido.

LA PESTE Y VIEJOS TRUCOS PARA MANTENERSE A FLOTE

2005-08-29T14:24:00.000-03:00

Las palabras se propagan en la página vacía como una peste, van llenando cada espacio de ideas, y el aroma a humedad se confunde con el de la tinta.
La timidez de los primeros vientos que anteceden a una tormenta es la misma que va largando en pequeñas dosis el líquido infecto, la sinopsis del próximo estreno del invierno, una remake mal hecha, una mala adaptación de un libro que ya leímos hace tiempo: la peste.
Está en cada rincón de la casa, en cada esquina del barrio, en cada zona de la ciudad, en cualquier capital del mundo, y viaja anestesiada a través del universo.
Duelen los huesos. Una prensa te oprime la sien y la mandíbula se envicia en desencajarse de la matriz. Todo es falso mientras afuera brilla el sol y la gente corre de un lado al otro en busca de un té completo para dos.
El papel escasea y el hundimiento es el único destino posible. El aire cálido que sale de los pulmones se congela entre los témpanos de la ciencia. El cuadro está por terminarse pero el artista cae y la obra queda inconclusa. El museo abandonado de las obras sin terminar espera el pincel de otro suicida.
Recuerdo entonces la fórmula mágica: 500mg de paracetamol, 30mg de cafeína, 200mg de ácido ascórbico y 3mg de maleato de clorfeniramina.
Baja la fiebre, calma el dolor, descongestiona, reanima y no daña el estómago. La salvación está en mi boca, y navega a través de mis conductos arrastrada por el vital carmesí sangriento. Hay una guerra adentro mío y estoy perdiendo a mis aliados. Necesitan refuerzos. No hay radio, pero hay sueños. !Fluyen las pesadillas en la fiebre!
Las órdenes llegan confusas al campo de batalla. Los disparos atraviesan mi nariz y se pierden en el mundo exterior.
La peste avanza una vez más en la conquista del universo. Se transforma como las palabras, que adquieren y pierden el sentido según la circunstancia. A veces reposan en falsos sillones rodeados de sonido dolby digital, otras deambulan por los pasillos de una gran biblioteca.
La peste avanza mientras nuestro tiempo retrocede. Se escurre el trapo sucio y caen las gotas de transpiración sobre la alfombra perversa de la cobardía.
Sin embargo algo me hace reaccionar. Se esconde en el átomo el instinto de supervivencia. Es la negación del odio, la sobredosis del amor, la luz que quiebra la oscuridad y la convierte nada más que en sombras. La pastilla crece sin parar y se agiganta. Te rompe el hígado y el páncreas y la bilis se derrama en el cáliz de la vida.
El rezo ha sido escuchado y la palabra bendita hace eco en los oídos del todopoderoso.
Has sido juzgado y sentenciado. El final se acerca y no hay nada que puedas hacer para evitarlo. Sin embargo estiras la mano y pruebas de nuevo. La pastilla se deshace entre la lengua y el paladar. El gusto amargo de la existencia se materializa. La lucha continúa. Te haces fuerte entre la debilidad absoluta y consigues una tregua. Un mes, un año, a lo sumo dos, hasta que una vez más, agazapado entre la multitud, la esperes tocar tu puerta.

DÍA DE LECTURA

2005-08-25T16:38:00.000-03:00

Tengo ganas de leer. Hoy 25 de agosto. Me levanté al mediodía. La boca seca. Contracturas varias. Dolor de cabeza. Ganas de vomitar.
Me di una ducha y salí hacia el mundo. Un café y un perifar migra hacen milagros. Créanme.
Hace unos años sólo necesitaba un perifar común y una coca lihgt. Antes ni siquiera necesitaba eso. A los minutos me sentía bien. La juventud es luminosa, y el paso de los años es un paso hacia la oscuridad.
Lo cierto es que ahora tengo ganas de leer, y tú serías de gran ayuda. Porque lo que quiero leer son historias de la noche. Quiero oler tus tripas.
Mi noche estuvo muy bien, aunque pudo haber estado mejor. Pero no voy a entrar en detalles.
Hoy tengo ganas de leer. Así que dale duro a las teclas y regalame unas palabras. Hoy espero, y mientras tanto pienso en la nada y otras cosas.

DÍAS EXTRAÑOS

2005-08-19T15:11:00.000-03:00

Días extraños son los que atraviesan los calendarios. Son agujeros en las hojas, entre marcas de lapiceras y manchas de aceite. Días extraños, como las primeras hojas de otoño, esas que pasan desapercibidas y sin embargo están ahí.
Días extraños, cuando no me dejo atrapar por el televisor. Cuando escribo hasta que los ojos me arden. Cuando no me preocupa lo que pueda llegar a suceder mañana. Cuando me despierto liviano.
Es tan simple distinguirlos. Basta con elegir un disco que solíamos escuchar a menudo y que después dejamos de hacerlo durante mucho tiempo. Basta con redescubrir las pequeñas cosas que tanto nos hacían felices. Días extraños, cuando las palabras fluyen. Basta con mirarse al espejo. Te ves luminoso. Todo parece ir sobre ruedas. El camino es en bajada pero sientes que subes paso a paso.
Son los días en que escucho a Coltrane en cada ausencia de caño de escape. O a Miles Davis que me dice que son siete los pasos al paraíso. Me hipnotizo con My Funny Valentine, cada vez, como si fuera la primera. So what.
Son días extraños. Y no voy de un lado al otro sin preguntarme cuál es la urgencia. No almuerzo parado. No corro el ómnibus. Dejo que pase uno si va lleno. Me alimento del aire, del espíritu de la ciudad, me vuelvo sordo a los ruidos y escucho los susurros. Las grietas de los edificios me hablan. Me cuentan historias. Me dicen que les pertenezco. Días extraños. Cuando elijo no subirme al ascensor. Cuando prefiero las escaleras. Cuando leo algo que escribí hace tiempo y me gusta.

"El zumbido de una mosca en la madrugada puede llegar a enloquecerte. Una gotera también, aunque existen recursos para sobrellevar ese tipo de tortura. Si el goteo es sistemático, uno puede llegar a imaginar el tic tac de un reloj, la suave cadencia de los segundos, el cianuro vital, y así entorpecer los sentidos.
Sin embargo el zumbido de una mosca es una trampa sin salida. Podría imaginar si quisiera el caño de escape de una motoneta, o el torno de un dentista, pero ninguno es capaz de sumergirse adentro de la oreja y penetrarte como un violador alado.
El mismo zumbido que en el día puede parece imperceptible en la noche se convierte en el sonido del infierno. Sólo falta que la bestia muestre sus colmillos afilados. Pero no lo hace. Porque no hay bestia. Es un enemigo mucho peor. Casi invisible. Aparentemente inofensivo. Es un pequeño insecto con un pequeño zumbido que en la noche se convierte en un gran demonio con un gran alarido.
El zumbido de una mosca en la madrugada puede llegar a enloquecerte si no estás loco, y si lo estás también. Porque no hace diferencias, porque desconoce la razón y la locura, porque no distingue el bien ni el mal, no sabe de moral ni de religión, es tan sólo sangre y angustia, soledad y dolor.
Las noches están hechas para apagar los circuitos y desaparecer en el sueño de algún otro. Las noches no están hechas para la locura. Es la locura la que se entromete en las noches y hace de ellas un concierto absurdo, donde los instrumentos tocan seres humanos desafinados mientras las notas se mueven al impetuoso compás de una cortina que se agita con el viento"

¡Ah, qué bien que me siento al leer este tipo de cosas! Se trata sólo de palabras, residuos ornamentales del pensamiento, como las suelo llamar, pero qué bellas que son. Qué increíble capacidad tienen de transformar algo simple en algo majestuoso.
Son los días extraños quienes nos enfrentan a nuestra mentira cotidiana. Nuestro hecho vital no es más que la realidad del otro. Y la mentira del otro no es más que nuestra propia realidad.
Puedo brillar un día a la semana porque durante los otros seis soy oscuro. De brillar todos los días jamás me percataría de ello. Lo mismo te sucede a ti. Puedes permanecer en la sombra un día, porque brillas el resto de la semana. O quizás sea a la inversa.
De todas maneras no importa demasiado. Lo único que importa son los días extraños. Cuando no hay hambre ni sed. La luz ilumina la masa. El diablo se va de vacaciones. Desaparecen la angustia, la culpa y el pecado. Lo único que queda es el universo. Una inmensidad que se arrodilla frente a ti y te ofrenda el sol y el océano, como si fueras el rey de todo lo que existe y el esclavo de lo que no.

¿Cuál es el fin del fin?

2005-08-16T17:45:00.000-03:00

En los últimos años, el ser humano ha evolucionado mucho más hacia el SER que hacia lo HUMANO.

La filosofía, etimológicamente: el amor por la sabiduría, encuentra en los albores del milenio su máximo estancamiento luego de los oscuros años medievales, donde los cuestionamientos basicos sobre el sentido de la vida se vieron opacados por respuestas absolutas sumergidas en la fe cegadora de la razón.

Hoy, la alienación del individuo con su condición, fundada en un consumismo feroz, nuevas tecnologías y los medios masivos de comunicación, trae como consecuencia directa seres apáticos sin capacidad de razonar por cuenta propia.

El ser humano pasa por el mundo sin cuestionarse el por qué de su estadía. La obsesión por lo material le impide despegar hacia el mundo de las ideas. Lo terrenal lo atrapa como si fuera una red, y el hombre es pescado sin siquiera ser pez.

El hombre es pescado por pescados, porque el ser humano se ha convertido en un pescado, una insignificante existencia al borde de un muelle, condenado a muerte desde el día de su nacimiento, con el anzuelo aún clavado en el cuerpo hasta el momento de la última bocanada de aire contaminado, de aire mortal.
Y es en este caótico panorama que lo único que el ser humano alcanza a cuestionarse es lo siguiente: ¿Cuál es el fin del fin? ¿Qué sentido tiene cuestionarse el sentido de las cosas?

Ante la falta de respuestas, la mayoría prefiere entonces deslizarse por la superficie, surfear en playas artificiales. De esta manera no hay riesgo de ahogarse si uno se sumerge en la profundidad de las cosas, o en el peor de los casos, no hay riesgo de ser atrapado por la carnada del conocimiento.
Sin embargo el conocimiento no debe ser visto como una carnada, debe ser visto como la liberación absoluta.
Si los peces se comunicaran entre sí lo primero que harían sería alertarse sobre los anzuelos. Pero no lo hacen. Nacen peces y mueren pescados.

Nosotros los seres humanos en lugar de enriquecernos, de aprovechar la oportunidad histórica de alcanzar profundidades nunca antes logradas, le damos la espalda a miles de años de conocimiento ocultándolo en edificios lúgubres y estantes llenos de polvo.

Preguntarnos solamente cuál es el fin del fin, es precisamente llegar al fin del ser humano tal cual lo conocemos. Es el primer paso para dejar de ser humano y sólo ser.

Falso testimonio de un ex esposo resentido en el festival nacional del chucrut*

2005-08-13T17:49:00.000-03:00

"Señoras y señores, he visto con mis propios ojos a Helena Von Hausen cambiar de lugar dos de los bollones de chucrut que compiten este año por la Jarra de Cerveza Dorada.
Uno de los bollones pertenece a Frida Herzog, viuda del siempre recordado Helmut Herzog, quien dedicó su vida a cultivar los mejores y más grandes repollos que ha dado esta tierra.
Es de público conocimiento la rivalidad que existe entre Frida y Helena. Rivalidad que data de la época escolar cuando ambas se disputaban el amor de este noble hombre que hoy ya no está entre nosotros.
Luego del infortunado deceso de su esposo hace poco más de quince años, cuando le explotaron los intestinos por la acumulación de gases a lo largo de su vida por mantener una dieta a base de salchichas con chucrut, Frida ocupó sus horas más preciosas en perfeccionar la receta familiar del chucrut, hasta ser campeona por catorce años consecutivos.
Helena, sin embargo, se dedicó a engullir alimentos de procedencia extranjera, como ser Big Macs, roscas con chicharrones, pastelitos rellenos de membrillo y galletas al agua con butifarra.
Este tipo de actos a los que nos tiene acostumbrados la señora Helena, deberían terminar de una vez por todas, por el bien de la Villa y por el bien de toda nuestra gran nación germana.
El año pasado la vi subirse al triciclo del nieto de Rudolf Raij (descendiente directo del Conde de Heidelberg) y hacerlo trizas con su peso. Tendrían que haber visto el dolor del niño al ver su triciclo en ese estado, de haberlo hecho no dudarían un segundo en calificar a esta mujer de monstruo desagradable que debe ser erradicado de la faz de la tierra.
A pesar de ser una inmensa bola de grasa blanca con par de ojos rojizos, similar a un conejo inflado, se las arregla bastante bien para hacer sus travesuras.
Pero hay que ponerle coto a Helena Von Hausen, incluso hoy a sus sesenta y dos años de vida. Ayer la escuché hablar mal del chucrut de la esposa del organizador de la Oktoberfest del año pasado. Estas fueron sus palabras: “Tendrían que construir de nuevo el muro de Berlín sólo para mantener ese chucrut alejado de nuestras fosas nasales”
Sus palabras están infectando la buena moral y el sentido lúdico de la competencia. Es la responsable principal de que el aire en la feria esté enrarecido al decir que muchas de las competidoras han firmado un pacto con el diablo para obtener el primer premio.
Ha regado el rumor de que Mefistófeles se pasea de un lado al otro acompañado con un abogado yanqui de origen judío. Eso ha puesto muy nerviosos a los organizadores y al coro de niños cantores del Tirol, que han venido especialmente desde la vecina nación austriaca, y que han desafinado constantemente producto de la inesperada tensión de sus cuerdecillas vocales.
Es por todo esto que yo, Friederick Von Hausen, ex esposo de Helena Von Hausen, hago este llamado de atención en medio de la competencia. No puedo seguir haciendo la vista gorda ante este tipo de sucesos.
Es hora de que la nación alemana vuelva al sitial de privilegio mundial que jamás debió haber perdido y que el chucrut sea declarado patrimonio culinario de la humanidad.
Para ello es necesario eliminar a Helena Von Hausen, quien además se jacta orgullosa de no haber participado por nuestra villa en aquel injusto segundo premio en 1983, en Telematch, emitido por la gran cadena Deutche Welle, cuando en la competencia de cargar barriles de cerveza perdimos por un barril y medio frente al poderoso poblado de Würzburg. Me despido y les recuerdo que en aquella oportunidad yo no estaba borracho sino que en el desayuno Helena Von Hausen me puso pastillas para dormir en las tostadas con chucrut. Ella es la única culpable de todo esto y también del terrorismo islámico y de la masacre de Waco, Texas, y del penal errado por Ruben Sosa por Uruguay en el mundial de 1990 y del vaciamiento del Banco Montevideo, y de que Kevin Costner haya filmado Waterworld, y del Sida y de la gripe Aviar y de la segunda guerra mundial y de que Borges nunca haya ganado el Nóbel de literatura"

* Nota del editor: Este documento me ha llegado de forma misteriosa junto a un libro de geografía de Der Schwarzwald y una antología de los 100 mejores momentos en la historia de Baden Baden, y no podía dejar de compartirlo con todos vosotros. Espero lo hayan disfrutado.

La vaca: pánico y locura en el sur del culo del mundo

2005-08-11T15:02:00.000-03:00

La vaca no está loca. Me mira. La miro. Nos miramos.
Yo no estoy loco. Es más, no conozco ningún loco. Es más de más, la locura no existe.
Hoy escribo. Y sólo quedará registrado lo que escribí y lo que escriba de aquí en más.
Yo no existo. Por lo tanto no escribo. Tampoco escribí ni escribiré.
Usted no está loco. Usted no existe, la vaca tampoco.
¿Sin embargo, usted lee? ¡Usted lee algo que no está escrito! Entonces usted está loco.
Usted no lee. Si leyera, usted no sería usted, yo no sería yo y la vaca no sería la vaca.
¿Pero, acaso me contradigo? Cómo me contradigo si no me he expresado, si usted no me ha percibido.
Yo no escribo. Yo no existo. Es otro.
Es otro el que está loco. Pero la locura no existe.
No existe.

Cosas que aprendí del cine en lo que va del año

2005-08-09T16:06:00.000-03:00

La casa de las dagas voladoras: Nunca, nunca, nunca pero nunca te enamores de una chinita guerrillera.

Charly y la fábrica de chocolate: No mastiques chicle todo el día, no te cuelgues con la tele y los videojuegos, no seas una persona materialista ni hueca, y tampoco seas golozo. Es mejor ser pobre y honrado (¿dónde escuché esto alguna vez?) o viejo choto.Por otra parte, si vas a ver a un familiar cercano lo mejor es que te cepilles bien los dientes y uses hilo dental.

La Caída: Si pensás en exterminar a los judíos sabé que vas a terminar muy mal. Puede que mates a unos cuantos, pero los tipos siempre se salvan. Así lo ha sido a través de la historia y así lo será siempre. Por algo son el pueblo elegido.

El juego del miedo: Mejor disfrutá de la vida que te toca antes que te agarres cáncer.

La Guerra de los mundos: Lo esencial es invisible a los ojos.

Melinda y Melinda: Todos van al cine para hablar mal de Woody Allen. Es la nueva moda. Tenés que salir del cine y automáticamente decir: "Ya no es lo que era... se repite" Aprendí también que no sólo mi vida es una tragicomedia.

Sr. y Sra. Smith: Nunca te cases con una asesina a sueldo a menos que sea Angelina Jolie y estés dispuesto a morir por amor.

Batman Inicia: Sería genial tener un mayordomo.

24 hour party people: Siempre vamos a haber nacido en el lugar equivocado en el momento incorrecto.

Entrecopas: Puedo ser gordo, feo, bajito y no haber editado una novela, que de todas maneras me voy a ganar una buena minita. La lástima siempre ayuda, al igual que un buen vino.

Crónica de un sábado a la noche antes del ataque

2005-08-07T00:11:00.000-03:00

Bien, son las 23.39 del sábado. De un momento a otro estaré rodeado de deliciosas criaturas perfumadas. Quizás logré hacerlo con alguna de ellas. Quizás no… es lo más probable.
Lo cierto es que ahora una ilimitada esperanza me ha poseído. Mientras espero la hora de salida escribo. Es lo mejor que sé hacer... y tampoco es tan bueno.
Voy por el segundo whisky. Cuando estoy en casa me doy el gusto y tomo buenos whiskys. Algo raro para la tatucera, pero necesario para mi organismo. Ya no tengo 18 años. Me quedan unos meses para los treinta y el hígado ya está resentido.
Lo cierto es que estoy tomando el whisky de la perdiz. Es muy rico. Lo recomiendo. Soy un hombre de whisky. Lo prefiero a otra bebida. El vermouth es veneno en estado puro, es la bebida que el cuerpo demora más tiempo en eliminar; la cerveza es una puta infestada, te seduce, vas por más y luego pagas con tu propia sangre.
El whisky, sin embargo, es una bebida noble. Etimológicamente quiere decir Agua de la Vida. Siglos atrás se creía que tenía poderes curativos, y vaya si los tiene. Un buen whisky no tiene parangón (esta frase está sólo porque tenía ganas de usar la palabra “parangón”).
Estoy algo tocado. Puedo sentirme más liviano y poderoso. Sé que afuera está lleno de fieras hambrientas pero voy bien preparado. Llevo la cabeza conmigo, y eso un sábado a la noche puede ser la diferencia entre volver o no.
Solía dejarla en casa y muchas veces cometí estupideces varias. Ahora estoy mejor. Estar cerca de los treinta es mejor que estar cerca de los veinte. Físicamente todavía aguantás 15 rounds, y lo mejor es que mentalmente los tomás más tranquilo. Medís al rival y bailas sobre el ring. Cuando sos más joven querés terminar la pelea lo antes posible. Ahora no, disfrutás de cada asalto y la ansiedad no te domina. Eso es muy bueno. Cada fin de año mi único deseo para el año que entra es bajar un poco la ansiedad. Dominando la ansiedad tenemos gran parte de la vida ganada, aunque la derrota sea el único fin posible. Por más que te esmeres vas a salir muerto de esta vida. Así que nena, nene, ponte a brillar, no le niegues el saludo a nadie y disfruta de la noche al igual que el día.
El mundo está repleto de zorras pretenciosas que lo único que quieren es la “seguridad”, como si ello existiera. No se dan cuenta que la condición natural del mundo es el caos, y que el orden apenas es un espejismo, un orden impuesto por la razón para no perder la razón.
Ahora son las 23:51. No sé cómo diablos ha pasado tanto tiempo pero el tiempo pasa, es así de simple y terrorífico.
No sé qué disco poner. Tengo en mis manos todos los discos de los White Stripes, uno de Distillers, Harrison, Beatles, un disco de mi hermana de Maroon 5, la Velvet… pero al final no me decido por ninguno y agarro “My Shared Folder” Me topo con “Echo And The Bunnymen” y arremeto con Lips like sugar.
Me acuerdo de The killing moon y de Donnie Darko, y siento que tengo algo de Donnie adentro. La obsesión con los viajes en el tiempo y la desesperanza, el saber que todo siempre va a ir de mal en peor, no importa lo que haga.
Unos pocos son elegidos para “living la vida loca”, otros para verla pasar por televisión y está el tercer grupo… el condenado asunto de analizar lo que sucede.
Yo pertenezco a ese grupo. He sido bendecido y condenado a la vez. He sido iluminado por sobre la masa deforme y veo cosas que otros no ven. Mi mente sugiere escenarios siniestros, palabras contagiosas, imágenes borrosas sobre la espesa niebla de un futuro anárquico, donde la única ley es que no hay leyes.
Dentro de poco estaré por ahí, de gira con mi caparazón, y seguramente le contaré algo gracioso a una chica, y esa chica se reirá, y juntos la pasaremos muy bien, y alguien que pase por ahí va a pensar que soy un idiota y muchas otras personas que estén por ahí pensarán muchas cosas de mí. Algunas serán correctas, otras simples y falsas deducciones. Pero no me importa. Porque así se mueve la noche. Así se mueve la vida. Somos disfraces en un mundo de espejos. Regalamos amor a quienes no lo merecen y dañamos a quienes nos aman. Todo está patas arriba.
Bien, ahora pongo Candy de Iggy Pop. Eso me pone de bueno humor.
Ya son las 0:01. Es domingo. Debo dejar de escribir, ir por la campera, la bufanda y salir en busca del amor. Uno siempre sale en busca del amor y rara vez lo encuentra. Considérate un afortunado si lo tienes a tu lado. Sin él siempre es invierno y, aunque hayas echado buenas raíces, tu árbol nunca dará flores.
Hoy voy por una flor, aunque sea de plástico, algo va a adornar mi vida en las próximas horas. Quizás seas tú.

AMOR Y ODIO EN UNA TARDE SOLEADA

2005-08-04T13:18:00.000-03:00

"Nací para robar rosas de las avenidas de la muerte"
Charles Bukowski.

A Bukowski lo aman los camioneros. De eso no hay ninguna duda. ¡Hollywood, querida, vamos a Hollywood! Y en el camino paramos en un bar de camioneros. El típico bar del menú económico a 5 dólares y un gran estacionamiento. Después de todo, los tipos manejan camiones, ¿no?
Entonces Charles pide dos desayunos y uno de los camioneros lo reconoce.
¿Hey, tú no eres Bukowski, el escritor?
¡Eres lo máximo, Chinaski! – Grita un borracho desde una mesa.
Después se junta algo de público alrededor y lo de siempre. Algunos autógrafos por aquí, otros autógrafos por allá. NADA IMPORTANTE.
Bukowski se entretiene mirando al techo. Observa a una sigilosa araña que también lo observa. Un día se hartará y la destrozará dejando una mancha en el techo como recuerdo de la araña que lo observaba. Pero eso todavía no sucede. Ahora Bukowski la observa… y no hace nada más. El disco de Mozart dejó de girar hace rato y la botella de cerveza yace vacía en una silla. Tocan la puerta.
- !Oye Chinaski! – Es el mismo tipo del bar – Tengo un poema para leerte, lo he escrito yo mismo en el retrete.
Otro nuevo poeta que escribe los mismos poemas de siempre. La misma luna y el mismo sol. La misma chica y el mismo amor. ¿Cuánto tiempo? Cien, doscientos, mil años, quizás.
- ¡Debes seguir esforzándote! – Le dice – Pero recuerda que soy Bukowski, no Chinaski.
- Está bien Chinaski – Dice el tipo.
Y después, no sé cuánto tiempo después (EL TIEMPO ES EXTRAÑO), está sentado en un bar.
Las putas aman a Bukowski. Aunque no entienda bien por qué. Es gordo, feo y tiene la cara llena de agujeros, pero de cualquier manera siempre se las ingenia para estar bien acompañado.
Una vez salió con una, se llamaba Jane. Buena chica. Lindo culo, lindas tetas. Hasta que un día Jane murió. Tomaba mucho. Al igual que Hank y Buk y Cel y Mart y Brad y Lou y Tom y Joe y otras personas. Sin embargo ella se murió. Claro que más tarde otros seguirían el mismo camino.
El último encuentro que tuvo con una mujer fue con la señora MUERTE, pero esa es otra historia. Dicen que tiene buenas piernas, pero yo nunca la he conocido.
A Bukowski le gusta fumarse unos Chesters mientras todo pasa a su alrededor.
Un joven escritor está sentado a su lado y le habla de los rusos y de la guerra fría y del invento de la CIA con el rollo del comunismo.
Charles parece aburrido. Asiente con la cabeza y va por la segunda botella de vino.
El joven sigue hablando. No para. Las palabras salen de su boca una tras otra y el aire entra mientras una palabra sale y el aire sale mientras otra palabra sale y así continúa y Charles va por más vino y el joven sigue hablando. Que la CIA en realidad es una sede de la KGB y que los ingleses están en el medio de todo porque son muy inteligentes y los alemanes también. Algo de los chinos por aquí, algo de los israelíes por allá, un poco de Francia y el comunismo y Fidel Castro y el comunismo y Cuba y el comunismo y por último la bomba. La maldita bomba que va a explotar, un día, a las cuatro de la mañana mientras te estés echando el mejor polvo de tu vida.
El joven habla de la bomba y está atemorizado. La bomba que va a truncar todo su futuro está por explotar y nadie hace nada al respecto. A nadie parece importarle. Y las noticias no paran de advertirnos y nosotros, ¿qué hacemos al respecto? NADA.
- Oye, chico, por qué no dejas de joderme con el rollo del comunismo. Me importa un bledo la política. YO NO SOY POLITICO. ¿Me entiendes? ¿Nunca has dejado de escuchar las noticias por más de dos días? Y si el mundo se acaba, ¿qué mierda podemos hacer? Por que no te relajas y miras al techo. No hay necesidad de hablar todo el tiempo de lo que pasa, porque en realidad no pasa nada. NO PASA NADA.
Las noticias te hacen creer que pasa algo. Son todos inventos. Nadie dice Bukowski se tiró un pedo mientras recitaba poesía en la universidad de Carolina del Norte, pero todos dicen que el mundo se va a acabar y que las cucarachas esto y que los refugios nucleares lo otro. ¡Pura mierda!
A Bukowski lo odian los jefes. Es así de simple. Lo odian. El jefe está sentado con los pies encima del escritorio. Tiene una foto de su esposa. Es horrenda. Y otra de sus tres hijos. Son horrendos. Salen a su madre.
Charles está sentado del otro lado y piensa en las fotos. Pobre tipo, trabajando todo el día en una oficina apestosa para llegar a su casa todos los días y enfrentarse a una horrenda esposa con unos horrendos hijos. Y el jefe comienza con el discurso de siempre.
Bueno, Charles, hace años que trabajas aquí y más allá de las cosas buenas y malas que hemos pasado, te consideramos como parte del equipo. Lamentablemente las últimas dos semanas has sido todo un desastre. Has llegado tarde dos mañanas seguidas y te han encontrado varias veces borracho en un bar fuera de la zona que se te encomendó. En el correo somos muy responsables. Hay personas allí afuera que esperan una carta... BLA BLA BLA BLA BLA.
Todo lo que pensaba era en su casa. Estaría con su mujer. Buenas tetas y todo lo demás. Una cerveza fría. Una siesta. Un emparedado. Otra cerveza fría y a dormir. Estaba despedido. ¡Lindas fotos!
Los caballos aman a Bukowski.
Celine está en la largada. Paga bien. 14 a 1. El favorito paga 2 a 1, pero no tiene chance. Celine es un buen caballo. Había estudiado las últimas carreras y el hipódromo estaba de maravilla. Una linda tarde. Algo nublada pero linda. Entonces anuncian la primera carrera. Y ahí estaba, Celine, todo un caballo de carreras.
¡Largaron!!! La gente se enloquece, grita. Celine está cuarto. Primero va el favorito, y segundo está Bandini a dos cuerpos. Bandini paga 6 a 1. Era una buena apuesta.
La carrera es intensa. El Favorito sigue primero y ahora Celine está segundo. El favorito no afloja, mantiene los dos cuerpos de ventaja sobre Bandini y un cuerpo sobre Celine. 14 a 1. ¡Vamos Celine! 14 a 1. 50 pavos es mucha acción. ¡Celine! Son los últimos cien metros. Ahora están cabeza a cabeza. El favorito parece despegarse pero Celine continúa al acecho. 14 a 1. Cien metros. Sesenta metros. Celine toma la delantera. Treinta metros. El favorito lo iguala. Celine. El favorito. 14 a 1, y cruzan el disco.
La gente grita. ¡Celine es el ganador! ¡Oh, sí, ganó el favorito! A esperar la foto.
Y ahí está la jodida foto. Peor que la de la esposa del jefe. Peor que la de sus monstruosas criaturas. En un mundo donde una milésima puede joderte la vida, todo puede suceder.
Los caballos odian a Bukowski. Los lunes odian a Bukowski. La gripe odia a Bukowski. Los cantineros odian a Bukowski. Los perros odian a Bukowski. Los directores de cine odian a Bukowski. La Navidad odia a Bukowski. Las marionetas odian a Bukowski. La policía odia a Bukowski. La ducha odia a Bukowski. Una baldosa floja odia a Bukowski. LA COMISION DE DAMAS POR LAS BUENAS COSTUMBRES odia a Bukowski. Las botellas vacías odian a Bukowski. Los doctores odian a Bukowski. Las flores del jardín odian el meo de Bukowski. Las dietas bajas en calorías odian la panza de Bukowski. El despertador odia los ronquidos de Bukowski. La bomba atómica odia a Bukowski. Bukowski odia a Bukowski. Pero los camioneros aman a Bukowski. Y las putas aman a Bukowski. Y los presos aman a Bukowski. Y los estibadores aman a Bukowski. Y la música ama a Bukowski. Y los editores aman a Bukowski (AMAN LAS VENTAS DE SUS LIBROS) Y los locos aman a Bukowski. Y los niños aman a Bukowski. Y la muerte ama a Bukowski. Y yo... eso no interesa. Voy a sentarme a mirar el techo y a olvidarme de todo este asunto.

CONSUMO TENDENCIAS DE CONSUMO II

2005-08-01T17:01:00.000-03:00

SU MAJESTAD: EL ALFAJOR
SU CIERVO: EL CONSUMIDOR

Se trata de un tema que nos es cercano a todos, que compete a todos los uruguayos, un tema que tiene muchos enfoques y que, a pesar de parecer suprfluo, es muy complejo.

El alfajor es el producto dulce por excelencia en nuestro país. Se lo encuentra en cada caja de supermercado, en los kioscos, incluso se lo vende en el ómnibus y hasta el estadio.

Quiero profundizar en la enorme y creciente brecha que hay entre la foto del envoltorio de un alfajor y el producto en sí.
Cada vez que compro un alfajor me siento ultrajado como conmsumidor, pero por sobre todas las cosas, siento herida mi condución de uruguayo.

¿A dónde se fue el dulce de leche?

Día a día aparecen nuevos alfajores con doble, triple relleno de dulce de leche, blandos, duros, crocantes, con mousse, sin mousse, blanco, negro, con merengue... pero el dulce de leche todavía no aparece (salvo en los Agua Helada. Los reconozco como un producto premium, aunque claro, no tienen foto en el envoltorio y no estarían dentro de la discusión... con mostrar el producto alcanza, no necesitan de una vil mentira que a esta altura debería estar penalizada por ley - lo mismo sucede con chivitos y otros productos gastronómicos donde la foto del bar no tiene nada que ver con el producto que uno compra)

Cada vez que abrimos un envoltorio nos enfrentamos a dos galletas cubiertas con símil chocolate o con lo que comúnmente se reconoce como “nieve” y una masa seca y finita de lo que alguna vez fue dulce de leche.

Esta es la metáfora más cruel de lo que se ha convertido nuestro país.
Un país que supo ser de vanguardia en el mundo, que supo tener riqueza material y espiritual, un país lleno de espranza, donde se podía confiar en el trabajo, un país del cual sólo nos queda el envoltorio.

Luego de que rompemos la foto, nos encontramos en la cruda realidad, nos enfrenatmos sin anestesia a la resignación de ver ese alfajor chiquito, chato, con el dulce de leche seco y gusto a poco.

Hay muchas cosas para cambiar en nuestro país y a veces resulta difícil decidir por cuál empezar. Hacerlo por los alfajores sería una buena forma de demostrarnos a todos que podemos cambiar, que todavía nos queda algo del envoltorio adentro.

CUIDADO CON LOS RATONES

2005-07-29T17:21:00.000-03:00

Al nene se le caen los dientes. Entonces viene la mamá y le dice que lo guarde debajo de la almohada porque a la noche un generoso ratoncito va a venir a buscar el dientito y a cambio le va a dejar unos morlacos para comprarse golsinas y juguetes.
La transacción es a voluntad y depende de lo que quiera pagar el ratón por los dientes.
El proceso es simple en sí, tan simple como inexplicable.

La pregunta que no se hacen los niños y que es necesario hacerla por ellos es la siguiente: ¿qué hacen los ratones con los dientes de los pequeños?
No tengo la respuesta por dos razones: la primera, porque no soy ratón, y la segunda porque ningún ratón me contestó cuando se lo pregunté. (¡Malditos sabelotodos, no comparten sus secretos de la vida! Después que no se quejen cuando los abrimos para investigar su anatomía y fisiología. Si tan sólo se comunicaran con nosotros y nos dijeran esto y lo otro, pero no...)
Bien, volvamos a la pregunta: ¿Qué hacen los ratones con los dientitos de nuestros niños?
Tengo la teoría de que el ratón Perez no es un alegre e inocente ratoncito que va de casa en casa para recompensar a los niños por la dolorosa pérdida de los dientes, como nos lo han hecho saber, sino que se trata de un desalmado, cabeza de un monopolio que mueve los dientes de todos los niños del mundo. Hay un mercado negro de dientes, y con ellos fabrican piedras pome y otros tantos artículos.

La creencia popular de que los ratoncitos son buenos me tiene cansado y asqueado.
Desde Mortimer, el predecesor de Mickey, Jerry, Faivel, y muchos otros casos, los medios, dominados por el poder de los ratones imperialistas, se dedican una y otra vez a emitir mensaje benevolentes sobre los ratones.
Las madres y padres le predican a los niños una y otra vez las bondades de los ratoncitos. Sin embargo quiero ver qué es lo que hacen cuando ven un ratón en la casa y ni hablar de cuando lo encuentran en el cuarto del niño.
Imaginen la expresión de terror del crío que abre los ojitos y encuentra al padre con una escoba en mano aporreando al ratoncito que se introdujo en la casa, y que al menor contacto con el palo, su cuerpo explota dejando tripas y sangre al lado de los ositos de peluche.
Imaginenen el trauma que le ocasionarían a su hijo, y todo porque le damos una falsa visión de estos animalitos, seguimos una tradición que misteriosamente nos ha sido impuesta y a la que no le encontramos una explicación racional.
¿Acaso alguien se ha puesto a investigar el origen de la leyenda del ratón que paga por dientes?
Enseñamos a querer a los ratones porque supuestamente éstos nos dejan dinero a cambio de los dientitos, pero después dejamos veneno por toda la casa para matar a estos invasores bárbaros, que no son más que portadores de un sinnumero de enfermedades que ponen en jaque la propia salud de nuestros hijos.

Este tipo de mensajes contradictorios que hoy le damos a los niños del mundo generarán consecuencias nefastas en el futuro. La humanidad estará poblada de seres que exterminan a quienes, en el fondo, aman.
Así los sentimientos se confunden, se hacen guerras para preservar la paz y se mata gente para preservar la vida.
Mientras tanto el mundo sigue girando y los dientes se siguen cayendo, los niños crecen y un día se hacen hombres.

Así que cuidado con los ratones, tarde o temprano, vendrán por ti.

Poesía

2005-07-27T23:36:00.001-03:00

Días atrás recibo el siguiente mail:

“Estimadísimo escritor: A la lata al latero a la hija del chocolatero!!!
Cuando éramos chicos era una canción muy común de escuchar... Hoy, lamentablemente, no importa la hija o el hijo de quién... la lata, o la pasta
base es un problema serio.
Nos manejan como marionetas, nos meten lo que quieren...achicharran las cabezas.
Muerte segura para los que la consumen y para alguno que se cruzó también.
Robos, violencia y más violencia... decadente amigo.
Atacan la marihuana...y la pasta base??? qué pasa??? Por fumarse un porro nadie mata a nadie... Recordemos los años 70 donde las anfetaminas y la marihuana eran furor.
Épocas de revolución...de amor y de paz. Donde a pesar de todo lo que se
estaba viviendo la gente estaba para arriba y no perdía las ganas.
Algo de lo que usted habló en el artículo de Londres... La guerra de los mundos no... la guerra de este mundo.
RESISTENCIA al maldito sistema...
Algo que me preocupa y un lindo tema para tratar por un experto como usted... Tiro la propuesta, después Ud. ve si vale la pena... No nos quedemos callados plisss... LIBEREN A MARIA!!!!”

¿Qué es lo que quieren que haga con estas palabras? ¿Acaso es necesario que haga algo con ellas?
La poesía está el furioso amanecer de cada mañana, en la soledad de la noche, en cada inspiración y en cada expiración, en la crueldad de los hechos. El resto no es más que nuestra percepción de la poesía. Eso que algunos llaman poesía no es más que la parodia de si misma. La crueldad está en la calle, no en los libros.
No voy a decorar estas palabras como si fuera un árbol de navidad, no voy a dotarlas de un estilo refinado y frases acertadas. Estas palabras se mueven por sí solas, hablan de la desesperación, de la confusión de ideas, de la ansiedad de ver como la vida se consume minuto a minuto, segundo a segundo…
Hay tantos conceptos en este párrafo que daría para escribir una enciclopedia.
Y esta especie de vómito de ideas no es más que otra muestra de la confusión en la que estamos inmersos. Bailamos el vals en el ojo de un huracán, mientras el mundo avanza irremediablemente hacia un abismo.
Somos nuestras propias víctimas, somos los victimarios, los muertos de nuestros muertos, y así percibimos el mundo. Buscamos la poesía en los libros, porque estamos demasiado ciegos para ver lo cerca que está y lo pronto que la perdemos.

...easy like a sunday morning...

2005-07-25T02:29:00.000-03:00

La mañana inevitablemente está ligada a la noche anterior.
Sábado. Noche de whisky, entre el escocés y el blenders, entre la tatucera y el Living.
Llegué a casa tarde, pero no tanto como en otras ocasiones. No fue una de esas noches de invierno en las que uno se acuesta cuando está saliendo el sol (y se despierta cuando el sol se oculta), fue una noche tranquila que terminó un rato antes de las cinco.
Dormí bien y me desperté tal cual como me acosté: en paz.
Fue a las 10.30, cosa que no me pasaba desde hacía mucho tiempo. Preparé un café y salí a comprar el diario (luego de leerlo confirmé una vez más que no vale la pena, el diario de los domingos es un rejunte de noticias pedorras de internet y tres tomos de clasificados donde cada vez hay más masajes especiales y menos - dos páginas - apartamentos en alquiler)
Se me ocurrió dar un paseo e irme hasta la feria de Tristán Narvaja. Hacía años que no la visitaba.
Llevé el diario, la campera (hacía mucho frío y una leve llovizna perturbaba el aire), el discman, y por supuesto algo de dinero.
Camino a la parada del ómnibus pensé en las mañanas de domingo. Son melancólicas. Las tardes, en cambio, son tristes y con una gran carga de angustia.
Las mañanas de domingo son hermosas y tienen la belleza propia de la melancolía, están llenas de poesía, casi no hay gente en la calle y hasta el aroma de la ciudad es distinto. Debe ser porque hay muchos menos autos en la calle.
Supongo que debe ser un síntoma de la vejez, o algo tan simple como que cambié la rutina drásticamente, pero una noche de sábado no se compara con la belleza de un domingo de mañana. De haber estado esta mañana junto a una mujer la hubiera encontrado mucho más atractiva que a la noche (pese a las creencias populares… como decía Sick Boy, “la mañana se cuida sola”)
Abrigada, quizás con un gorro, una bufanda, con el viento frío rozándole la piel, dispuesta a embarcarse en la aventura, con todo un día por delante, un paseo en la feria, un almuerzo, una tarde lluviosa de siesta y caricias debajo de la frazada, anestesiados rumbo a la inevitable oscuridad de la noche.
Lo cierto es que estaba solo con mi música. El disco elegido para la ocasión fue “ask me tomorrow” de Mojave 3. Un disco ideal para un domingo de mañana.
El ómnibus tardó menos de lo que suponía y, gracias al poco tráfico, a los pocos minutos estaba en 18 entre Gaboto y Tristán Narvaja.
Las primeras cuadras de la feria fueron una gran decepción. Lo único con lo que me encontré fueron puestos de cd pirateados. Los había de música, programas de computadora, cursos de inglés, películas porno, juegos de rol, en tercera persona… Me aburrí y seguí mi camino. Pero los puestos seguían ahí, como si fueran un virus que lentamente estaba tomando la feria.
Entre los puestos de fruta y verduras vendían más que nada especias, medias, gorros, remeras, loros, peces y ropa barata.
No había nada que me llamara la atención. Era como estar en la feria de Villa Biarritz o del Parque Rodó pero sin el parque. La gente andaba peor vestida y muchos tenían caras de retardados mentales.
Había caminado un par de cuadras y estaba muy desilusionado.
Seguí calle abajo por Tristán Narvaja hasta que la cosa comenzó a tomar color. Los puestos de cd le dejaron el lugar a puestos de libros usados. Las frutas y verduras le dieron paso a extraños fierros retorcidos y viejas máquinas de escribir. Shakira le dio paso a la orquesta de Anibal Troilo y aquel recuerdo mágico que tenía de la feria comenzó a materializarse. Los sueños se solidificaron y cada paso era como estar flotando en el límite entre dos universos.
Como siempre sucede me encontré con un amigo. Había compartido la misma experiencia. También se había levantado temprano y decidió hacer una visita a la feria en busca de antiguos libros de ilustraciones. Lo acompañé en la búsqueda.
En el camino mi amigo se encontró con un amigo suyo que vendía a voluntad ejemplares de una publicación de la juventud del partido comunista. Hablaron un rato de la lucha de clases. Después alcancé a escuchar palabras como Oligarquía, Che, Venezuela, Chávez, Unidad, América Latina, Socialismo, Pequeña Burguesía.
Al amigo de mi amigo se lo veía muy amargado. No tendría ni treinta años pero tenía la expresión de un viejo. Estaba derrotado y ni siquiera había comenzado la lucha.
Lo dejamos con la esposa en una esquina mientras gritaba cosas como “Viva la revolución” y “No al imperialismo”
En busca del libro de ilustraciones me encontré con varias fotos de Hitler enmarcadas e impresas con el sello oficial del partido Nazi. Descubrí en el camino muchas cosas nazis que estaban a la venta.
Uno de los vendedores parecía un indio y le faltaban dos dientes. Pensé en que de haber estado en Alemania en la guerra lo hubieran mandado a la cámara de gas. Pero ahí estaba el tipo, con su aspecto de indígena, una raza inferior, vendiendo por trescientos pesos unas fotos del furer saludando a todo su séquito del odio. Pensé en el holocausto. No sentí rabia ni tristeza, sentí algo que se encuentra a mitad de camino y no lo puedo describir.
Seguimos de recorrida hasta que volví a entusiasmarme y me olvidé de todo el asunto de la segunda guerra mundial.
El motivo central de mi entusiasmo fue una vieja pero aún así resplandeciente máquina de escribir Remington. Era negra y la hoja blanca le quedaba de maravilla. Me acerqué y escribí “Henry Miller estuvo aquí” Costaba 800 pesos. Pensé en comprarla pero reparé de inmediato que mi delicado estado económico me lo impedía.
Ya serás mía, pensé, algún día te voy a poseer, te voy a hacer brillar, le voy a sacar fuego a esas teclas tan firmes y bonitas que tienes.
El paseo continuó un tiempo más. Me encontré en el camino con una spika, figuritas de los pitufos, una sábado show con Juceca en la tapa, cientos de pedazos de máquinas tan extrañas como sus pedazos, walkie – talkies, copas rojas que podrían haber estado en el set de una película de Porcel y Olmedo, sellos, monedas, sacos usados, vestidos, retratos de gente muerta y desconocida, acordeones, mesas, ruedas de bicicletas, garrafas, discos de pasta, tocadiscos y el inmenso cambalache de la vida en el medio de la calle, ahí donde se supone que pasa el tiempo, entre puestos de torta frita, perros que no dejan de ladrar, prostitutas jubiladas, borrachos y turistas bien abrigados, con lentes negros, cámara de fotos digital y calzados con el último modelo de nike.
Almorcé a las cuatro de la tarde y ya de vuelta a casa me puse a leer a John Fante.
“Sueños de Bunker Hill” es una hermosa novela. Dulce cuando tiene que serlo, dura, graciosa en muchas partes, emotiva en otras. Prácticamente me la devoré. No pude dejar de leer ni un instante. Ni siquiera recuerdo haberme levantado para ir al baño o para hacerme un café.
Me recosté en la cama y terminé la novela con lástima, como generalmente pasa en las grandes obras, cuando uno pasa las últimas páginas con la inevitable sensación que se tiene cuando algo bueno está llegando a su fin.
Y así fue como sucedió. La novela llegó a su fin, al igual que la mañana de hoy, al igual que está canción, al igual que estas palabras:

Alter All (Mojave 3)

“Show your light to the real world
they can´t see, they can´t see
show your heart to the whole world
let them know, let them know

after all we´re only loooking for a light
just someone to hold us close
after all we´re only loooking for a love
just something to make ir right

show a smile if you´re lonely
don´t break your heart, don´t break your heart
just find something to believe in
and hold it tight, hold it tight

after all we´re only loooking for a light
just someone to hold us close
after all we´re only loooking for a love
just something to make ir right”

Esperando algo que me rescate del húmedo y hediondo orinal de la vida

2005-07-23T17:24:00.000-03:00

Estoy podrido de tanta humedad. La tatucera – mi habitat artificial – se está viniendo abajo. Reconozco que nunca fue un palacio. Me mudé en una de esas etapas de desamor, cuando cualquier sitio hubiera sido un agujero adonde esconder toda mi miseria.
Me llamaron de la inmobiliaria la noche anterior. Esa mañana fui dormido, la miré, vi que estaba bastante destruida, pero que tenía cierta proyección, que luego desapareció como por arte de magia.
Esa misma tarde estaba firmando y a la semana ya estaba mudado. El verano vino con toda la ansiedad y la casa era un fresco lugar adonde reposar mi agotado cuerpo.
Pero la llegada del otoño me puso en aviso. Unas furiosas manchas comenzaron a aparecer en el techo de la cocina y atrás del sillón del comedor. Además, la ropa que estaba en el placard se vio de pronto envuelta en una fina capa de polvillo blanco y tuve que dejar casi todo afuera sobre un banquito.
Un par de meses después la pared se puso casi negra y los hongos abarrotaron el lugar.
Me siento una mierda. Acabo de salir de una gripe, y como si todo este condenado asunto de la humedad fuera poco, se rompió la Wendy, una estufa pedorra que compré en el Geant, que resultó ser una basura.
Ahora estoy con un radiador que calienta bastante bien. Sin embargo este confort momentáneo no será más que otra preocupación el día de mañana. No quiero pensar constantemente en la cuenta de la luz que va a venir pero a veces lo hago y eso me deprime. Me imagino con una factura de la UTE por 2000 pesos, en medio de la humedad, escribiendo en la computadora ideas, cuentos, principios de novela, historias, o cualquier cosa que me lleve lejos de este lugar, y escuchando a George Harrison.
Una imagen decadente a no ser por la banda de sonido.
Ese tipo me está salvando el invierno. Sus canciones me estremecen. Desde Bewere of Darkness (especialmente cuando canta Bewere of Sadness), hasta Hear Me Lord.
All Thing must pass es la que mejor me viene en temporadas como estas. Pienso que toda esta mierda va a pasar. Pero no. Ahora resulta que también se me rompió el calefón y estoy sin agua caliente.
A veces creo que algún hijo de puta me hizo alguna brujería. Después creo que es el todopoderoso que me está poniendo a prueba, como si yo fuera Abraham e Isaac al mismo tiempo, como si fuera el adorador y el sacrificio a la vez.
A veces creo en dejar de creer y dedicarme al hedonismo. Entonces salgo, me acicalo como corresponde, pongo la sonrisa en la careta, y a la mañana siguiente me siento como una mierda cuando me despierto en cualquier cama.
Nadie puede curar el vacío que hay en mi estómago (me voy a citar a mí mismo en uno de mis tantos escritos inéditos: “El amor nace en el estómago no en el corazón, nace en la garganta y apenas se distingue del temor”)
Entonces comienzo a pensar en todo este asunto del desamor y la incapacidad que tengo de reaccionar ante el más bello de los estímulos.
Soy como la tatucera en la que vivo, un lugar frío e inhóspito. Sé que a la mayoría de la gente esto no le interesa en absoluto, pero creo que es mi incapacidad de quererme lo que me impide amar a los demás.
My sweet lord suena ahora y no sé qué hacer de mi vida. Me gusta lo que hago, pero no me alcanza para vivir y eso me pone en jaque constantemente.
Estoy en la resistencia desde hace cinco años cuando dejé de trabajar en agencias de publicidad. Lo que más quiero es poder editar un libro, pero sé que eso tampoco me va a dar de comer por ahora.
Es así, como diría Dante, en – casi – el medio del camino, me encuentro en una encrucijada.
Sé que si me interno en una oficina diez horas por día voy a ser un infeliz el resto de mi vida. El problema radica en que ahora tampoco soy feliz. Quizás el problema de mi infelicidad radica en las proyecciones que hago de mí en el futuro.
La mayoría de ellas son nefastas. Sin embargo, si me dedicara a vivir el aquí y ahora, que de última es todo lo que tenemos, eso y un par de malos y buenos recuerdos, las cosas no se verían tan mal.
Hago lo que me gusta y puedo proyectar una carrera de escritor, sólo tengo que soltarme y escribir más. Mientras tanto sobrevivo en la tatucera, mi hábitat artificial. Porque sé que no pertenezco a este sitio, a este húmedo y hediondo orinal de la vida, sé que hay algo ahí afuera esperando por mí, y lo único que tengo que hacer es salir a buscarlo.
Ayer terminé de leer “El Buda de los suburbios” de Kureishi, y esa misma noche comencé otro de Fante.
John Fante es mi guía y maestro actual. Si en un principio lo fue Bradbury, luego Auster, más tarde Keroac, Bukowski, luego Henry Miller y Nabocov, hoy estoy bajo la guía de Fante.
Leer a Fante es como leer mis pensamientos. No importa que nos separen setenta años, la mierda es mierda en cualquier tiempo y lugar, y las estrellas están en el cielo aunque la noche esté nublada.
Fante fue el que me sugirió lo del perrito que reía. En Pregúntale al Polvo, Arturo Bandini, un aspirante a escritor que vive en una pensión sobre una de las colinas de Los Ángeles, escribe una novela sumido en la más absoluta pobreza. Lo que lo mantiene con esperanzas de poder llegar a ser un gran escritor es la temprana publicación de un cuento suyo en una prestigiosa revista. El cuento se llamaba: el perrito que reía, aunque como lo señala Arturo una y otra vez, en la historia no hay ningún perrito.
El perrito que reía es la materialización de la esperanza, se trata de esa pequeña confirmación que toda persona necesita, así sea de los demás o de uno mismo, para seguir en la pelea y no rendirse y tirar la toalla.
Es duro esto de escribir, no es fácil, hay lágrimas, hay sangre, hay humedad, hay cientos de pesadillas en las noches y enormes piedras durante el día. Hay hambre, hay guerra, hay frío. Sin embargo hay algo que te absorbe, es una cuestión de supervivencia, es algo a lo que uno está condenado.

LA LEY DEL GRAFFITI

2005-07-22T17:11:00.000-03:00

Hace tiempo leí un artículo en Clarín donde promocionaban el libro de Silvana Castro, argentina que recopiló durante cuatro años los graffitis de las paredes de los baños públicos de estaciones de tren, facultades y colegios entre otros.

"- ¿Por qué las mujeres escriben en los baños? Le pregunta la cronista.
Creo que son muchas las razones -explica Silvana Castro-. Es un espacio en el que escribo algo para compartirlo con mi par. También está la idea de ser un "aviso a la otra". Le advierto a "ella", no importa a quién, que estuve en la cama con tal, que estoy enamorada, que me revientan los tipos que mienten y una infinidad de otras cosas, que además necesito que queden "inscriptas".

Todo comenzó cuando como empleada en la Biblioteca del Congreso encontró en una de las tantas idas al baño, un graffiti que le llamó la atención: "Este es un mensaje para mi, dentro de unos años. Hoy tenía ganas de suicidarme, de no existir más. Todavía tengo ganas. Espero que cuando vuelva a leer esto me acuerde de este día y vea que las cosas cambiaron para mal o para mejor. Yo.

-Tengo 25 años y soy virgen. ¿Soy un caso raro?
–Somos dos
–Somos tres
(Facultad de Ciencias Económicas)

Mujeres: tengan cuidado con Jorge… tiene sida y no dice. Le gusta hacerse el novio, usen protección, sino pregúntenle a los tacheros por que es verdad"

Pensé entonces en lo que generalmente encuentro en los baños de hombres.
Estas son algunos de los graffitis que recuerdo:

Cerro Capo
(Un montón de esvásticas)
Fabián es trolo
Anarquía
Bolso campeón
Llamame que te la chupo (y un número de teléfono)
Altos cumbieros

Las diferencias entre sexos además de ser biológicas nos demuestran una brecha inmensa también en el aspecto cultural.
Mientras ellas se preocupan por sus pares nosotros caemos irremediablemente en el insulto y las loas irracionales hacia entidades deportivas y musicales.

Este es un llamado a los hombres, a los usuarios de los baños masculinos, la próxima vez que entren con una lapicera, en lugar de perder el tiempo en burdos mensajes, compartan una experiencia, un conocimiento.
Hagamos de los baños públicos templos de la sabiduría en lugar de cloacas de la ignorancia.

LONDRES CONTRAATACA

2005-07-18T17:04:00.000-03:00

Luego del fatídico 7-J era de esperar que la sociedad inglesa cambiara para siempre. Después del trauma la gente generalmente busca evadirse de la realidad, opta por transitar caminos paralelos, por viajar con la mente, escapar con los sentidos, y alejarse durante un tiempo de la cruda vida terrenal.
El aumento en la venta de drogas legales como por ejemplo, tranquilizantes y ansiolíticos, así lo demuestra.
El gobierno inglés, sin embargo, y como ha sido su política en los últimos años, acaba de tomar otra decisión desasertada.
Decide entonces contraatacar no a los terroristas, sino que se ensaña con las víctimas, impidiéndoles evadirse aunque sea por un rato de las barbaridades que su gobierno ha cometido y de las barbaridades que la nación inglesa ha tenido que soportar por parte del terror fundamentalista.
El ministerio del Interior británico, preocupado ante el creciente consumo de los hongos alucinógenos, acaba de prohibir su consumo. De esta forma atenta contra la necesidad de miles de personas que necesitan alejarse de toda la pudredumbre mundial aunque sea por un rato.
Los obliga así a entregarse a la depresión o a tener que elegir obligatoriamente por las drogas legales que son impuestas por los laboratorios mercantilistas del mundo.

Según la BBC:
"Por años los consumidores de hongos alucinógenos en el Reino Unido han disfrutado los beneficios de un vacío legal que les permitía hacer las compras en tiendas formales y no de manera clandestina.
Pero, esos tiempos quedaron atrás. Este lunes entró en vigencia una nueva regulación en el país que prohíbe el consumo y venta de varios tipos de hongos que "ponen a volar" a la gente.
La norma puso a correr a muchos este domingo en la zona londinense de Camden, donde se concentra el mayor número de tiendas que ofrecen este producto, en una suerte de "compras nerviosas" antes de que entrase en vigencia la prohibición.
Aunque la disponibilidad de los hongos en parte explica el aumento en su uso en el territorio británico, algunos especialistas consideran que hay otras razones subyacentes que llevan a una persona a consumirlos.
Ahora, el gobierno del Reino Unido promulgó una nueva normativa que clasifica los hongos como una droga tipo A, es decir igual que la heroína. La pena por posesión puede ser hasta de siete años y si es por tráfico incluso llega a cadena perpetua"

Llamo a la reflexión y exhorto al gobierno inglés a encontrar a los culpables de estos actos asesinos, y mientras tanto, a dejar en paz a sus víctimas, dejándolas elegir la forma para evadirse que ellas quieran.

MUNDO ANIMAL (Primera entrega, quizás la última)

2005-07-16T21:44:00.000-03:00

Viernes de noche. Casa de Vero.
Nos juntamos a tomar unas pociones mágicas, a fumar la hierba de la felicidad y a ver qué nos regalaba la vida. Afuera llovía a cántaros. Adentro, los discos piratas saltaban y se trancaban una y otra vez.
Palabras que van y vienen hasta que de pronto, 0900 Larvis, en una de sus pocas participaciones habladas, nos cuenta que el caballito de mar es el único ser vivo donde el macho tiene crías.
Eso me llamó la atención de sobremanera. Llegué a la rápida conclusión de que el caballito de mar es un ser extraordinario.
En ese momento pensé que por el simple hecho de su morfología debería haber sido un mito y no un ser vivo contemporáneo. Debería estar al lado del unicornio y el centauro y es incomprensible cómo es que existe y está entre nosotros, aleteando en las aguas de nuestro querido, y en vías de extinción, planeta.
Al día siguiente me puse a investigar y encontré varios datos que lo único que hicieron fue confirmar mi idea de que estamos ante una obra maravillosa del reino animal.

Breve reseña
Los "caballitos de mar", son peces óseos (Teleósteos), estando clasificados en la misma familia que las agujas y peces pipa (Syngnathidae), y están agrupados dentro de un mismo género: Hippocampus.
El tamaño de los caballitos adultos es variable, va desde el pequeño Hippocampus minotaur, una especie descubierta en Australia que no sobrepasa los 18 mm. de longitud, al gigantesco Hippocampus ingens, especie del pacífico que sobrepasa los 30 cm.
Viven entre un año y cuatro, y comen exclusivamente comida viva móvil. Se los considera depredadores muy voraces.
Sus ojos, que tienen movilidad independiente entre si, les ayudan a reconocer su plato favorito. Se trata de pequeños crustáceos que forman parte del zooplacton.
Se ven obligados a consumir grandes cantidades de comida para compensar su rápida e ineficiente digestión ya que no tienen estómago.

Aquí viene lo que más me llamó la atención, se trata de un caso único en el reino animal, y es incomprensible que algo así ocurra. Esto pone patas arriba toda regla, y no se entiende por qué sucede algo así. Por eso considero que los caballitos de mar guardan un enorme secreto y que en su estudio podemos llegar a comprender algunos grandes misterios de la humanidad.

“La mayoría de las especies de caballitos de mar forman parejas monógamas. La hembra y el macho se ayudan repetidamente y exclusivamente uno al otro en, y entre, las temporadas reproductivas.
Es el único género de animales donde el que se queda "embarazado" es el macho. La hembra usa su ovopositor para insertar los huevos maduros dentro de la bolsa incubadora del macho, dentro de la cual son fertilizados.
Sabemos que los animales embarazados son machos porque producen esperma, mientras que las hembras producen óvulos, cumpliendo así la definición básica biológica de ambos sexos.
Una vez fertilizados, los óvulos se empotran en la pared de la bolsa siendo envueltos por los tejidos que revisten el interior de ésta. La bolsa se sella cerrándose y el macho desarrolla entonces los embriones.
El embarazo dura entre 10 días y 6 semanas, dependiendo de las especies y de la temperatura del agua del mar. Pasado este plazo el macho entra en labor, y por medio de contracciones y bombeando del interior de su bolsa hacia el exterior, durante varias horas, expele a las crías. Éstas son réplicas en miniatura de sus padres, de unos 7-11 mm. de largo, y que son capaces de arreglárselas por si mismos inmediatamente después del nacimiento. Son totalmente independientes y no vuelven a la bolsa después del nacimiento”

“En la antigüedad se le utilizaba como talismán y en pociones contra diversas enfermedades. Sin embargo se creía que sus cenizas mezcladas con vino eran un veneno mortal y que si la víctima lograba sobrevivir, estaría siempre atormentada por un deseo insaciable del bañarse.
También se creía que esas mismas cenizas mezcladas con brea, eran muy eficaces para restaurar el cabello y que tomadas solas, constituían un excelente remedio para la mordedura de perro rabioso
En China y regiones limítrofes le otorgan poder afrodisíaco y creen que cura enfermedades como la impotencia” *

Esta info va dedicada a Vero, Larvis, Lula, Cheffiestera, Piojo, Caro, y un pibe que no tengo ni idea como se llama pero también estaba el viernes de noche.
Resulta que el pibe se colgó con el tema de los caballitos de mar, tanto se colgó que incluso sugirió que habría que construir hipódromos abajo del agua. La idea me pareció una genialidad pero 24 horas después, sobrio, pensé que sería demasiado complicado conseguir los jockeys.

*Lo levanté de una web chilena que habla de peces, especialmente del caballito de mar. Parece que hay mucha gente por ahí que está fascinada con estos animalitos. Ahora no me acuerdo de la dirección. Si alguien me quiere acusar de plagio está en todo su derecho. Ciao.

Una mariposa para Vladimir

2005-07-12T15:07:00.000-03:00

"Lolita, luz de mi vida, fuego de mis entrañas. Pecado mío, alma mía. Lo-li-ta: la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos desde el borde del paladar para apoyarse en el tercero, en el borde de los dientes. Lo.Li.Ta.
Era Lo, sencillamente Lo, por la mañana, un metro cuarenta y ocho de estatura con pies descalzos. Era Lola, con pantalones. Era Dolly en la escuela. Era Dolores cuando firmaba. Pero en mis brazos era siempre Lolita"

Vladimir Nabovov – Lolita.

Así comienza la mejor novela en la historia de la literatura. Una historia de amor. Un relato descarnado de un hombre que lucha por su amor prohibido. Humbert Humbert se quita la piel frente al jurado del mundo y se muestra tal cual es, un ser vulnerable y monstruoso a la vez. ¿Acaso no lo somos todos?

Lolita llegó a mis manos hace una década y sigo sosteniendo lo mismo. Nabocov es para mí el mejor escritor de todos los tiempos. En sus escritos no hay rastros de ansiedad, tan sólo se aprecia un estilo exquisito. Señores y señoras del jurado, cada vez que abrimos un libro suyo estamos frente a un genio.
Nabocov era ruso, escribió la mayor parte de su obra en inglés y murió en Suiza.
En su periplo vital, en su capacidad de adaptarse al medio y especialmente al idioma, se descubre una obra que conmueve y moviliza por igual.
Na-bo-cov, la punta de la lengua emprende un viaje de tres pasos hacia la inmortalidad.

Recomiendo también del mismo autor: "Risa en la oscuridad" (Lolita ya fue al cine gracias a Kubrick - inolvidable la actuación de Peter Sellers. Se busca genio contemporáneo para adaptar esta otra novela)

Es de público conocimiento la fascinación de Nabocov por las mariposas, quizás en su observación es que se haya basado para escribir una de sus grandes frases, ideal para dejarla flotando en la red: "Nuestra existencia no es sino una breve grieta de luz entre dos eternidades de oscuridad"

CONSUMO TENDENCIAS DE CONSUMO

2005-07-11T17:18:00.000-03:00

Algo maravilloso ocurre a nuestro alrededor. Actualmente hay varios productos en las góndolas de los supermercados cuyo uso excede su objetivo inicial, y alcanza un segundo objetivo que en muchas ocasiones se convierte en la principal causa de compra.
Esto quiere decir que llegamos a comprar un producto no sólo por el uso para el que fue originalmente concebido, sino para otro que aparece después.
Hay tres ejemplos claros de este fenomeno. El primero y el más visible es el recipiente de plástico del helado familiar Cruffy que es usado cada vez más como tapper.
Este tapper suele verse los días lindos en la plaza Cagancha donde decenas de oficinistas salen a disfrutar de un almuerzo al aire libre. Allí un grupo de consumidores de helados Cruffy se reconoce y cada porción de comida que va hacia la boca es como un guiño de camaradería, el saberse parte de un club selecto de seres que saben aprovechar las pequeñas grandes ventajas que da la vida.
Partamos de la base que el helado Cruffy es rico, pero no es más rico ni más feo que otros helados que hay en el mercado.
Veamos el ejemplo de Conaprole. El helado viene en una caja de cartón que se humedece enseguida y pierde la forma dejando que el helado, cuando se derrite, caiga por las pequeñas grietas producto del material.
No hay duda entonces que cuando uno compra un helado Cruffy, no sólo compra un postre, sino que a la vez soluciona donde va a poner el pastel de carne para el almuerzo o donde el nene va a llevar su merienda.
Otro caso característico de este fenómeno es el Requesón de Conaprole. Una vez que comemos este delicioso queso de untar nos queda un maravilloso vaso.
El queso Requeson de Conaprole es muy rico, pero hay otras marcas que le hacen buena competencia, lo que lo diferencia del resto finalmente no es el queso, sino el envase, el recipiente, que funciona como vaso, no para queso, sino para beber cualquier tipo de líquido y/o infusión.
Si seguimos en el rubro de los lácteos llegamos al tercer ejemplo: el yogur Claldy.
Este yogur viene en un bollón de vidrio, capacidad un litro, ideal para cargar el yogur, pero también para, una vez lavado, guardar todo tipo de conservas o ingredientes.
Pero este no es un fenómeno actual, sino todo lo contrario.
¿Se acuerdan cuando la mayonesa venía en bollones? ¿Quién no uso alguna vez una de las tapas como germinador de porotos en la escuela?
Queda demostrado con el ejemplo de la mayonesa que históricamente los envases de los productos se convierten luego también en otros productos, y que muchas veces esa capacidad de reconvertirse es la que hace la diferencia al momento de la compra.
Actualmente cada vez más empresas hacen todo descartable, y no piensan que de esta manera están alejando a los consumidores. En primer lugar los envases descartables contaminan nuestro Planeta. Y en segundo lugar los envases descartables en lugar de agregarle valor a un producto se lo quitan.
Si estas empresas quieren sobrevivir en el futuro deberán reprogramar no sólo su producto, sino su envase.
Hay una nueva generación de consumidores que exijen la diversificación del envase, exijen nuevos usos.
Esto le agrega valor a la decisión de compra y termina segmentando el mercado entre consumidores que son inteligentes y otros que no.

¿Se puede sobrevivir como escritor?

2005-07-09T15:14:00.001-03:00

La cosa es simple: soy un tipo con cierto talento para las palabras pero muy inconsistente con el trabajo. Esto quiere decir que cada tanto una poderosa fuerza creadora se apodera de mí y alcanzo a escribir algunos buenos párrafos.
Pero en la general pierdo por goleada. Si bien las ideas vagan en mi cerebro de un lado al otro, se mueven inquietas como un feto se mueve en la matriz, es la pereza la que me domina y la que les impide ver la luz.
Con esta simple introducción justifico mi condición de escritor que casi no escribe, y por sobre todas las cosas justifico mi caso en particular como una especie de enfermedad sicótica. Me siento escritor, recibí menciones y premios en concursos de literatura, pero escribo poco y siento que debería escribir mucho más.
Esto no hace más que exaltar el sentimiento de culpa que ya de por sí tiene de manera innata cualquier judío neurótico.
Me siento escritor, casi no escribo, siento culpa por no escribir y eso me paraliza aún más. No soy más que parte de una larga serie de seres condenados a través de la historia. Con mucha suerte, y no con mucho trabajo como las ecuaciones modernas lo indican (la creación es 10% inspiración, 90% de trabajo), alcanzaré en mi vida a escribir un par de libros de cuentos y una novela.
Pero aquí es cuando comienzan los problemas y no cuando llegan a su fin.
Tengo la fortuna de conocer a un puñado de jóvenes escritores uruguayos que me contaron que para que les editen los libros ellos tienen que pagarlos y apostar a recuperar su dinero en el corto o en el largísimo plazo.
¿No existe nadie en Uruguay que apueste a nuevos talentos literarios? (no necesariamente por hacer esta pregunta me incluyo como parte de los talentos)
¿Qué va a suceder cuando se mueran los alegres dinosaurios que invaden las páginas de nuestros libros?
Es cierto que para cualquier empresa (en este caso las editoriales) es de básica supervivencia tener en el equipo un par de pesos pesados, esos tipos que venden libros solo por su nombre, y a veces, en extrañas ocasiones, por su calidad artística.
¿Pero qué sucede si las empresas no apuestan a generar nuevos productos? ¿Qué pasa si las editoriales no se arriesgan con sangre y tinta nueva?
Seguramente un nuevo escritor no alcance los números de venta de uno que ya ha sido consagrado por la crítica y el público…¿pero qué va a suceder cuando los “escritosaurios” se extingan?
Las editoriales al buscar resultados inmediatos están jugando con un arma de doble filo, se están metiendo en un juego donde gana el que más casillas retrocede, y al final, cuando la meta parezca lejana, ya no tendrán fuerza ni talento para, aunque sea, poder terminar el juego con cierta dignidad.
La literatura en nuestro país está estancada y ya comienza a mostrar el cansancio que antecede a un jugador a pedir el cambio y dejar la cancha.
Sin embargo el verdadero problema no es ese, lo que en realidad amenaza el bochornoso fin de la literatura nacional es simplemente que afuera no va a haber nadie talentoso sentado en el banco de suplentes esperando una oportunidad.